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la Round Robin editrice è lieta di presentare

Il Principe di Persia (di Angelo Calvisi)
{collana Fari}

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Interverrà, oltre all’autore:

Luigi Surdich (Professore ordinario di Letteratura Italiana presso l’Università di Genova)

[MARTEDI1dicembre18:00 FELTRINELLIviaceccardi16GENOVA*]

Calvisi ha scritto una trilogia: Maledizione del sommo poeta, Il geometra sbagliato, Il Principe di Persia. Maledizione del sommo poeta cambia completamente se, dopo averlo letto, si legge Il geometra sbagliato e si ripensa il primo libro alla luce del secondo. Perché Maledizione del sommo poeta è un libro che lì per lì si prende a ridere: perché la figura del visionario, del rimastone, del tipo che si fa i viaggi, ottiene, come risposta automatica della cultura diffusa, il riso. Ma poi la lettura del Geometra sbagliato agisce retroattivamente sul lettore: ci si vergogna di aver riso. Perché ci si rende conto che in realtà non c’è alcuna differenza – nell’universo di Calvisi – tra la fenomenologia del rimastone e quella della persona affetta da disagio mentale, cambia solo lo schema culturale di riferimento, nel primo caso la reazione è il riso, nel secondo la tristezza e la compassione. È vero che, man mano che si cresce, i rimastoni fanno sempre meno ridere e mettono sempre più malinconia. Ma c’è qualcosa che rimane, anche solo a livello di consuetudine sociale, di aspettative altrui alla fine del racconto degli aneddoti del paesello, che si fatica sempre a eliminare del tutto. Ecco, forse bisogna pensarci. Perché poi tu leggi Maledizione del sommo poeta e pensi che insomma, è un libro, è fatto apposta, è fatto apposta perché tu rida, nessun matto è stato preso in giro per scrivere questo libro, niente di tutto ciò è successo. Allora ridi. E poi, quando leggi il secondo e capisci qual è il tema della trilogia, pensi: cacchio, non c’era niente ridere. E allora pensi a tutte le altre volte che non c’è niente da ridere, pensi che non c’è da ridere nemmeno per scherzo, nemmeno dell’idea platonica.

Perché poi in Calvisi non c’è alcuna immagina romantica del matto. Il matto non è un genio, il matto non è oracolare, il matto ha anche visioni grette, provinciali, imprecise, deragliate dall’immaginario più banale: Dante al reparto reggae del negozio di dischi che “ha i rasta” (cioè i dreadlock) e si fa una canna.

Da Principe di Persia:

E così siamo montati a cavallo, anzi sono montati Geeva e gli uomini in nero. Sulla groppa di questi fantastici animali, che la mia vista non può contenere con un’unica occhiata, galoppiamo verso la destinazione definitiva. Sono ripiegato su me stesso dentro lo zaino che Geeva porta sulla schiena. La corsa dei cavalli si distende tra i sentieri di una foresta dove la terra è fatta di terra, e l’acqua del fiume non è altro che acqua, e tutto è quello che è, solamente quello che è.

Gli animali fantastici che la vista non può contenere con un’unica occhiata mi hanno ricordato la Poetica di Aristotele, è la stessa immagine che Aristotele usa quando dice che la narrazione deve poter essere abbracciata da un solo sguardo della memoria, che il racconto deve essere fatto in modo che il lettore se lo ricordi tutto, mentre legge. Allora ho pensato che, sempre nella Poetica, Aristotele dice che la causalità del racconto deve essere più forte di quella della realtà, in cui tra molti eventi non c’è concatenazione. Nella trama no, nella trama gli eventi devono essere collegati da una causalità forte. Invece il Principe di Persia dice che “la terra è fatta di terra, e l’acqua del fiume non è altro che acqua, e tutto è quello che è, solamente quello che è”. Calvisi registra la realtà, le sue narrazioni sono piene di azioni che non si possono ricordare con un solo sguardo della memoria perché la causalità è debole, perché Calvisi riporta la realtà (anche se è una realtà che ha inventato lui) esattamente come è, con la sua frammentarietà, la sua causalità debole, la contingenza degli eventi. Non è detto che questo sia un bene per il lettore, cognitivamente è abbastanza pesante e dispersivo, ma sembra un’operazione concettuale e mi sembra interessante.
Se nella causalità forte della narrazione noi, per un patto tra autore e lettore, vediamo l’imitazione della realtà, quando in realtà la realtà è fatta di contingenze decisamente più slegate, e se nella follia, rispetto alla realtà, noi vediamo una minor capacità di comprendere i legami tra le cose che popolano la realtà, allora un modo per rappresentare la follia nella narrazione è quello di registrare la realtà: l’effetto, stante il patto tra autore e lettore, è quello di assistere alla visione del mondo di un folle, con un focus d’attenzione che si sposta continuamente su cose che non hanno una stretta correlazione con la coerenza del racconto, ma come se ce l’avessero (perché è un racconto e ce lo aspettiamo).

Principe di Persia, poi, almeno nella prima parte, è narrato come un romanzo d’avventura, solo che il protagonista è matto. Anche la parte persiana, quella presa di peso dal videogioco, è narrata come un romanzo d’avventura, ma accade come un videogioco: nel videogioco la grafica è funzione dell’ambientazione, ma l’azione non è correlata in modo forte alla trama, si può pensare anzi che la trama di un videogioco è concepita come pretesto per stressare l’abilità manuale del videogiocatore; anche le sottotrame, i piccoli schemi, le microsequenze, sono relativamente libere dalla trama generale: quindi se l’ambientazione dà atmosfera, spesso, di contro, le azioni non danno vita a una struttura narrativa coerente o anche solo interessante, evolvente: la prima parte Principe di Persia narra con il piglio di un romanzo d’avventura accadimenti che hanno una non-trama da videogioco, e vi regna tutta la plurivocità e multidirezionalità – che si risolve nell’immobilità – del disagio mentale, una frenesia circolare, senza futuro.

Nel Principe di Persia, rispetto agli altri due romanzi, della trilogia, il protagonista è più attivo, si lascia meno vivere, interagisce con il contesto in maniera più decisa, dà addirittura vita a una rivolta. Filippo La Porta, in riferimento al Geometra sbagliato, scrive che la malattia nega l’altro e la sua diversità, più precisamente scrive di immaginazione masturbatoria, autoreferenziale, che nega l’altro e la sua diversità. Noi, in ambito morale, biasimiamo chi sente poco o male, trattiamo l’iposensibilità come fosse un atto volontario, imputiamo una colpa, non ci viene mai in mente che essere iposensibile possa essere un handicap. Mi pare che invece Il geometra sbagliato riesca a fare questo: a portare empatia e compassione verso uno che, per dire, non riconosce la moglie e l’assimila ad altre donne. Di questo personaggio, e di quello di Maledizione del sommo poeta, nei due romanzi c’è tutta la passività. Invece, nel Principe di Persia, il protagonista è attivo, ma è talmente attivo da trovare una sua via d’uscita. Quindi nei romanzi di Calvisi c’è o la compassione per una situazione involontaria (Sommo poeta, Geometra), o l’apprezzamento per una capacità di autoredenzione spinta dalla volontà (Principe di Persia). Calvisi sembra dire che dove c’è una deficienza del sentire non c’è volontà (Sommo poeta, Geometra), e dove c’è volontà vedrai che c’è una via d’uscita, dove c’è volontà c’è redenzione (Principe di Persia), perché il male è un handicap non una colpa.

C’è un’ambiguità nel Principe di Persia, nella figura demiurgica di Mechner, il programmatore del videogioco, e nell’incontro tra il protagonista e il demiurgo Mechner. Nell’ultima parte il protagonista sembra essere per la prima volta cosciente di essere in un videogioco. Dopo un crescendo, nel quale il protagonista esce dal videogioco e si ritrova nel reale, il protagonista torna nel videogioco ma rendendosi conto che è un videogioco: ha la lucidità – per la prima volta – di comprendere dove si trova. A quel punto viene bersagliato, minato nella mente, c’è un deragliamento linguistico e uno si chiede “ma non era arrivato alla lucidità”? Poi capisci che c’è un’attività che non dipende da lui, è un’attività di cui la sua mente è vittima, e appare il padre eterno, Mechner, la matrice: è lui che lo sta attaccando. Alla fine Mechner lascia al protagonista la possibilità di scegliere di quale memoria (reale) vuole vivere, da dove ricominciare. Mi pare ambiguo questo demiurgo che ti chiude in un videogame e poi compare come un guardiano di fine ultimo livello e ti lascia la possibilità di vivere nel reale, ma a pensarci bene è il videogioco stesso che è fatto così: se porti a termine la missione hai vinto, sei libero. La volontà del protagonista, che si muove autonomamente e in rivolta, è premiata con la grazia del demiurgo Mechner.

