indossa una maglietta round robin e volaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Sono finalmente disponibili le nostre magliette: provane una anche tu!

il nostro nick decide di darle una colorata, a suo modo…

to be continued…

racconto di Andrea Belli e Federico di Vita

1

“Conquista e trasporto verso ogni emozione”. C’è un biglietto quando torno a bordo sul cruscotto del mio autobus. “Un viaggio favoloso”. Mentre esco dalla banchina vedo Peppe con le mani in tasca dirigersi svelto verso il gabbiotto del capolinea, i colleghi, gli altri, mi guardano. Sono a Roma da poco. Dopo il trasferimento di mia moglie ho deciso di seguirla e per via del mio vecchio lavoro ho trovato posto come conducente, lavoro per l’Atac. All’inizio ho faticato ad abituarmi al traffico, ai modi bruschi, le ripartenze isteriche al semaforo, i motorini… poi… ora, ora va meglio. Non conosco quasi nessuno, giusto qualche collega. Checco mi saluta con un colpo di clacson, mentre ci incrociamo, fa un gesto, porta un dito agli occhi “hai visto?”. Faccio di sì con la testa, poi seguito il percorso nell’opposto tragitto. Ma non ho capito. Mi hanno assegnato il 495, faccio un lungo giro. Attraverso la città da ovest, verso est. Quelle che più mi piacciono sono le fermate esterne, da una parte, dopo Prati, dopo essere passati davanti alla sede della Rai, dopo il Trionfale, la corsa finisce a Valle Aurelia. È una periferia lasciata sola al centro di quartieri residenziali. Ci sono sei, li ho contati, sono solo sei palazzoni di cemento, non rifiniti, alti e deformi, ingiuste case popolari tra le palazzine dignitose. C’è una biblioteca proprio sotto uno dei casermoni. A volte tra una corsa e l’altra mi fermo a prenderci un caffé. È una biblioteca comunale, sta giusto dietro all’ultima fermata. C’è una ragazzina che sembra Monica Bellucci, ha gli occhi egizi, incorniciati in una linea nera… Torno dall’altra parte. San Lorenzo, Viale delle Province, poi passo sotto alle mura del Verano, un pezzo di Via Tiburtina, la discesa nel budello delle sopraelevate ed ecco lo scalo Tiburtino. Scende la gente, qui ci sono più stranieri, i neri che traccheggiano, “forza, capolinea, ultima fermata”, cinesi che parlano fitto, filippini… I miei colleghi sotto alla pensilina si passano un bigliettino tra le mani. Peppe e Checco, Peppe ride, Checco gli fa un segno d’intesa, poi lo rimette in tasca. Mi guarda negli occhi:
- Ah Marco, stasera stai co’ noi… lasciate servì…
- Eh eh, je famo ‘na bella serenata, vero Peppì…
Peppe sgrana gli occhi, fa segno di tacere. “Stasera sei dei nostri”, dice prima di andare. Io me ne vorrei tornare a casa. Parto per l’ultima corsa. Guardo ancora il foglietto sul cruscotto. Non ci penso, verso sera certe volte si riesce a godere della stagione mite, anche se è novembre, e c’è come un momento di pace tra i platani di Via del Policlinico. Quando arrivo c’è Checco che mi aspetta sulla pensilina. Peppe arriva in macchina dice. “Ah Marco stasera te tocca!”. Arriva quasi di corsa, farò tardi, non ho modo di tirarmi indietro, andiamo qui vicino, dicono, mezz’oretta… che sarà mai. Con la macchina arriviamo a piazzale del Verano, parcheggia giusto davanti a quell’antica chiesa col sagrato, San Lorenzo fuori le mura, mi pare. I miei colleghi si dirigono decisi a destra della basilica, è già notte.

