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la Round Robin editrice è lieta di presentare

Il Principe di Persia (di Angelo Calvisi)
{collana Fari}

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Interverrà, oltre all’autore:

Luigi Surdich (Professore ordinario di Letteratura Italiana presso l’Università di Genova)

[MARTEDI1dicembre18:00 FELTRINELLIviaceccardi16GENOVA*]

Come tutti i ragazzi anche io ho sviluppato una malsana passione per i videogiochi che, purtroppo, perdura tuttora. Tra i videogames che hanno segnato la mia infanzia ricordo con piacere Prince of Persia. Perciò quando ho letto il titolo di questo libro di Angelo Calvisi e ho visto la sua bellissima copertina non ho potuto fare a meno di leggerlo.

Il principe di persia inizia dove finiva il primo floppy: il protagonista sposa la Daughter (cioè figlia del sultano) ma presto è costretto a scappare dal palazzo a causa di una congiura del redivivo Jafar.

Sin qui tutto normale, tranne per il fatto che il principe sa di vivere in un videogioco e che dovrà spendere molte vite per arrivare al livello finale. Quello che non sa è che la sua realtà si confonderà sempre più con la nostra e che la sua avventura si trasformerà in un viaggio allucinante nella mente di un pazzo…

Questo breve libro fa parte di un trittico dello stesso autore (gli altri due sono Il Geometra sbagliato e Maledizione del sommo poeta) che ha come tema la malattia mentale. Con stile semplice ed elegante, l’opera ci mostra una storia tragica eppure a suo modo avventurosa attraverso gli occhi di un uomo che ha perso la sua sanità mentale.

Si passa dalla coerenza del videogioco al’incoerenza di una realtà distorta dove si fatica a trovare un senso agli avvenimenti (ammesso che ci sia). Quelle parti, in cui più ci si addentra nella follia, sono sottolineate da uno stile più alto ed intricato, molto evocativo.

Sparsi per l’opera ci sono molti riferimenti alla letteratura classica (italiana e non) ma anche al cinema ed alla televisione tutti riportati nei credits dell’autore.

Se avete un paio di pomeriggi liberi sono sicuro che troverete interessante questo Principe di persia. Essere impazziti per salvare la Daugther non è necessario… però aiuta.

Axel Raven, Liblog

Incomincio col dire che mi ero innamorato della figlia del Sultano, bella come il sorriso del cielo in una sera d’estate. La Daughter, dico, l’unica figlia del Sultano, che lui le voleva un mondo di bene perché, oltre a essere sua figlia, carne della sua carne, lei gli ricordava come un incubo ricorrente la moglie morta di parto. E io l’amavo, la Daughter, come si amano le mattine di maggio che si marina la scuola e si va ai parchi di Nervi a prendere il sole, e nell’animo ti fa capolino il primo nucleo di quel senso di vuoto irrimediabile di cui tanto si è detto e altrettanto si dirà.

Chi è il Principe di Persia? Un cacciatore di dote oppure un uomo innamorato? È un eroe, un patriota? Oppure è soltanto un avventuriero privo di scrupoli? E soprattutto: cosa succederà nella sua vita quando sullo schermo comparirà la scritta Game Over?

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Angelo Calvisi è nato nel 1967 a Genova, dove lavora per una cooperativa di servizi sociali. Divide i suoi interessi tra la scrittura e la recitazione. Morirà nel 2012, ma le profezie maya non c’entrano. Per la Round Robin, oltre al Principe di Persia, ha già pubblicato Il Geometra Sbagliato (2007) e Maledizione del Sommo Poeta (2009). I tre racconti compongono una trilogia dedicata alla malattia mentale.