Jacopo Nacci, NewClearWordz

Roma, 21 ott 2009 - Angelo Calvisi è il protagonista e anche l’autore di una storia a tratti surreale ma anche molto vera, che rispecchia il malessere dell’uomo contemporaneo, la sua difficoltà ad affermarsi, ad essere qualcuno, a lasciare un segno nella vita. La storia di cui stiamo parlando è quella raccontata in Maledizione del Sommo Poeta, edito da Round Robin (www.roundrobineditrice.it). Il libro è il secondo volume di una trilogia che parte con Il Geometra Sbagliato e si concluderà con Il Principe di Persia (che verrà, tra l’altro, presentato venerdì 23 ottobre alle 21.30 all’Altroquando, in via del governo vecchio, 80).

“Maledizione del sommo poeta” è la storia di un 35enne ossessivo e mentalmente instabile, perseguitato dal desiderio di lasciare un segno nella letteratura, proprio come il Sommo Poeta Dante Alighieri, la cui ingombrante presenza pesantemente si impone nella vita del protagonista dalla più tenera età. Da allora in poi la vita di Angelo Calvisi diventa compromessa per sempre, oppressa dal senso di sconfitta generato da quella volontà continuamente delusa. E la maledizione di Angelo Calvisi è quella di crescere rimanendo però sempre un po’ bambino e un po’ inetto, di non riconoscere i propri limiti, di volersi elevare al di sopra delle masse, non rassegnandosi all’anonimato, senza arrendersi all’idea di non essere in grado di farlo. Tra l’altro il protagonista deve fare i conti con tutta una serie di personaggi che affollano la sua mente dialogando tra loro e intralciando le sue azioni quotidiane. Su tutti campeggia il Sommo Poeta, che ritroviamo appollaiato sul camino a ricordare costantemente al protagonista la sua inadeguatezza, a fumare marijuana o a giocare a ruba bandiera con la propria cuffietta. Divertentissimo l’abbassamento grottesco di questo personaggio, eterno compagno di viaggio del protagonista e l’ironia con cui è giocata tutta la narrazione che si snoda entro un arco temporale di tre giorni, essenzialmente al di dentro della mente del protagonista, che tenta di far fronte agli eventi, spesso non riuscendo a gestirli, trascinandosi nella vita, lasciandosi vivere passivamente preparandosi al meglio ad attendere la morte. Il tutto in uno stile veramente spassoso, che da subito coinvolge il lettore fino a farlo scoppiare dalle risate di fronte alla pagina.

L’andamento sintattico sgrammaticato ricalca esattamente i ritmi e le strutture del parlato e dà vita ad una serie di vicende esilaranti che riflettono perfettamente il mondo caotico e pieno di fantasia del personaggio protagonista.

I flussi di coscienza, le ossessioni, i dialoghi con gli strampalati personaggi, le vicende che non si comprendono quanto siano vere o finte creano un impasto veramente variegato di immagini e colori che ci fanno calare in un turbine mentale del tutto diverso dal solito modo di guardare il mondo. Il romanzo nella sua brevità e scorrevolezza è del tutto godibile. Divertente ma anche in grado di far riflettere. Al di là del gioco, che riesce a far si che il lettore si diverta moltissimo, rimane infatti la percezione di una dimensione più problematica, di un’angoscia esistenziale, di una difficoltà ad entrare in contatto con il mondo. Una condizione dolorosa che si fa sempre più strada nel racconto, che si percepisce sempre di più dietro l’umorismo. Un testo spassosissimo eppure amaro che concretizza e riflette le sfaccettature della follia.

Benedetta Casaretti, lungotevere.net

Incomincio col dire che mi ero innamorato della figlia del Sultano, bella come il sorriso del cielo in una sera d’estate. La Daughter, dico, l’unica figlia del Sultano, che lui le voleva un mondo di bene perché, oltre a essere sua figlia, carne della sua carne, lei gli ricordava come un incubo ricorrente la moglie morta di parto. E io l’amavo, la Daughter, come si amano le mattine di maggio che si marina la scuola e si va ai parchi di Nervi a prendere il sole, e nell’animo ti fa capolino il primo nucleo di quel senso di vuoto irrimediabile di cui tanto si è detto e altrettanto si dirà.

Chi è il Principe di Persia? Un cacciatore di dote oppure un uomo innamorato? È un eroe, un patriota? Oppure è soltanto un avventuriero privo di scrupoli? E soprattutto: cosa succederà nella sua vita quando sullo schermo comparirà la scritta Game Over?

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Angelo Calvisi è nato nel 1967 a Genova, dove lavora per una cooperativa di servizi sociali. Divide i suoi interessi tra la scrittura e la recitazione. Morirà nel 2012, ma le profezie maya non c’entrano. Per la Round Robin, oltre al Principe di Persia, ha già pubblicato Il Geometra Sbagliato (2007) e Maledizione del Sommo Poeta (2009). I tre racconti compongono una trilogia dedicata alla malattia mentale.

E così, a quanto pare, all’inizio di ottobre la Round Robin farà uscire il mio terzo libercolo, che si intitolerà Il Principe di Persia. Per me è un cerchio che si chiude, perché ho cominciato a scrivere questo racconto nel 1993, mentre stavo faticando (si fa per dire) sulla mia tesi di laurea. Esistono, nel disordine della mia casetta, almeno cinque manoscritti che recano altrettante differenti versioni del Principe e devo dire che alla vigilia della pubblicazione della versione definitiva provo sensazioni contrastanti. Intanto mi fa piacere, è ovvio, e mi fa piacere perché la casa editrice che pubblica il racconto è per lo più composta da ragazze e ragazzi dei quali non dico che potrei essere padre, ma almeno fratello mooolto maggiore. Il fatto che mi abbiano scelto significa che tutto sommato con i miei miserabili testi riesco a “parlare” a persone più giovani di me, e questa mi sembra una bella cosa. Inoltre avverto un senso di liberazione, perché  in questi ultimi 16 anni la necessità di dare una forma all’intuizione che avevo avuto (quella di scrivere un racconto direttamente ispirato al protagonista di un videogioco) si è spesso trasformata in un’ossessione fastidiosetta. Pertanto vai con dio, mio caro Principe, e a mai più rivederci. Infine devo dire che sento anche una certa malinconia, perché sto sperimentando una volta di più che nella vita ogni tempo inesorabilmente arriva, anche il tempo della realizzazione dei sogni, e quindi non c’è niente altro da aggiungere, signori, se non che siamo pleonastiche navicelle fatte di sangue e memoria, disgraziati velieri sparati verso una destinazione ben nota, che adesso non vi sto a dire altrimenti le vostre mamme potrebbero sorprendervi a grattarvi gli zebedei o le passerotte, la qual cosa, se ci si trova davanti allo schermo di un pc, potrebbe dare adito a riprorevoli equivoci.

dal blog di angelocalvisi

Il principe di Persia. Angelo Calvisi. A settembre. Ho già i brividi. La pelle d’oca. Esce a Calvisi, Angelo Settembre, Il principe dei brividi. Ho già la Persia. La pelle di Calvisi, esce in Persia. Il principe d’oca, già Angelo. Ho Settembre. Calvisi d’oca, la pelle di Persia, del Principe Angelo, esce a settembre… o mio dio, è il libro dell’anno, cazzo cazzo cazzo…

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Il principe di Persia va a completare la Trilogia sulla follia dell’autore genovese Angelo Calvisi, interamente edita da Round Robin. È una cosa che tra qualche anno la trovate nelle antologie scolastiche, ora, detto così, sembra una cazzata, e invece…