2

15/06/1985
Secondo Maurizio era l’unico posto in cui avremmo potuto farlo senza essere visti.
Quelle due ore. Mi sono sentita come quando in piscina stavo lì lì per affogare. Sapevo che mamma e papà e tutta la gente intorno mi avrebbero salvata e che non sarebbe successo niente, ma non sentire il pavimento sotto i piedi e avvertire che mi mancavano le forze per tirarmi su mi aveva annebbiato i pensieri e avevo dentro un senso di svenimento e di stanchezza profonda. Da quella volta fino a ieri pomeriggio non l’avevo più sentita. Maurizio è stato come un’acqua alta e senza pavimento. Ma credo che non sarebbe stato uguale se avessimo fatto l’amore su un letto in una stanza.
Era l’unico posto aveva detto. Quelle grotte. Io mi fido di lui più di qualsiasi altra persona, ma avevo paura. Non c’era più nessuno. La messa del pomeriggio era appena finita. Dall’eco gelida della chiesa scendevano queste scalette ripide e polverose. Seguivo Maurizio che mi teneva per mano e forse una o due volte ha guardato indietro per vedere se oltre alla mano lo seguiva anche il resto di me. Lui era chierichetto già da due anni e aveva detto che conosceva perfettamente tutti gli orari dei preti e che non era la prima volta che portava qualcuno lì sotto. Gli avrei chiesto chi, se non avessi avuto tanta paura di sentire la mia voce risuonare in quelle scale, come una constatazione della mia presenza lì dentro. Le grotte erano piene di quei lumini che si usano per i cimiteri e davano luce a ogni tipo di crocefisso e d’incisione. Lui non sembrava farci caso e così cercavo di non farci caso nemmeno io.
Un rumore, come uno scrocchio del legno ha rimbombato per la grotta e sulle prime mi ha spaventata, ma quando ho visto Maurizio aprire una porta dicendomi, con una voce calma, “vieni”, dentro di me è scesa la stessa calma della sua voce. Mi ha lasciata entrare per prima. I lumini erano sistemati ai bordi, in terra e non riuscivano a illuminare, incastonati nei muri, dei sarcofaghi chiusi che si notavano appena. Quando Maurizio ha visto che io li fissavo, mi ha messo le mani sugli occhi e lì le ha tenute finché non ha cominciato a spogliarmi.

15/08/1985
I due uomini della mia vita. Così penso mentre mio padre mi porta sull’autobus e ancora ho, in tutti i miei pensieri, l’odore di quelle grotte e di Maurizio. Appena mi sveglio la mattina e poi quando mi addormento, nella testa ho Maurizio e nella stanza il profumo della giacca di mio padre. La divisa d’autista per me ha un sapore di giorni liberi e di mattine senza scuola. In quella giacca c’è tutto mio padre, c’è la sua autorità, la sua stanchezza e il suo sapermi perdonare.
(…)

3

-Mah, dove andat…
-Marco sbrigate, viè qua…
Mi portano verso un grande cancello. È l’ingresso del cimitero. Peppe si avvicina al portone, fa passare una mano attraverso le sbarre, tira in alto una leva e dà una secca spallata: la porta si apre, era solo accostata. Checco scivola dentro, Peppe mi fissa e mi fa cenno di entrare con la testa. Che cazzo fanno in questo cimitero di notte? Mi tirano dentro, dicono di stare tranquillo, che c’è un regalo. La notte si insinua serena tra le ombre delle cappelle, gli strappi neri degli alberi, un gatto immobile ci fissa dal tetto di un tempietto. Mi fanno segno di sbrigarmi. Passiamo in mezzo a vicoli tra le tombe, si allungano in terra le luci dei lumini. Cominciano ad aumentare, disegnano un percorso, ma dove cazzo mi stanno portando? “Eccoce – fa Checco – aoh te aspetti qua, te chiamamo noi…”. Si sentono delle grida, più grida, anche di donna. Vengono da una cappella il cui ingresso è illuminato da due ceri. Mi volto, faccio per andarmene. “Marco, viè qua… vai – mi strattona Peppe – buttate dentro…”. Altre urla, mi volto, corro corro corro… inciampo… sento che mi seguono, mi chiamano, non ho più fiato, scappo, scappo, ho la divisa strappata, cado, mi rialzo, arrivo al cancello, lo strattono, penso a mia moglie, torno a casa, sono fuori, torno a casa.