Il principe di Persia. Angelo Calvisi. A settembre. Ho già i brividi. La pelle d’oca. Esce a Calvisi, Angelo Settembre, Il principe dei brividi. Ho già la Persia. La pelle di Calvisi, esce in Persia. Il principe d’oca, già Angelo. Ho Settembre. Calvisi d’oca, la pelle di Persia, del Principe Angelo, esce a settembre… o mio dio, è il libro dell’anno, cazzo cazzo cazzo…

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Il principe di Persia va a completare la Trilogia sulla follia dell’autore genovese Angelo Calvisi, interamente edita da Round Robin. È una cosa che tra qualche anno la trovate nelle antologie scolastiche, ora, detto così, sembra una cazzata, e invece…

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INTRO

Ricordo che mi ero innamorato della figlia del Sultano, bella come il sorriso del cielo in una sera d’estate. La Daughter, dico, l’unica figlia del Sultano, che lui le voleva un mondo di bene perché, oltre a essere sua figlia, carne della sua carne, lei gli ricordava come un incubo ricorrente la moglie morta di parto. E io l’amavo, la Daughter, come si amano le mattine di maggio che si marina la scuola e si va ai parchi di Nervi a prendere il sole, e nell’animo ti fa capolino il primo nucleo di quel senso di vuoto irrimediabile di cui tanto si è detto e altrettanto si dirà.
Stiamo parlando di un amore che io, povero lavoratore stagionale, non pensavo neppure di portare a compimento. Come sperare di conoscerla, la meravigliosa principessa, che la miravo di sfuggita solo durante i cortei imperiali? Appunto, il classico amore irrealizzabile. Ma a un certo momento, come nelle favole, accade qualcosa che cambia gli eventi e li rivolge in mio favore. Intendo dire che il Sultano deve improvvisamente partire e alla testa di un poderoso esercito si mette in marcia verso una terra lontana, per debellare gli squadroni di fanatici integralisti che vorrebbero esportare la loro fede abietta fin dentro la cinta di Baghdad, e ridurre la nostra gente in schiavitù. Nelle remote propaggini dell’impero si combatte duramente, il bene contro il male, la civiltà contro la barbarie, e le prime fasi del conflitto sono favorevoli alla parte avversa. Le notizie dal fronte, riportate dai più eminenti giornali, gettano nel panico la popolazione e per rimpolpare le schiere già decimate, vengono richiamati in servizio migliaia di uomini. Il sottoscritto, a causa delle disgraziate vicissitudini patite in gioventù, l’obbligo di leva se lo scampa per la sua qualifica di orfano, ma comunque, in città, non è che fossero tutte rose e fiori. Le necessità del riarmo avevano provocato una grave congiuntura, e le conseguenze della crisi si avvertivano principalmente nel settore alimentare. Erano storie grame per tutti, anche per me. Trascorrevo il mio tempo bighellonando negli spacci del mercato nero, assieme ad altri disperati disposti a qualunque nefandezza per procurarsi un pezzo di pane da mettere sotto i denti. In questi frangenti di fame cupa mi sosteneva soprattutto il mio fremito libidinoso. Era il sogno della Daughter, insomma, a portarmi via dalle miserie e nella mia capanna venivo cullato da coltri come di spirito impalpabile, uno spiritello benevolo che, nonostante la meschinità delle contingenze, ti fa credere in un futuro migliore, in una vita che prima o dopo sarà infarcita di godimenti e mangiate indimenticabili. Fantasticavo che se il Sultano era assente, quatto quatto potevo scavalcare le mura del palazzo imperiale e vanificando la sorveglianza dei cani e delle guardie, presentarmi alla Daughter per manifestarle apertamente il mio amore. Un piano da sconsiderati, ne convengo, ma una notte che avevo bevuto un goccio e mi sentivo più ardente del solito, mi decido a metterlo in pratica. Mi libero dai cani, che riduco all’impotenza con pezzi di carne intrisi nel sonnifero, eludo le guardie, che le corrompo distribuendo cartoline delle dive del cinema, e giungo infine sotto il davanzale della Daughter. Inizio così a invocare il suo nome, sospiro languidamente, e dopo un po’ ecco che la principessa si affaccia. Ella, vedendomi per la prima volta, fa un’espressione sbalordita, ma tutta amichevole, tutta di soddisfazione, dato che la mia innegabile prestanza la colpisce diritta nel segno. Per farla breve: quella notte chiacchieriamo e chiacchieriamo senza combinare un granché, però ci fissiamo susseguenti rendez-vous, e in questo modo la storia d’amore continua con un sollazzo che non descrivo nei dettagli perché non sarebbe un comportamento da gentiluomo. Mi limito a raccontare che, perdurando l’assenza del Sultano, tutte le sere valico le mura e raggiungo la principessa nella sua camera. Poi la prendo per mano, la porto con me nel giardino, e sotto l’incantevole luna possiamo procedere con i nostri baci e le carezze, e vi garantisco che in vita mia non ho mai conosciuto niente che sia più spassoso di questo amore.