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INTRO

Ricordo che mi ero innamorato della figlia del Sultano, bella come il sorriso del cielo in una sera d’estate. La Daughter, dico, l’unica figlia del Sultano, che lui le voleva un mondo di bene perché, oltre a essere sua figlia, carne della sua carne, lei gli ricordava come un incubo ricorrente la moglie morta di parto. E io l’amavo, la Daughter, come si amano le mattine di maggio che si marina la scuola e si va ai parchi di Nervi a prendere il sole, e nell’animo ti fa capolino il primo nucleo di quel senso di vuoto irrimediabile di cui tanto si è detto e altrettanto si dirà.
Stiamo parlando di un amore che io, povero lavoratore stagionale, non pensavo neppure di portare a compimento. Come sperare di conoscerla, la meravigliosa principessa, che la miravo di sfuggita solo durante i cortei imperiali? Appunto, il classico amore irrealizzabile. Ma a un certo momento, come nelle favole, accade qualcosa che cambia gli eventi e li rivolge in mio favore. Intendo dire che il Sultano deve improvvisamente partire e alla testa di un poderoso esercito si mette in marcia verso una terra lontana, per debellare gli squadroni di fanatici integralisti che vorrebbero esportare la loro fede abietta fin dentro la cinta di Baghdad, e ridurre la nostra gente in schiavitù. Nelle remote propaggini dell’impero si combatte duramente, il bene contro il male, la civiltà contro la barbarie, e le prime fasi del conflitto sono favorevoli alla parte avversa. Le notizie dal fronte, riportate dai più eminenti giornali, gettano nel panico la popolazione e per rimpolpare le schiere già decimate, vengono richiamati in servizio migliaia di uomini. Il sottoscritto, a causa delle disgraziate vicissitudini patite in gioventù, l’obbligo di leva se lo scampa per la sua qualifica di orfano, ma comunque, in città, non è che fossero tutte rose e fiori. Le necessità del riarmo avevano provocato una grave congiuntura, e le conseguenze della crisi si avvertivano principalmente nel settore alimentare. Erano storie grame per tutti, anche per me. Trascorrevo il mio tempo bighellonando negli spacci del mercato nero, assieme ad altri disperati disposti a qualunque nefandezza per procurarsi un pezzo di pane da mettere sotto i denti. In questi frangenti di fame cupa mi sosteneva soprattutto il mio fremito libidinoso. Era il sogno della Daughter, insomma, a portarmi via dalle miserie e nella mia capanna venivo cullato da coltri come di spirito impalpabile, uno spiritello benevolo che, nonostante la meschinità delle contingenze, ti fa credere in un futuro migliore, in una vita che prima o dopo sarà infarcita di godimenti e mangiate indimenticabili. Fantasticavo che se il Sultano era assente, quatto quatto potevo scavalcare le mura del palazzo imperiale e vanificando la sorveglianza dei cani e delle guardie, presentarmi alla Daughter per manifestarle apertamente il mio amore. Un piano da sconsiderati, ne convengo, ma una notte che avevo bevuto un goccio e mi sentivo più ardente del solito, mi decido a metterlo in pratica. Mi libero dai cani, che riduco all’impotenza con pezzi di carne intrisi nel sonnifero, eludo le guardie, che le corrompo distribuendo cartoline delle dive del cinema, e giungo infine sotto il davanzale della Daughter. Inizio così a invocare il suo nome, sospiro languidamente, e dopo un po’ ecco che la principessa si affaccia. Ella, vedendomi per la prima volta, fa un’espressione sbalordita, ma tutta amichevole, tutta di soddisfazione, dato che la mia innegabile prestanza la colpisce diritta nel segno. Per farla breve: quella notte chiacchieriamo e chiacchieriamo senza combinare un granché, però ci fissiamo susseguenti rendez-vous, e in questo modo la storia d’amore continua con un sollazzo che non descrivo nei dettagli perché non sarebbe un comportamento da gentiluomo. Mi limito a raccontare che, perdurando l’assenza del Sultano, tutte le sere valico le mura e raggiungo la principessa nella sua camera. Poi la prendo per mano, la porto con me nel giardino, e sotto l’incantevole luna possiamo procedere con i nostri baci e le carezze, e vi garantisco che in vita mia non ho mai conosciuto niente che sia più spassoso di questo amore.
Pertanto, benché nel mondo si combattano strenue battaglie, io mi godo in totale menefreghismo il mio momento magico, quello che abbiamo tutti, una volta o l’altra, nella vita, e non mi interrompe nella copula neppure l’odore di morte che il vento ci conduce, il riverbero osceno che proviene dai campi lordi di sangue. E a pensarci bene, temo che sia stato proprio il mio distacco a incollerire le divinità immortali, che prontamente arriva la dea della iella a perpetrare il suo agguato. Succede che durante uno di questi convegni notturni con la Daughter, ci coglie nel verziere il canonico Jaffar, Gran Visir del Sultano, mago di successo e politico di vaglia, almeno all’apparenza. In verità, o lettori, Jaffar l’azzimato non è altro che una canaglia, un arrampichino giunto alla soglia del potere in virtù di parentele generate negli anfratti di un postribolo. Sua madre, una mondana ben nota alle cronache scandalistiche, nel corso di una notte di burrasca si era fatta inseminare da un cugino di secondo grado del Sultano, la pecora nera della famiglia imperiale, sempre ubriaco e vomitoso. Da una tale commistione di infamie si incarnò il suddetto Jaffar, il quale, dopo una giovinezza spesa a frequentare locali ambigui e a disturbare le assemblee plenarie con atteggiamenti eccentrici, attorno ai trent’anni aveva deciso di dedicarsi allo studio della magia, tentando altresì di farsi largo nell’agone politico. Tra un’apparizione alle stazioni televisive di sua proprietà e un intervento nei comizi della destra, il moretto della biga rossa, come ormai era soprannominato Jaffar per il colore dei suoi capelli e della sua vettura, scalava posizioni su posizioni nella classifica dei notabili della città. Dopo la carica di assessore ai sacri misteri, la carriera del figlio del lupanare fu una galoppata perentoria verso gli alti ruoli del comando, una galoppata che si arrestò solo di fronte all’imprevista resistenza del Sultano, che non ne voleva sapere di mollare lo scettro per i sopraggiunti limiti d’età.
Era dunque questo tomo di Jaffar, solitario nel parco, impegnato in chissà quali turpi traffici, che la sera in questione casualmente sorprese la Daughter e l’umile narratore nel loro romantico picnic. Una volta accortosi di noi, Jaffar ci spiava nell’ombra schiumando fiele. Nei suoi biechi propositi, infatti, egli voleva per sé la fanciulla, magari sposarla, ma non per amore. Il suo vero obiettivo, naturalmente, era sistemarsi sul trono del Pavone. Così, dopo averci sgamato nella pienezza degli abbracci, Jaffar raduna i suoi sgherri. Sono tutti lì ad aspettare che l’incontro sia concluso, ma devono aspettare a lungo perché le tenere effusioni vanno avanti fino all’alba. E all’alba scatta la trappola. Sono appena uscito dal giardino, e mentre caracollo tra i vigneti e sono in pace con l’universo, sento un fruscio che proviene dai cespugli. In un attimo una raffica di randellate mi si abbatte sul capocollo e io blam, svenuto. Mi risveglio nei sotterranei del palazzotto del Visir, e proprio dai sotterranei dovevo cominciare la missione.
Mi era stata concessa un’ora.
Un’unica, miserabile ora per togliermi dai pasticci, ma anche per liberare la Daughter che nel frattempo era stata catturata dagli sgherri del maledetto e imprigionata in una camera nascosta. Un’ora, sessanta minuti. Un solo istante di ritardo poteva significare la morte per me e la rovina della principessa, che sarebbe stata vinta dalle malie e avrebbe dovuto sposare il repellente Visir. Nei sotterranei, in quegli ambienti dirupati dove non ero mai stato, le lancette dell’orologio giravano veloci. Ho combattuto contro guerrieri di tutti i livelli, con punti-ferita maggiori dei miei, ho lasciato sul pavimento i corpi esanimi di un sacco di assassini senza scrupoli e soprattutto ho corso come un keniota degli altopiani, scampando imboscate e tagliole e spunzoni. E alla fine ho vinto. Ho liberato la Daughter e per un istante la mia scimitarra si è incrociata con quella di Jaffar. Anzi, quasi quasi lo acciuffavo, era stretto alle corde, il furfante, ma prima del fendente decisivo, grazie ai suoi poteri magici, egli è riuscito a dileguarsi, e con una risata perfida da far gelare il sangue è sparito in una botola segreta.
Può darsi che l’interminabile preambolo che avete appena letto vi ricordi qualcosa. Niente di più facile: è la storia della mia avventura d’esordio, quella del vecchio floppy, e forse la sapevate già. Sono si-curo, però, che il seguito non lo sapete e quindi vi dirò che dopo le grandi celebrazioni e le pacche sulle spalle per la missione condotta a buon fine mi sono fatto sorprendere da un anelito di umana tenerezza, e nel pieno tripudio di popolo che mi aveva eletto a idolo ho impalmato il mio amore, l’ho impalmato davanti a migliaia di invitati nel corso di un sontuoso banchetto che il riconoscente Sultano, rientrato con serti di vittoria dalla perigliosa campagna d’Egitto, aveva preparato per la Daughter e per me, il suo figliolo acquisito, paladino dell’intera Baghdad, che ormai, alle orecchie di tutti, ero conosciuto come

PRINCE OF PERSIA
(licensed by Nintendo®)

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etc etc. a settembre. esce. Gli altri due titoli della trilogia, se uno volesse qualcosa intanto: Il geometra sbagliato, Maledizione del Sommo poeta. E poi a settembre. Cià.