4

01/03/2005
Riprendo a scrivere.
Questo diario è sempre stato una sorta di elenco dei miei momenti felici. Ieri ho deciso di ricominciare a strappare la felicità a questi giorni di lividi. Così, mentre dal cielo scendeva una cazzo di pioggia che dio la mandava, mi sono decisa a parlare con il “Cazzone”. Gli ho detto, che non avrei più battuto per lui e che me ne stavo tornando al paese mio e che se provava a dire una parola dopo quello che m’aveva fatto l’avrei sputtanato su tutta la piazza. Sta di fatto che mentre me ne andavo a prendere la corriera ho incontrato un’amica che m’ha parlato di una sua idea folle. Eppure quasi perfetta.
(…)

02/08/2006
Quello di oggi puzzava talmente tanto che per poco non vomitavo. La sua divisa era così impregnata di sudore che se avessi potuto gliel’avrei lavata io. “L’Atac ce dovrebbe fa portà i carzoni corti e ‘a canottiera… o dovrebbe fà aggiustà quei cazzo de condizionatori!” Mi ha salutato vistosamente imbarazzato. Un pompino, non è bastato: gli ho dato il culo.
Peppe: 35e

09/09/2006
Mi pareva di averglielo detto con chiarezza di non giocare con quel bigliettino. Peppe e Francesco lo sanno benissimo che il servizio è limitato agli autisti. Allora perché si sono presentati con quel ragazzino sperando che me lo scopassi? Spero che non lo facciano mai più…

(…)

E lo strappo che il giornalaio aveva inferto alla rivista lanciandola contro le scale dalla bicicletta in corsa in quella mattinata uggiosa lo tagliava proprio qui il racconto, perbacco! Proprio ora! E che ne sarà di loro, degli autisti, della strana fragile ragazza… che fine faranno? Continua a domandarselo Nick Robin che già sospetta – eh sì, già se l’aspetta… di trovare anche questo di finale sulla busta della nostra bellissima maglietta…

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…si concetra al tiro a segno…

eccolo che sta pensando di mettere l’orsacchiotto in lavatrice e…

spara spara! maledizione! la sua mira è tutt’altro che infallibile… (e tanto che la tettona si scompiscia)…

…da non accorgersi che è tutto per lei il secondo colpo…

Just one shot!

to be continued…

…una volta vendicatosi del riccio, si trova ad arbitrare una zuffa tra due squali…

…ma, come si sa, tra i due litiganti il terzo gode…

…good lunch, Mr Robin!