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Due tipi di pazzia

Nei giorni scorsi ho pensato molto ai due libri di Calvisi, mi dicevo che raccontavano due tipi di pazzia che tempo fa sentii sommariamente descrivere da uno strizzacervelli, ma soprattutto che riconoscevo e riconosco come fondati non solo teoricamente: sia introspettivamente, in quella – piccolissima – quota di pazzia che alberga in me, sia nella crescente, infinita quantità di pazzia che continuo a scoprire negli altri.

La prima delle due pazzie, mi dicevo, si esprime attraverso un’avarizia invincibile di sé, e produce un raggrumarsi di chi ne è portatore; la seconda pazzia invece è animata da una prodigalità dissipatrice della propria persona. E queste differenze sono rese benissimo da Calvisi. Nella realtà c’è qualche incursione breve di ciascuna pazzia in quella di natura opposta, ma il carattere dominante di ognuna delle due riemerge presto, inevitabilmente, dopo piccolissime deviazioni.
Avari e prodighi… ci porta già alla prima cantica dantesca… e forse non è un caso.

Avevo letto i due libri a distanza di tempo: il primo – che poi è quello scritto per secondo – quasi un anno fa; il secondo, un mese fa. Penso che quello che lasciano i libri nella memoria e nel senso della vita di chi li legge sia molto più importante di qualsiasi “valore letterario” (non so che sia la letteratura, in verità, ma non intendo attaccare ora una polemica su quest’argomento). E mi dicevo: questo sedimento che certi libri lasciano nella memoria di chi li legge è più importante di quello che il libro dice veramente.

Nella mia memoria l’avaro ossessivamente concentrato era quello che si sentiva maledetto dal Sommo Poeta, il prodigo era naturalmente il geometra sbagliato, disorientatissimo e fecondo inventore di spazi e di luoghi mutevoli e fiabeschi. Ricordo che quando lessi Il geometra sbagliato, mi figurai che il personaggio si trovava seduto o affacciato a un cestello all’estremità di una lunghissima e flessibilissima molla d’acciaio capace di estendersi e di ritrarsi. Pur se l’altra estremità della molla era ancorata a un piccolo spazio della terra, o forse era tenuta in mano da un essere misterioso e potente – la pazzia? -,  lui disegnava-percorreva traiettorie fantastiche, incontrava tante persone, raccontava a se stesso storie straordinarie. Questa immagine di Tito Pozzi la porto ancora con me: un essere leggero, pur nella sua tragedia.

Ho riletto le due storie in questi giorni, perché desideravo comunque fare il punto sulle due pazzie, e sui due libri stessi. E ho verificato che la memoria non mi aveva ingannato: aveva solo estremizzato alcuni tratti, soprattutto in riferimento alla storia del maledetto dal Sommo Poeta.

Nell’universo di Dante l’inferno è non solo il regno delle pene più fantasiose e atroci, ma anche l’imbuto frazionato in zone circolati e concentriche da cui i dannati e i diavoli addetti a ciascuna specie di peccatori non si possono staccare (quest’idea della chiusura  o autochiusura in uno stesso luogo, del localismo come inferno, è anche nell’impressionante dramma di Sartre, A porte chiuse). Ricordo una parte bellissima scritta dal Sommo Poeta. Quando Dante fugge di fronte ai diavoli che lo inseguono e poi si lascia scivolare giù per la discesa steso su Virgilio che gli fa da slittino, una volta giunto al girone successivo alza lo sguardo e vede, affacciati alla rovina, gli esseri infernali che li hanno rincorsi con le ali spiegate, sicuramente furiosi perché impossibilitati a raggiungerli: quei diavoli sono infatti inchiodati alla zona loro assegnata dall’architetto dell’universo (CANTO XXIII, vv. 37 e sgg.). L’intensificazione massima della fissità nel Divino Poema è naturalmente al centro della terra, a cui si arriva non a caso attraverso regioni di ghiaccio. Penso che il pazzo maledetto dal Sommo Poeta, la prima creatura di Calvisi, pur senza darsene conto abbia localizzato il fondo dell’inferno al centro non della terra/universo (impossibile, ovviamente, al giorno d’oggi, una simile localizzazione: anche per un pazzo!), ma del proprio corpo, in quel blocco di carne  in cui ci sono il baricentro di sé, le budelle, gli orifizi e gli organi di riproduzione e di espulsione, fra cui un pisello a forma di sombrero. Mi è venuto in mente a tal proposito anche un terribile (questo sì, terribile) video che è stato pure ospitato sul blog della RR: si trattava di Roberto Piumini che in una classe di scuola elementare recitava con fare teatrale e autorevole una filastrocca sulla cacca, e i bambini, con un’espressione da ebeti, che non era di sicuro la loro naturale, ripetevano alla fine di ogni ritornello: “è la mia cacca”. E forse quest’esperienza didattica è stata fatta passare come pedagogicamente avanzata: se fossi stata la madre di uno di quei bambini, sarei andata a gridare contro lo scrittore, i maestri, il direttore…

Il pazzo maledetto dal Sommo Poeta è feroce, ma non cinico: non ha la forza né la lucidità per coinvolgere altri a recitare l’inferno, a condividerlo con lui. L’inferno se lo vive in proprio fino alle estreme conseguenze. In verità, ci sono dei piccoli tentativi di fuoriuscita o qualcuno che arriva nel suo covo puzzolente a cercar di cambiare le cose: ma sono mutamenti che muoiono prima ancora di esser nati, da cui il maledetto si difende con determinazione.
C’è nella storia anche il paradiso: che nel tempo di miscredenza e di estetismo degradato che viviamo, non può che essere il paradiso della cosiddetta letteratura, della cosiddetta arte, del successo nel mondo mediatico.
Il Dio vero e proprio, quello dantesco, compare una sola volta nel romanzo: però è un dio più che terribile, astiosetto, e manda sulla terra uno straordinario sciame di santi queruli a perseguitare il maledetto. Questo dio ha il suo alter ego nel Sommo Poeta e i suoi emissari in scrittori di successo di questi nostri tempi, persecutori meritevoli di odio (mi è venuto da ridere pensando a uno di loro dall’aspetto pacioso, Giulio, alle prese con il pazzo).
Certo, la fissità della pena non è proprio quella del povero diavolo Lucifero, incastrato da Dante nell’anello di roccia che si trova al  centro dell’universo, ma si sa, in tempi di relativismo morale anche la fissità assoluta traballa… C’è poi una Vespa (nel senso di veicolo a due ruote) che decide con maggiore determinazione di quanto faccia il suo padrone, e c’è un enorme negozio di dischi, che chissà che cos’è davvero. Questa relatività stralunata degli spazi e delle geografie l’ho trovata in uno scrittore spagnolo, Juan José Millas; segue a distanza di più di un secolo gli stravolgimenti temporali che abbiamo conosciuto nei “grandi” che si insegnavano a scuola: Proust, Joyce, Svevo, ecc., imitati poi da tanti altri, tanti, al punto che fino a poco tempo se uno raccontava una storia mettendo gli eventi in ordine cronologico pareva proprio banale e vecchio. Oggi pare che si sia tornati un poco alla tradizione, per quest’aspetto, non so se sia proprio così o se è solo una mia impressione. Provo comunque una grande empatia nei confronti di chi percepisce lo spazio, per pazzia o per disorientamento genetico, come qualcosa che muta continuamente.
E poi il personaggio ambiguissimo della Morte: vuole morire il pazzo maledetto o no? Non si sa bene. L’avrebbe voluta per sé, la morte, il Lucifero dantesco almeno per poter smettere di masticare i tre traditori? Non si sa.

Il geometra Tito Pozzi, personaggio poeticissimo (nulla ha a che fare,  in questo caso, l’aggettivo “poeticissimo” con la “letteratura” e l’“arte” cui ho accennato prima), come dicevo, si muove con un andamento sghembo, talvolta a spirale. Anche lui dispone di una Vespa, nel senso che ho detto sopra. Anche per lui i luoghi non hanno alcuna consistenza oggettiva. Ma lui ha la capacità di trasformare gli spazi che attraversa in scenari magici, di fare della zucca una carrozza fatata, di sottoscala antri pieni di fantasmi o pirati. Prendo a caso: “… mentre procedo con la Vespa PX per le strade cittadine, cioè che sembro una nuvola gialla per la mantellina da geometri che si gonfia per l’aere”. Poco dopo il geometra Tito cade con la Vespa e accanto a lui, coricato a terra, si stendono tanti altri che guardano il cielo e che… non dico come si conclude l’episodio. E quando lui e il geometra Bodoni si spogliano nudi, lo fanno perché così diventano invisibili. E quando il geometra Bodoni scoreggia, manifesta così la sua  immensa felicità… Smetto di rivelare particolari e di rovinare la scoperta a chi non ha ancora letto il libro.

A questo punto, vorrei porre una domanda a chi ha letto tutti e due i libri: se impazzissi, saresti il maledetto dal Sommo Poeta oppure il geometra Tito Pozzi?
Io, non c’è dubbio, vorrei essere il geometra Tito Pozzi, ma non so se ne sarei all’altezza. Certe volte ribollono anche in me, che sono nobile persona, miserie ansiose proprie del pazzo maledetto.

Vorrei chiedere qualcosa anche ad Angelo Calvisi:
Non gli chiedo perché ha dato il nome di Angelo Calvisi al maledetto. So che non può essere, quello che ha per protagonista il maledetto, un vero racconto autobiografico, in primo luogo perché nulla di quello che si scrive, specialmente se esce bene, è davvero autobiografico; e poi perché un pazzo maledetto con la smania addosso che lo porta a un moto perpetuo non avrebbe potuto scrivere un libro così. Penso anche per queste ragioni che il libro non sia autobiografico, ma apotropaico.
Invece vorrei chiedergli: Il principe di Persia sarà la sintesi hegeliana dei due libri precedenti?

E ora voglio raccontare una cosa che mi è successa – ma davvero – oggi pomeriggio, in questo pueblo andaluso, a qualche migliaio di chilometri da Genova: mi è successo proprio mentre scrivevo queste riflessioni. È venuto un ragazzo con cui dovevo mettermi d’accordo per l’imbiancatura della facciata della mia casa. Sono uscita con lui sulla strada per mostrargli due buchi che s’erano fatti nel muro vicino alle due sbarre esterne della griglia che protegge  la finestra della stanza a piano terra. Mi accorgo con sbalordimento che i buchi non ci sono più, qualcuno dei vicini deve averli aggiustati, una riparazione perfetta, il cemento liscio e ben sagomato, e pure, in quelle due zone, ridipinto di bianco. Interrogo i vicini, ma tutti negano. Non riesco a scoprire chi ha fatto il lavoro e per conto di chi.
Non so che c’entri questo episodio che mi riguarda con i libri di Calvisi: ci deve essere una connessione misteriosa che io sento oscuramente, ma che non so dire.

Maria Laura Bufano

16 & 17

round robin strikes again

domani, esattamente (per chi lo legge poi specifichiamo), domani, si diceva quindi e cioè intendo martedì, martedì 16 giugno 2009 alle ore 17:00, in quel del Porto antico (invero nuovo), e proprio lì, dentro quel mazzo di museo, e cioè il mitico, fantomatico Luzzati di Via Porta Siberia, sì, proprio in Liguria, nella fiera città di Genoa (sic) veniamo a presentar, maledizione!, Maledizione del sommo poeta del, per altro già noto come sampdorian, Calvisi >>

e poi mercoledì, ossia dopodomani (che se i conti non m’ingannano fanno 17, sempre di giugno, sì), sempre noi, i mitici alfieri roundrobini, i campioni del girone all’italiana, i principi del turno di regata, ci paleseremo nel centro emiliano di Bologna, alle 21:00, nella Feltrinelli di Via dei Mille, quella di Via dei Mille sì, al 12/a, non l’altra, che manco sappiamo dove sta quell’altra, sempre se esiste, ma non divaghiamo… Veniamo a Bulogn che assai ci preme, francamente, rivelare alla porticata capitale del tortello Chiuso per turno, romanzo, in parte, mangereccio di Zanettini, compratelo, come un raviolo, vi piacerà >>

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a voi convien tenere altro viaggio…

round round get ‘round we get ‘round, yeah!

ps. qualcuno ha idea del perché la nazionale italiana*, nel mondo proverbialmente conosciuta come “azzurri”, abbia preso a schierarsi con una maglia celeste da vergognarsi quanto è brutta, cristo?

* Campione del mondo in carica. Che è un’aggravante in questo caso, sia chiaro.

qui

Davide Martirani presenta in un minuto Maledizione del sommo poeta, live, alla fiera del libro di Torino…

“Perché lui diventerà famoso, e mica solo a Genova!”

È da poco uscito per la casa editrice romana Round Robin Maledizione del sommo poeta, secondo capitolo della trilogia sulla follia di Angelo Calvisi, scrittore genovese. Questo “Sommo Poeta” segue Il geometra sbagliato e precede Il principe di Persia, la cui uscita è prevista per settembre. L’autore, come suggerisce Filippo La Porta, “Con modi naif e lo stile del parlato, tenta di dare una voce alla follia”, riuscendo al contempo a rappresentare “l’esito esistenziale, oltreché letterario, dell’uomo precario contemporaneo”. Nella presentazione alla trilogia presente nel catalogo della Round Robin lo stesso Calvisi dice che “Ci sono tre libri, tre sofferenze diverse ma uguali, c’è la lingua dell’inferno e quella del paradiso, e poi il buio del dolore e la luce del riscatto. C’è Dante Alighieri, il suo fantasma dispettoso, e da qualche parte un Virgilio privo di senno e di memoria che guida un geometra sbagliato nei sentieri che conducono non tanto alla sommità del monticello purgatoriale, ma a un abisso dove la ragione si arrende. C’è una certa continuità stilistica, e molti temi che ritornano”. L’autore, evidentemente consapevole del suo lavoro, si serve di una lingua pulita, di uno stile cadenzato da anacoluti e ricco di formule tipicamente parlate, perché, come dichiara lui stesso “ho sempre scritto testi che, almeno inizialmente, avevo intenzione di portare in scena, e quindi di rendere orali“. Calvisi, che simula il “parlare un po’ dinoccolato dei matti”, e che ricorda lo stile di Paolo Nori e di Gianni Celati, seppur con evidenti tratti distintivi – il Nostro infatti è, se mi è concessa quest’espressione, una versione Pop di Celati, e, aggiungo, più godibile – Calvisi, dicevo, è stato attratto dal tema della follia da una precisa circostanza biografica, la malattia di un amico d’infanzia (esperienza che peraltro ha dichiaratamente ispirato la vicenda del primo romanzo), malattia che lo ha portato nel tempo a frequentare concretamente il mondo delle comunità dei presìdi, “e – come rivela lui stesso – di tutte quelle strutture che faticosamente cercano di sostenere le persone in difficoltà. Tra i venti e i trent’anni ho conosciuto molta gente, e ho maturato l’idea che per certi versi la visione della realtà di un matto sia molto più lucida di quella dei cosiddetti normali”. Nei primi due libri della trilogia infatti, tra loro più vicini (“la trilogia doveva in partenza essere una bilogia“), entrambi costruiti per mezzo di una sorta di sfogo monologico del protagonista narratore (Tito Pozzi, nel “Geometra sbagliato” e, autobiograficamente, Angelo Calvisi, nel “Sommo poeta”), vengono rappresentati due percorsi per certi versi opposti di visualizzazione della follia: Tito Pozzi è infatti un matto che cerca disperatamente di costruirsi e immaginarsi un’esistenza “normale”, mentre Angelo Calvisi è una sorta di alienato, sulla falsariga di iconici personaggi fumettistici come il Colombo o il San Francesco di Altan, che, incapace di accettare i propri limiti aspira fortemente a distinguersi dagli altri senza sapersi rassegnare all’anonimato: “A partire da quando ho undici anni dico ai miei amici: da grande diventerò famoso e lascerò un segno. I miei amici suggeriscono di non dire cazzate”.