to be continued…

racconto di Egidio Amendola

Il sole filtrava dalle imposte e luccicava sulle spalle nude di colei che, canticchiando un motivetto orchestrale ungherese, si abbottonava il camice bianco davanti allo specchio sorridendo per il suo aspetto solare in tinta con la stagione. Uno splendido mese di maggio come non si vedeva da tempo, pensò legandosi i capelli dietro la nuca con lo sguardo sempre fisso allo specchio, proprio una bella giornata. Si affacciò alla finestra tirando su la veneziana fino al limite alto e guardò il parco sottostante, dove i colori dei fiori danzavano in mille riflessi in quella loro naturale reazione alla luminosità mattutina. Un raggio polveroso invase la sua figura di donna matura, quella stanza piena di sue fotografie e la laurea in psichiatria attaccata al muro. Mary Fisher, bella forse più del sole, prese la cartelletta del Colosseum Psychiatric Ospital e si diresse alle scale che, passando per la reception, portavano ai grandi portoni di ingresso e quindi ai ciottoli luminosi del selciato. Il parco, che circondava con i suoi alberi antichi, le sue siepi e i suoi fiori tutto il complesso edificio, si estendeva a perdita d’occhio nella campagna circostante. Le luci e i riflessi la invasero fin dentro l’anima e, per un momento, quella sinfonia ungherese la orchestrò in un respiro profondo alimentato dal candore del sole sul suo corpo in fiore, riscaldandolo senza mai sfiorarla. Si sentiva bene, cinta in un abbraccio dalla natura stessa, meravigliosa, libera, serena, un volo antico di farfalle e nuvole. Imbracciò la cartella con vigore ritrovato, fece una specie di saltino sbilenco, quasi a mo’ di rincorsa, e si avviò dove i suoi pazienti depressi sfuggivano al sole per ripararsi in quel gioco di ombre cinesi e arabeschi contorti chiusi nel buio delle loro anime. Alla prima panchina trovò Harry Chambers, con la vestaglia sgualcita come le rughe sul suo volto, scuro in viso e determinato e testardo come il legno del suo bastone. Il signor Chambers la odiava, o almeno di questo lei era convinta per il tono arcigno con cui si intrometteva e la apostrofava ogni volta che ne avesse l’occasione. A Mary non importava, erano tutti malati, matti, nel gergo comune, e non si poteva certo aspettare che fossero tutti felici e sereni come era lei.
- Che diavolo ridi scema! Torna sulla terra, sono quaggiù… ma tu guarda!
- Buuuuuongiornissimo signor Chambers! Come va oggi? Non si sente felice con questa meravigliosa natura in fiore?
- Ragazza, tu sei matta, fattelo dire, e comunque non sono obbligato a darti retta!
- Su, signor Chambers, per una volta, si confidi, ma guardi che meraviglia queste fronde dai mille riflessi! Si lasci trasportare dall’immaginazione!
- Donna, per l’ultima volta, porta quel tuo culo rotondo fuori dalla mia portata, è l’unica cosa di buono che mi attiva l’immaginazione, come dici tu! Fanculo le fronde degli alberi di merda, io gioco con il dottor Sanderson con i Rothschild! Lasciami in pace…
- Un giorno perderò le speranze con lei signor Chambers… questo lo sa, vero?
- Dio ti abbia in gloria donna, adesso vattene serenamente e felicemente al diavolo! Ho settantaquattro anni, gli ultimi ventitre li ho passati su questa cazzo di panchina, mille inverni, mille estati, mille volte le tue stronzate! Quando ti passerà?
- Non saprei, deve essere colpa del buco dello zoo, come dico sempre!
Non rise a quella sua buffa espressione a cui i bambini e alcuni altri malati sorridevano sempre. Beh, di sicuro l’ostilità di Harry Chambers non era il massimo per cominciare il suo giro visite in quella giornata tanto bella. Due guerre mondiali sono decisamente troppe per una mente umana, pensò tra sé Mary, e il povero signor Chambers aveva certo dei motivi validi per non aver lasciato all’esercito quel suo caratteraccio marziale che lo aveva consumato lentamente. Alle cinque di ogni mattina Harry Chambers si alzava di scatto urlando come un ossesso di cose militari su trincee, bombe, nidi di aquile e ci voleva una dose intera di Valium per sconfiggere il nemico e rimetterlo a dormire. Molto spesso, su quella panchina, quando nessuno lo vedeva, il colonnello Chambers piangeva pensando alle tombe, alla morte, alle sue cicatrici e al sangue sulle sue mani ossute.