La godibilità dei ritmicamente cadenzati flussi di coscienza calvisiani è arricchita, in questi primi due casi, dalla presenza di singolari quanto strampalati compagni di viaggio, nel Geometra – seguendo la nota in seconda di copertina – Tito Pozzi è accompagnato da un “Virgilio privo di senno e di memoria” ossessionato da oscuri quanto improbabili complotti, il ragionier Bodoni; mentre nel Sommo Poeta, il fantasma a pungolare l’invidia copiosamente distillata dai pensieri del protagonista è la stessa immagine di Dante Alighieri, un “giustiziere maledetto” e dispettoso che compare appollaiato sul camino, o fumando marijuana con cappello rastafariano, sempre pronto a ricordare al protagonista la propria inadeguatezza. Per quanto riguarda il terzo capitolo della trilogia (che forse sarebbe più corretto definire trittico, non essendoci nei tre libri alcuna continuità dal punto di vista della narrazione nè da quello dei personaggi), “Il principe di Persia”, che uscirà in autunno, e il cui progetto è ampiamente anticipato per mezzo di un corposo estratto nel catalogo dell’audace casa editrice, ci affidiamo ancora una volta alle stesse parole dell’autore che ammette di muoversi sempre nell’ambito della descrizione di una patologia, “ma, in questo caso, il tema della malattia mentale è secondario rispetto ad altri, segnatamente a quello della memoria”. L’idea del Principe di Persia, nasce invece con un’intenzione diversa: “all’inizio volevo scrivere un libro di avventure ispirate al protagonista della celebre serie di videogiochi [...], poi il racconto a un certo punto ha deragliato e si è trasformato nella storia di una memoria guasta, di frammenti che faticosamente si ricompongono nella psiche e, forse, di uno spiraglio di salvezza che improvvisamente appare tra i bagliori”.

Di Calvisi, tra i più fantasiosi autori che si stiano attualmente muovendo nel panorama narrativo nazionale, si è detto che ricorda i monologhi di Benji, o l’idiota nell’Urlo e il furore di Faulkner, così come il protagonista della Macchina mondiale di Volponi, o gli ambienti surreali e verosimili di Gogol, o anche che fa pensare a una sorta di “Bulgakov bonaccione”, noi preferiamo concludere rimandando al già citato Altan dei fumetti di San Francesco e di Colombo, e parafrasando una vignetta del navigatore vi consigliamo di stare attenti a Calvisi “perché lui diventerà famoso, e mica solo a Genova”!

Francesco Fanti, rivist@

I

La trilogia sulla follia in partenza doveva essere una “bilogia”. In effetti ho cominciato a scrivere Maledizione del Sommo Poeta e Il Geometra Sbagliato praticamente in contemporanea, tra il 2002 e il 2003. La continuità stilistica e tematica fra questi due testi è piuttosto evidente, così come sono evidenti i miei referenti letterari, che vanno da Celati al primo Nori, passando magari per il Berto del Male oscuro. In entrambi i racconti è proprio la componente stilistica a evidenziare fin da subito (o quasi) la devianza patologica che affligge la psiche dei protagonisti. Tale aspetto non è altrettanto nitido per larga parte del Principe di Persia, che inizia come un semplice racconto d’avventura e che nelle mie intenzioni di partenza come tale doveva svilupparsi. Ma spesso accade che alle intenzioni poi non corrispondono gli esiti, e il racconto d’avventura è diventato la storia di una memoria guasta che, faticosamente, cerca una sua ricomposizione. E così come è differente il tema portante e la struttura, il Principe di Persia si distingue dagli altri due libri della trilogia anche stilisticamente. Potrei parlare di una maggiore precisione descrittiva, forse di una maggiore chiarezza e di una maggiore luce. Una luce bianca, non so se realmente solare o “ospedaliera”, che avvolge il protagonista alla fine della sua vicenda.

oppure

II

Ci sono tre libri, tre sofferenze diverse ma uguali, c’è la lingua dell’inferno e quella del paradiso, e poi il buio del dolore e la luce del riscatto. C’è Dante Alighieri, il suo fantasma dispettoso, e da qualche parte un Virgilio privo di senno e di memoria che guida un geometra sbagliato nei sentieri che conducono non tanto alla sommità del monticello purgatoriale, ma, al contrario, a un abisso dove la ragione si arrende. C’è una certa continuità stilistica, ci sono molti temi che ritornano e, infine, l’autore è sempre lo stesso. Credo che sia sufficiente per parlare di una trilogia! Scrivere una trilogia è una faccenda piuttosto impegnativa e anche vagamente intimidatoria. Inoltre, se devo essere sincero, la trilogia doveva in partenza essere una “bilogia”. Maledizione del Sommo Poeta e Il Geometra Sbagliato li ho cominciati praticamente in contemporanea, e se uno legge i libri se ne accorge. Il Principe di Persia, invece, nasce con un’intenzione diversa. All’inizio volevo scrivere un libro di avventure ispirate al protagonista della celebre serie di videogiochi. Ma come spesso accade, alle intenzioni non corrispondono gli esiti, e il racconto a un certo punto ha deragliato e si è trasformato nella storia di una memoria guasta, di frammenti che faticosamente si ricompongono nella psiche e, forse, di uno spiraglio di salvezza che improvvisamente appare tra i bagliori.

scegliete voi.

Angelo Calvisi

Recensione al Geometra sbagliato di Angelo Calvisi sul blog giusto due parole:

Io, gli ultimi tempi, i libri troppo conosciuti, preferisco di no.
Allora mi fa piacere quando sfogliando i cataloghi delle case editrici piccine scopro dei libri che non li conosce quasi nessuno, mi vien curiosità di conoscerli a me. Tipo questo, che l’ha pubblicato una casa editrice che si chiama Round Robin, c’ha anche un blog, se vi interessa.
Questo è un libro che bisogna stare attenti a come se ne parla, sennò si rischia che poi uno lo legge e sa già delle cose che invece è meglio che non le sappia, se si vuol godere la lettura per benino.
Perché in questo libro c’è un crescendo secondo me molto efficace, e sarebbe un peccato se ve lo rovinassi, questo bel crescendo che ti prende alla sprovvista e finisce che ti porta dove non te lo aspetti.
Allora abbiate pazienza se sarò un po’ ermetica e non si capirà niente (intendo: meno del solito).

Alla fine di questo libro, c’è un’eclissi solare, c’è un silenzio che fa spavento tutto intorno, c’è un po’ di buio, in generale.
A legger questo libro mi è venuto da pensare che, chi più chi meno e ognuno a modo suo, siamo tutti geometri sbagliati. Solo che, sempre chi più chi meno, c’hanno insegnato a nasconderlo abbastanza bene, fare finta di no.
Questo libro, la cosa che mi è piaciuta particolarmente, è la progressione: che all’inizio c’è questo Tito Pozzi che pare quasi un personaggio vagamente fantozziano-charlottiano, ti fa simpatia da subito, e tenerezza, e anche un pochina di compassione forse, perché te lo vedi lì così sprovveduto e candido e che sembra sempre fuori posto, che io all’inizio tra l’altro mi sembrava di assomigliarci tantissimo.
Insomma da principio si sorride molto, e non ti immagini che poi magari dopo, un po’ meno.
Perché dopo un po’ che sei lì a sorridere e a intenerirti sulle miti strampalatezze di Tito Pozzi, ti accorgi che pian piano iniziano a far capolino delle cose che non tornano tanto, e queste cose è come se ti comunicassero un’inquietudine che non te la spieghi, lì per lì, che non ci fai neanche granché caso, ma ti mettono sempre più sul chi va là, e ti sale una certa ansia di non capire bene, e le cose che non tornano sono sempre di più, e insieme all’inquietudine ti salgon su anche dei dubbi su Tito Pozzi, la sua vita, i suoi pensieri.
Fino a che, poi, le cose tornano, ma in un altro modo.
Pensi Ah ecco, vedi, e il libro è finito.