Ma Mary non si fece coinvolgere troppo, tirando dritta verso la panchina vicino alle viole dove, solitamente, passava il tempo Mr. Sullivan. Lo trovò come al solito a giocherellare con il suo quarto di dollaro che faceva sparire tra le dita in un batter di ciglia. Sullivan aveva dato di matto dopo aver fatto a pezzi la sua partner, Julie, in un numero andato male e che, da quel momento, diceva di avere sempre al suo fianco. Mary si avvicinò con estrema cautela, senza interromperlo, ma lui la precedette, come al solito.
- Ciao Mary… vieni avanti…
- Signor Sullivan, come va oggi? Me lo farebbe un sorriso?
- Certo cara, reduce dal reduce?
- Eggià… il signor Chambers è sempre lo stesso…
- Chi te lo fa fare?
- Beh, è il mio lavoro Mr. Sullivan.
- Ah già… dimenticavo… il tuo lavoro…
- Come sta Julie oggi?
- Non si sentiva stamane, è rimasta a letto…
- Oh… mi spiace, questo ci porta soli soletti a fare due chiacchiere!
- Non saprei Mary, Julie è piuttosto gelosa, non devo insegnarti io come sono fatte le donne… ingoiano, ma non ci credono mai fino in fondo, il sospetto le domina sempre…
- Su forza, non faccia il triste in questa giornata meravigliosa, guardi che meraviglia queste fronde dai mille riflessi! Si lasci trasportare dall’immaginazione!
- Già, mi ricordano vagamente le luci del palcoscenico… ormai mi avranno dimenticato!
- Beh, sono passati più di cinque anni… ma niente può fermare un grande ritorno, se solo volesse, magari, ecco, con una nuova partner… potrei candidarmi io!
- Oh, grazie Mary, molto gentile, ci hai provato, ma non potrei mai abbandonare Julie.
- Non vuole proprio prendere in considerazione la…
- No, cara, proprio no.
Mary lasciò cadere le spalle e, sorriso ancora al prestigiatore in declino, si allontanò da lui alla ricerca del prossimo paziente. Non si sentiva molto clinica e utile, tutti i suoi assistiti sembravano esserle indifferenti, come se avesse perso il suo carattere, la sua influenza, la sua autorità. Ebbe la strana sensazione che la trattassero da loro pari, ma entrambi erano molto ostili e chiusi. Si strinse nelle spalle, ritrovò la grinta e procedette verso il parco delle rose bianche, dove stava sempre Mr. Marlowe. Guardò la cartella clinica, il signor Marlowe era un playboy incallito che aveva finito per innamorarsi di una donna uccisasi perché incinta e non aveva retto il suo rifiuto a sposarla, nonostante in fondo l’amasse. L’orgoglio, già, l’amore certe volte non bastava a fregare l’orgoglio, e il povero signor Marlowe, che in segreto aveva scelto già il nome della figlia, Bianca, non resse mai il suicidio di lei a causa della vergogna cattolica. Lo avevano portato qui al Colosseum quando, durante i funerali dell’amata in Chiesa, era intervenuto in vestaglia e a polsi sanguinanti gridando al prete che Dio era un maledetto assassino e loro, i suoi ministri, indulgevano portando la sua parola di disperazione tra le menti deboli del gregge impaurito. Da allora passava il tempo ad accarezzare le rose perso in un silenzio che non era di nessuna utilità per diagnosi e terapie, ma che non dava dubbi sul suo stato di malato mentale grave.
- Buongiornissimo Mr. Marlowe, guardi che meraviglia queste fronde dai mille riflessi! Si lasci trasportare dall’immaginazione! Ehmm quest’anno la primavera è cominciata tardi vero? Deve essere colpa del buco dello zoo!
Nulla. Il signor Marlowe continuava con occhi vitrei e spenti ad accarezzare le rose, a pulirle con quel suo fazzoletto di seta laddove erano sporche e a specchiarsi nelle gocce di rugiada che le adornavano di nuovi riflessi senza età. Mary sapeva che ogni tentativo era vano, lui non parlava con nessuno, mai. Era lì, se non lo avessero tirato via di sera gli infermieri, per portarlo nelle sue stanze a piangere guardando le rose dalla finestra, sarebbe rimasto attaccato a quei fiori per l’eternità. Mary si sentì vuota e triste, cercò di tener stretto il sorriso, ma a vedere lì quell’uomo, quella dolcezza sprecata, proprio