LaSere

Maledizione del sommo poeta è il secondo romanzo della trilogia sulla follia pubblicato dalla Round Robin editrice. Rispetto al Geometra sbagliato notiamo subito una  notevole differenza: il nome del protagonista non è Tito Pozzi ma il tuo, Angelo Calvisi. L’opera non si può certo definire autobiografica ma alcune delle ossessioni del personaggio Angelo Calvisi devono essere le stesse dell’autore, come per esempio il segno da lasciare nella vita. Parlaci un po’ dell’Angelo Calvisi protagonista del Sommo poeta e, più in generale del tuo rapporto con questo libro.

Nella Maledizione del Sommo Poeta ci sono talmente tanti episodi collegati alla mia biografia che chiamare il protagonista con il mio nome mi è proprio venuto spontaneo. In questo senso, contrariamente a quello che dici tu, è un libro clamorosamente e vergognosamente autobiografico, e d’altra parte ritengo che ogni libro lo sia. Intendo dire che ogni scrittore è mosso alla scrittura dal proprio vissuto, che necessariamente si riverbera, in maniera più o meno diretta, su quello che scrive. Per assurdo anche Stephen King fa dell’autobiografia, anche Manganelli. Nel caso del Sommo Poeta, come dicevo prima, le cose non sono neppure troppo mediate, anche se poi gli accadimenti vengono manipolati in una struttura linguistica e narrativa che vorrebbe conferire ad essi una dignità universale e quindi, lo dico sommessamente, letteraria. Tanto per fare un esempio, posso dire che pure io, come il protagonista del racconto, ho lavorato in un grande negozio di dischi. La differenza consiste nel fatto che questa mia circostanza biografica io me la ricordo, mentre invece il personaggio del racconto no. In sostanza direi che tutto quello che si legge nel libro (o almeno quasi tutto: in effetti non ho mai dialogato con il fantasma di Dante Alighieri!) è riconducibile a una mia esperienza diretta. Anche gli episodi apparentemente più stralunati, anche quelli. Per questo motivo provo una certa tenerezza, un grande trasporto nei confronti di questo personaggio e di questo libro, che parla veramente di un me stesso con setto o otto anni di meno, che ancora riconosco, ma che oggi faccio fatica a ritrovare dentro di me.

Ormai sono passati diversi anni dalla scrittura di Maledizione del sommo poeta, e l’Angelo Calvisi in carne e ossa ha pubblicato prima questo libro (per Oedipus nel 2006), poi Il geometra sbagliato nel 2007 con la Round Robin, che oltre a ripubblicare il Sommo poeta, completerà in autunno la tua trilogia sulla follia col Principe di Persia. Insomma Angelo, ora quello che nel racconto è la nemesi del protagonista, l’innominato “giovane scrittore genovese” si sta un po’ trasformando in te, giovane scrittore genovese che un piccolo segno nel mondo piano piano sta cominciando a lasciarlo. Che effetto fa?

Nel 2002, quando ho cominciato a scrivere il Sommo Poeta, credevo sinceramente che lasciare un edificante segno del proprio passaggio nel mondo fosse una delle poche cose in grado di dare un senso all’esistenza. Oggi ritengo che lasciare un segno del proprio passaggio nel mondo non aiuti a fronteggiare l’enormità del vuoto che ti si spalanca davanti quando realizzi che la vita è bella, ma insensata. Più o meno come una partita di calcio. Ergo: lasciamo perdere i segni e cerchiamo di godercela, finché dura.

L’ho riletto l’ultima volta l’anno scorso. A tratti ho avvertito un senso di estraneità, come se quelle pagine non le avessi scritte io, ma in generale devo confessare di essermi fatto quattro risate.

Cosa intendi dire usando la parola “accessibile”? Che i miei racconti sono più semplici di quelli di Celati? E ci credo! Gli archi sintattici e strutturali di Celati sono abbastanza inimitabili e io, senza falsa modestia, ritengo che il tuo accostamento sia molto ardito. I tre racconti che oggi sono raccolti nel volume intitolato Parlamenti Buffi (Le Avventure di Guizzardi, La Banda dei Sospiri e Lunario del Paradiso) sono tra le mie letture preferite, li leggo e li rileggo e riescono sempre a farmi sorridere e a intenerirmi. E poi Celati è formidabile non solo nel registro comico, ma anche in quello elegiaco delle sue ultime prove. Insomma: pur riconoscendo che Celati è uno dei miei modelli di riferimento (assieme a Giuseppe Berto, per esempio, ma anche al primo Nori), credo che sia più giusto e saggio collocarsi qualche gradino sotto, e continuare ad ammirare dal basso scrittori di questa levatura.

Il protagonista di Maledizione del Sommo Poeta è un paranoico afflitto da manie di persecuzione, non riesce ad avere relazioni normali con gli altri esseri umani, si dimentica che lavoro fa. Tito Pozzi, nel Geometra Sbagliato, vuole affittare un appartamento, desidera avere un’occupazione e anela ad una vita ordinaria, come ogni persona ordinaria. Il mio omonimo letterario, invece, aspira ad elevarsi al di sopra della massa, non si rassegna all’anonimato, ma sostanzialmente è un inetto che ha ambizioni sproporzionate e non accetta i propri limiti. Al mondo ci sono molte persone così, a volte riescono anche a diventare Presidente del Consiglio.

Per essere definita tale, una trilogia deve presentare almeno una continuità tematica. Nel caso dei miei racconti tale continuità è rappresentata principalmente dal fatto che i protagonisti sono persone afflitte da disagio psichico. Inoltre, soprattutto per il Geometra e per il Sommo Poeta, si può parlare di uno stile abbastanza omogeneo. Nel Principe di Persia, invece, ci sono delle differenze. Siamo sempre nell’ambito della descrizione di una patologia, ma il tema della malattia mentale è secondario rispetto ad altri, segnatamente a quello della memoria. Inoltre mi pare che stilisticamente si intraveda una qualche forma di evoluzione. E senza temere di rovinare la sorpresa a nessuno, anticipo che anche la maniera di chiudere il racconto, mi riferisco sempre al Principe di Persia, offre qualche spunto inedito rispetto alle modalità con cui avevo chiuso il Geometra e la Maledizione. Per quanto riguarda quella che tu chiami “attività letteraria”, ti dirò che ho appena consegnato alla redazione della Round Robin un racconto che, se vedrà la luce della stampa, sarà pubblicato sotto lo pseudonimo di Vasco Gallieni, che poi è l’anagramma di Angelo Calvisi. Come vedi faccio un po’ di confusione con la mia identità, chiaro sintomo di disturbi schizofrenici! Ad ogni modo il racconto di cui sopra è corale, frenetico, molto diverso rispetto alla mia produzione precedente, talmente diverso che proprio per questo ho deciso di farlo circolare non a mio nome. Non ho altre novità da segnalarti. L’anno scorso ho scritto il primo capitolo di un testo che, nelle intenzioni, è il più ambizioso su cui mi sono cimentato, ma in questo momento non ho voglia di scrivere. Con il mio amico Paolo Dotti stiamo accarezzando l’idea di realizzare un mediometraggio, e attualmente le mie energie sono orientate in quella direzione.

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[* il luogo dove compare quest'intervista in effetti potrebbe lasciar sospettare la marchetta, ma no, fidatevi, quello che dico è assolutamente, fortissimamente vero! Provare per credere... ]