non ci riuscì. Si voltò a malincuore e si allontanò come ogni giorno degli ultimi tre anni. Cosa c’era di sbagliato nel suo metodo? Perché i pazienti non le parlavano più? Qualcosa cambiava e lei, dottoressa a pieni voti, non riusciva a capire. Mary continuò il giro visite per tutta la mattina senza molti risultati. Era come se avessero perso fiducia in lei, ma al tempo stesso, avessero cominciato a volerle bene. Giunse perplessa nella sua stanza e si buttò sul letto, all’ombra dello schedario, nel ricordo della biblioteca, nel riflesso antico della sedia in pelle. Sembrava tutto così uguale, eppure qualcosa era cambiato. Stava li a metà tra il sonno e i pensieri quando qualcuno bussò alla porta.
- Avanti è aperto.
Era il primario del Colosseum, il dottor Sanderson, nonché suo superiore e collega stimatissimo. Con lui c’era il nuovo assistente con cui non aveva mai avuto modo di parlare. Pensò che finalmente ne avrebbe avuto la possibilità e non esitò a fissarlo in attesa che Sanderson li presentasse. Mary era sempre contenta di vedere qualcuno nuovo al Colosseum.
- Mary, ciao, questo è James Easton, il nuovo dottore, le ho detto di te e spero che vi troverete in armonia e lavorerete bene insieme.
- Oh, piacere Mr. Easton, contentissima di fare la sua conoscenza!
- Questo è lo spirito giusto cara! Che te ne pare James?
- Staremo benissimo signor Sanderson, Mary sembra una donna eccezionale!
- Puoi dirlo forte James! Mary, senti, vorrei parlarti un momento del tuo giro visite…
Mary Fisher si rabbuiò. Sapeva che nell’ultimo periodo non aveva reso molto e, la cosa tragica, era che non riusciva a darsene una spiegazione. Guardò Sanderson con un’aria vaga, quasi implorandolo di aiutarla a capire.
- Ti va di dirmi cosa succede Mary, come ti senti?
- Io… non lo so Adam, mi sforzo di parlare con i pazienti, di capirli, ma è come se avessi un black out totale, li capisco, sono parte di loro come non mai, ma è come se non riuscissi a tradurre tutto ciò in parole, in diagnosi… non so cosa mi succede.
- Capisco… come dici sempre tu Mary, deve essere colpa del buco dello zoo!
Mary sorrise mentre il dottor Sanderson prendeva appunti senza distogliere gli occhi da lei, da quella sua figura di donna ben proporzionata che gli anni dopo i quaranta sembravano non riuscire ad intaccare.
- Adam, cosa vai scrivendo?
Il dottor Sanderson le sorrise.
- Sto scrivendo un libro Mary, parla dell’ospedale e dei suoi protagonisti, ci sei anche tu sai, la dottoressa integerrima con un gran senso del dovere e un amore e una dedizione per i suoi pazienti senza pari nel mondo! Credo che lo intitolerò con la tua frase preferita, se per te va bene, deve essere colpa del buco dello zoo!
- Oh, che bella cosa! Certo ne sarei entusiasta! Sono ansiosa di leggerlo!
- …Mary, senti, ti va se ti affianco James per un po’ di tempo? Magari puoi parlargli di cosa ti capita, cosa senti, confidarti insomma, e al tempo stesso puoi mostrargli i nostri pazienti, parlare con loro… ti farà bene, hai sempre lavorato tanto senza tregua…
- Oh, io, immagino di si, senza dubbio, potrei dare una mano a Mr. Easton.
- Sei stata troppo con i pazienti Mary, senza sosta, penso ti serva un amico e una vita privata che non hai mai avuto. Non hai mai pensato di sposarti? Vivere fuori dall’ospedale? Dei figli…
- Oh, non potrei mai abbandonare i miei pazienti, non potrei mai tornare a casa pensando che alcuni di loro piangono nella notte o fanno brutti sogni o che guardano alle sbarre delle finestre come a una gabbia per la loro mente…
- Capisco, bene, continuo il mio giro visite con James, tu riposa un po’, ripasseremo più tardi, se per te va bene…
- Oh, si certo, avevo giusto un po’ di sonno…
- Ti meriti tutto il riposo possibile, non crucciarti per il momento di difficoltà, capita a tutti sai, hai solo bisogno di dormire e staccare per un po’, sono sicuro che parlare con James ti aiuterà a rimetterti in forma! La mente vacilla se non ha modo di svagarsi ogni tanto…
- Io, immagino di si, grazie Adam, buon giro visite… salve Mr. Easton.
- Puoi chiamarmi James, Mary, siamo colleghi dopotutto no?
- Oh si, grazie…

[...]

Ma.. ma.. si chiede Nick Robin.. che succede. Dev’essere un corto circuito, un calo di intensità, “è saltata in tutto l’isolato, oh Cristo…”. E la fine del racconto? Che ne sarà di Mary, del signor Sanderson… maledetta connessione maledetta elettricità arghhh! Per la fine del racconto il nostro Robin non potrà che aspettare l’8 giugno e trovarlo lì stampato sulla confezione dell’annessa mirabile maglietta…

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che si vendica del porcospino, che gli aveva bucato la ruota del vespino…
to be continued…

..in sella al suo mitico vespino, ha finalmente inizio la giornata di Nick, fratello di Round, figlio di Robin…

to be continued

racconto di Davide Martirani

In un’umida sera di agosto, mentre rincasavo sotto la pioggia, sentii un mugolio provenire dalla siepe accanto all’ingresso. Con le chiavi ancora in mano scostai un ramo per osservare, e alla luce incerta del lampione vidi due occhi scintillanti che mi fissavano da sotto una frangia di ritagli di carta. Il cucciolo era seduto lì, con i bordi delle pagine che vibravano impercettibilmente per il sommesso uggiolare. Sembrava che mi stesse aspettando: quando aprii la porta, si alzò sulle zampe e mi precedette all’interno. Non saprei dire se fu il contegno sfacciato dell’animale o il suo aspetto esotico a turbarmi maggiormente: a parte i grandi occhi a palla, neri e penetranti come quelli delle foche, il cucciolo si portava dietro una mole di carta arruffata dall’umidità, ma di cui era impossibile non notare la qualità sopraffina. Il dorso, poi – docile alle carezze – era ricoperto di un cartoncino ruvido e giallo, molto gradevole al tatto.
Scartabellando l’enciclopedia zoologica arrivai a determinare che avevo davanti un esemplare di josephroth, cioè una bestia di pregio, che probabilmente possedeva antenati più illustri dei miei e che in ogni suo sguardo esprimeva la consapevolezza di questa superiorità genealogica. Non mi sentivo a mio agio con lui, ma ormai era notte, e fuori si era scatenato il temporale: non ebbi il coraggio di metterlo alla porta, pur sapendo dentro di me che mi sarei pentito di quella decisione.
Com’era naturale, il josephroth snobbò i croccantini secchi di cui ancora mi avanzava qualche busta dalla morte del mio piccolo bastardo, Moccino, avvenuta qualche mese prima per scollamento di fascicoli (triste fine comune a tanti meticci raccolti al Remainder). L’enciclopedia avvertiva che l’animale prediligeva i sapori amari, la paprika, e tutte le spezie dell’Europa orientale capaci di dare al cibo quell’inconfondibile aroma di autocommiserante decadenza, così caro agli individui della sua specie. Io, però, non avevo niente del genere. Quando l’arrosto che mi avanzava dal pranzo della domenica fu pronto e caldo in tavola, il josephroth mi fece capire coi suoi umidi occhi famelici che ne avrebbe gradito un assaggio. Spartii con lui anche la cena, in un silenzio rotto solo dal paziente sferragliare delle mandibole. Non scorderò mai, di quella sera, l’enigma del suo sguardo appuntato ostinatamente sulle mie spalle mentre lavavo i piatti, come un insetto alla ricerca del punto in cui conficcare il pungiglione.
Improvvisai una cuccia in un ripiano basso della libreria, cercando di convincere con ampi gesti l’animale a sistemarsi, ma quello rimase immobile, gonfiando la sua piccola mole a ogni respiro. La notte, il peso del josephroth che riposava soddisfatto ai piedi del mio letto, bloccandomi le gambe, mi trascinò attraverso incubi confusi di soffocamento.