dal blog di angelocalvisi

Quando scendo dall’autobus di fronte alla stazione marittima, poi devo camminare ancora cinque minuti direzione monti, passare sotto un archivolto e attraversare la strada sulle strisce pedonali. Dopo le strisce pedonali vado ancora un po’ avanti, sulla sinistra c’è una scalinata dove i tossici vanno a bucarsi, c’è odore di piscio, la scalinata bisogna farla altrimenti allunghi il tragitto di un quarto d’ora. In cima alla scalinata si vede il complesso, il monastero dove ci sono le comunità. Comunità di tossici comunità di minori richiedenti asilo politico comunità di minori extracomunitari non accompagnati. Io adesso lavoro una notte alla settimana in quest’ultima comunità, primo piano del monastero. Per raggiungerla devi fare un’altra scala esterna senza odore di piscio poi una passerella metallica che nel cortile stanno sbancando con i caterpillar per fare gli interventi che altrimenti viene giù il fianco della collina. Alla fine della passerella il cancello, poi il portone della comunità dove lavoro. La comunità dove lavoro, un lungo corridoio con le stanze per i minori che dormono in coppia, un salone disadorno con la TV che non si vede una mazza, pareti bianche e giallo ocra, pavimento nero, a lastroni. Come descrizione può bastare. Nella comunità dieci ragazzi. Trattasi di qualche albanese, qualche egiziano, altri nord africani, alcuni emerite teste di minchia, altri no. Stasera sono qui, mi sono incazzato come una vipera che qualcuno sbatteva la porta della sala dove fumano, la sbatteva violentemente, ripetutamente, appena giravo l’angolo, hanno fatto cadere l’intonaco sopra lo stipite. Stipite e porta in legno color noce, postilla della descrizione. Ad ogni modo sono tornato nella sala fumatori, ero incazzato, uno si è messo a ridere e che cacchio ridi, gli ho urlato, ero furioso. Mai alzato la voce così tanto, ora sono rauco, gli ho urlato che è assurdo spaccare le cose buttare per terra le bucce della frutta è assurdo perché in quel posto ci devono vivere loro è assurdo che si rubino la roba a vicenda è assurdo che non sfruttino nemmeno quella merda di risorse e possibilità di percorso all’interno di una società, quella poca merdina sempre meglio di niente che il merdoso Comune di Genova gli assegna. Ho urlato come un pazzo, continuavo a dire che è assurdo, non ridacchiavano più, stavano zitti a guardarmi, e in quel momento ho avuto il sospetto di non aver capito un cazzo, in generale, della vita.

Tito Pozzi è un geometra di trent’anni, che abita a Genova, suona la chitarra, e lavora negli uffici dell’ Amministrazione provinciale. Fin qui, apparentemente, niente di più comune. Ma basta proseguire nel romanzo di Calvisi per accorgersi di come anche queste poche informazioni elementari siano tutt’altro che solidi dati di fatto. Il Geometra, infatti, è quanto di più lontano si possa immaginare dall’ennesimo, futile romanzo generazionale sulle ansie e le insicurezze dei trentenni di oggi. Con una sorprendente abilità mimetica di scrittura, l’autore mette a fuoco le frustrazioni, i turbamenti e i quotidiani terrori di ognuno di noi, rappresentandoli nella figura sghemba e tormentata di Tito, vittima sacrificale di un mondo ostile e sempre più avaro di umanità.

La malattia mentale del protagonista, di cui il lettore si avvede pienamente solo a lettura inoltrata, è la chiave per entrare in un universo popolato di presenze enigmatiche: un coinquilino fantasma che comunica solo tramite post-it (“Scusa per la prolungata assenza. Sono andato a un convegno di medicina, poi preparato un esame difficile, poi assistito una zia moribonda che però è sopravvissuta. Ti sono per caso mancato?”), una ‘pianerottolaia’ minacciosamente rapace, un collega bislacco, un “Virgilio – come recita la quarta – privo di senno e di memoria” ossessionato da oscuri quanto improbabili complotti; personaggi e situazioni la cui ingannevole concretezza ci dà la prova di quanto tenui siano i confini di quella che siamo soliti chiamare ‘realtà’.

Come in ogni opera che abbia un senso definire letteraria, non è tanto la storia a contare, quanto il modo in cui questa storia è raccontata: raramente, infatti, succede di trovare una capacità simile di addentrarsi linguisticamente nei percorsi di una mente ‘disturbata’. Quello che caratterizza Calvisi (in questo come negli altri due romanzi della sua ‘trilogia dei mattoidi’, in corso di edizione presso la Round Robin editrice) è il misto di humour, tenerezza e delicata ferocia con cui tratta un argomento difficile e complesso come la follia. Senza mai tradirne la specifica ‘alterità’, cioè senza pretendere superficialmente di comprendere la malattia attraverso le categorie della salute, l’autore riesce a mostrarci il mondo attraverso gli occhi ingenui e diffidenti al tempo stesso di Tito, svelando gli aspetti più inquietanti, grotteschi e ridicoli che stanno sotto la realtà di ogni giorno. Un libro intelligente e molto ‘colto’ dietro un’apparenza di estrema semplicità, una lettura piacevolissima che non rinuncia a far riflettere.

Giacomo Pomillo, rivist@

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C’era un tizio abbronzato e bello, devo ammetterlo. Aveva i capelli tipo Sandy Marton, portava l’orologio al polso destro e indossava una camicia soffice, appena sbottonata, e si vedevano i peli del petto. Questo per descrivere l’ambiente. Con la mia fidanzata siamo una coppia stramba, soltanto che lei non lo sa. Facciamo l’amore ogni sera, ma il sesso non è importante. E poi le piace sciare, sicché San Valentino non lo abbiamo festeggiato. Lo festeggeremo stasera, forse, dopo essere stati a casa dei gemelli. Ad ogni modo ieri sono andato con una mia amica che si chiama Luisa, siamo stati a cena con dei suoi amici e delle amiche in un posto che si chiama Motonautica. La Motonautica si trova in corso Italia. Corso Italia si trova in riva al mare, nel quartiere genovese di Albàro. Albàro è come dire i Parioli a Roma, e il Lido d’Albàro, proprio vicino alla Motonautica, è citato anche dal gran lombardo nel Pasticciaccio. In Albàro ci sono nato, ma ora non ci abito più. Io non sono ricco, sono uno straccione. Alla Motonautica ieri sera ho dato il peggio di me. C’erano un sacco di ricchi di età diverse. Ce n’era uno con la faccia da ricco idiota, ed era piuttosto ubriaco. Tanto è vero che si è alzato dal tavolo, era il tavolo vicino al nostro, ed è caduto per terra. Anche questo per descrivere l’ambiente. Al mio tavolo medici, ingegneri, avvocati. I medici stavano andando a soccorrere il ricco con la faccia da idiota che è caduto dal tavolo. Io, uno straccione. Non ho programmi non sono preparato non contribuisco al miglioramento del mondo. E sono stanziale. E ho un lavoro precario che non si guadagna un cazzo e si conoscono dei ragazzi sbandati che ti viene voglia di abbracciarli e dirgli che la vita è così splendida da piangere. Io sono talmente attaccato alla vita che ho conosciuto il desiderio di morire. Ho lasciato la madre di mio figlio quando mio figlio aveva un anno poi me ne sono pentito e adesso mio figlio è quasi maggiorenne e mi racconta le sue storie e sua madre mi considera un fratello. Ho fornicato con donne sposate che ho amato al di là di ogni logica di ogni principio di autodifesa di ogni istinto di sopravvivenza, e difatti ne sono uscito distrutto. E in definitiva non mi sono mai impegnato in niente di concreto perché non ci sono mai riuscito. Ma ho capito che tutto ciò mi ha reso gradito agli dei.

Angelo Calvisi, dal blog del Geometra sbagliato

Per la Round Robin editrice ad aprile esce Maledizione del sommo poeta, il secondo dei tre romanzi sulla follia di Angelo Calvisi. Ma ancora siamo indecisi sulla copertina… AIUTACI A SCEGLIERLA, PARTECIPA AL SONDAGGIO!

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C’è stato un giorno che il buon dio menagramo ha detto: lo vedi quello lì? I santi, seduti in cerchio, guardano un po’ verso il basso e poi rispondono in coro: non vediamo niente. Allora il buon dio intima: guardate bene, altrimenti m’incazzo. I santi aguzzano la vista. Di chi parli? Parli del bambino che soffre d’asma? Quel bambino con gli occhi grandi e le ginocchia sproporzionate? Il vegliardo dalla barba azzurra fa cenno di sì con la testa. Quello lì bisogna che faccia una vita di merda, dice il buon dio canaglia.

C’è un uomo la cui esistenza è tormentata dall’ingombrante presenza del fantasma di Dante Alighieri, il Sommo Poeta. C’è una fidanzata invadente che prepara pranzetti non richiesti e adora l’EsidGezz. E poi c’è la professoressa di lettere delle scuole medie che marchia per sempre la psiche del protagonista con una domanda raccapricciante: perché vale la pena vivere?

Per votare c’è tempo fino al 15 marzo 2009. Votate eh, votate!

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Venerdì 12 dicembre 2008 – alle ore 18:00 – presso il Museo Luzzati di Genova, si terrà la presentazione/reading/discussione congiunta de Cronache da Siviglia, di Federico di Vita e de Il geometra sbagliato di Angelo Calvisi. Interverranno, oltre ai due autori, Gabriele Geri (attore, fine dicitore…) et Adriano Ercolani (critico letterario, pazzo…). Non mancate, non mancate, sarà una cosa che ricorderete, per carità, fidateve, non mancate…