Prima che riuscissi ad accorgermene, il josephroth si stabilì definitivamente in casa mia, e presto ne divenne il padrone. La prima cosa che facevo, tornato dal lavoro, era nutrirlo e lavarlo; per quanto la mia insofferenza crescesse, non potevo fare a meno di dedicare paternamente ogni mia risorsa alla sua conservazione. Quando provavo a trascurarlo, simulando malamente un’indifferenza che non possedevo, bastava il suono limpido del suo uggiolare per richiamarmi all’ordine.
Un giorno, mentre lo strigliavo meticolosamente con una spazzola comprata apposta, lo strato esterno del suo manto si staccò dal corpo e cadde, lasciandolo nudo nella luminosità delle pagine interne. Ebbi paura di avergli fatto del male, ma la sua disinvolta tranquillità mi fece supporre che si trattasse di un fenomeno naturale, come la muta del serpente. Solo allora potei notare per la prima volta l’armoniosa eleganza dei caratteri che ricoprivano le pagine come piccole pietre preziose. Il contrasto morbido dell’inchiostro sull’ocra leggerissimo della carta mi ipnotizzava. Cominciai a leggerlo, lisciando i fogli uno ad uno, per non infastidirlo, e scoprii che la sua pelliccia di cellulosa custodiva una lunga e ricchissima storia, piena di figure grottesche e scene dense di composta amarezza, un mastodontico romanzo che agì come un virus, entrando nel circolo del sangue per impossessarsi dell’intero organismo. Il cucciolo accoglieva di buon grado le mie attenzioni, e in breve cominciò a crescere, come se il mio interesse fosse l’unico cibo capace veramente di nutrirlo. Ben presto mi divenne fisicamente impossibile separarmi da lui: lo portavo in ufficio, nascosto nel cestino del pranzo, per sbirciarlo ogni volta che il capo non mi guardava; mi teneva compagnia la mattina alla fermata dell’autobus, dove spesso i rovesci della pioggia – di cui io non mi accorgevo, perso nel turbinio delle parole stampate – gli increspavano il manto, offuscando la sua altera bellezza; lo sistemavo in bagno, accanto al lavabo, per continuare a leggere mentre mi lavavo i denti, incurante degli spruzzi di saliva e schiuma di dentifricio che andavano a insozzargli le pagine. Da piccolo batuffolo di carta, il josephroth si trasformò velocemente in una creatura imponente, dal respiro profondo come quello di una fiera, la cui massiccia figura mi girava intorno scodinzolando, strusciandomi addosso il muso umido di ritagli. Adesso ero io a pretendere la sua vicinanza a qualsiasi ora del giorno e della notte, anche nelle situazioni per lui più ingrate, eppure il josephroth non diede mai l’impressione di essere infastidito da quella vita: cieco com’ero, non mi accorsi che la sua morbida tolleranza nascondeva il pungiglione del predatore in caccia…

[...]

E la fine del racconto, si domanda perplesso Nick Robin, dove la troverò? La fine dell’avvolgente josephroth si troverà dall’8 giugno stampata sulla confezione delle nostre ficherrime t-shirt!

]]> http://roundrobineditrice.wordpress.com/2008/05/19/il-josephroth/feed/ 3 RR http://roundrobineditrice.wordpress.com/2008/05/13/genesi-meraviglia-e-colazione-di-jack-robin/ http://roundrobineditrice.wordpress.com/2008/05/13/genesi-meraviglia-e-colazione-di-jack-robin/#comments Tue, 13 May 2008 22:55:54 +0000 round robin http://roundrobineditrice.wordpress.com/?p=85 ]]>

…che si sveglia a mezzogiorno, quando il lavoro non lo attende più da un pezzo…
(sull’agenda trova scritto a very strange day… )

to be continued…