Pertanto, benché nel mondo si combattano strenue battaglie, io mi godo in totale menefreghismo il mio momento magico, quello che abbiamo tutti, una volta o l’altra, nella vita, e non mi interrompe nella copula neppure l’odore di morte che il vento ci conduce, il riverbero osceno che proviene dai campi lordi di sangue. E a pensarci bene, temo che sia stato proprio il mio distacco a incollerire le divinità immortali, che prontamente arriva la dea della iella a perpetrare il suo agguato. Succede che durante uno di questi convegni notturni con la Daughter, ci coglie nel verziere il canonico Jaffar, Gran Visir del Sultano, mago di successo e politico di vaglia, almeno all’apparenza. In verità, o lettori, Jaffar l’azzimato non è altro che una canaglia, un arrampichino giunto alla soglia del potere in virtù di parentele generate negli anfratti di un postribolo. Sua madre, una mondana ben nota alle cronache scandalistiche, nel corso di una notte di burrasca si era fatta inseminare da un cugino di secondo grado del Sultano, la pecora nera della famiglia imperiale, sempre ubriaco e vomitoso. Da una tale commistione di infamie si incarnò il suddetto Jaffar, il quale, dopo una giovinezza spesa a frequentare locali ambigui e a disturbare le assemblee plenarie con atteggiamenti eccentrici, attorno ai trent’anni aveva deciso di dedicarsi allo studio della magia, tentando altresì di farsi largo nell’agone politico. Tra un’apparizione alle stazioni televisive di sua proprietà e un intervento nei comizi della destra, il moretto della biga rossa, come ormai era soprannominato Jaffar per il colore dei suoi capelli e della sua vettura, scalava posizioni su posizioni nella classifica dei notabili della città. Dopo la carica di assessore ai sacri misteri, la carriera del figlio del lupanare fu una galoppata perentoria verso gli alti ruoli del comando, una galoppata che si arrestò solo di fronte all’imprevista resistenza del Sultano, che non ne voleva sapere di mollare lo scettro per i sopraggiunti limiti d’età.
Era dunque questo tomo di Jaffar, solitario nel parco, impegnato in chissà quali turpi traffici, che la sera in questione casualmente sorprese la Daughter e l’umile narratore nel loro romantico picnic. Una volta accortosi di noi, Jaffar ci spiava nell’ombra schiumando fiele. Nei suoi biechi propositi, infatti, egli voleva per sé la fanciulla, magari sposarla, ma non per amore. Il suo vero obiettivo, naturalmente, era sistemarsi sul trono del Pavone. Così, dopo averci sgamato nella pienezza degli abbracci, Jaffar raduna i suoi sgherri. Sono tutti lì ad aspettare che l’incontro sia concluso, ma devono aspettare a lungo perché le tenere effusioni vanno avanti fino all’alba. E all’alba scatta la trappola. Sono appena uscito dal giardino, e mentre caracollo tra i vigneti e sono in pace con l’universo, sento un fruscio che proviene dai cespugli. In un attimo una raffica di randellate mi si abbatte sul capocollo e io blam, svenuto. Mi risveglio nei sotterranei del palazzotto del Visir, e proprio dai sotterranei dovevo cominciare la missione.
Mi era stata concessa un’ora.
Un’unica, miserabile ora per togliermi dai pasticci, ma anche per liberare la Daughter che nel frattempo era stata catturata dagli sgherri del maledetto e imprigionata in una camera nascosta. Un’ora, sessanta minuti. Un solo istante di ritardo poteva significare la morte per me e la rovina della principessa, che sarebbe stata vinta dalle malie e avrebbe dovuto sposare il repellente Visir. Nei sotterranei, in quegli ambienti dirupati dove non ero mai stato, le lancette dell’orologio giravano veloci. Ho combattuto contro guerrieri di tutti i livelli, con punti-ferita maggiori dei miei, ho lasciato sul pavimento i corpi esanimi di un sacco di assassini senza scrupoli e soprattutto ho corso come un keniota degli altopiani, scampando imboscate e tagliole e spunzoni. E alla fine ho vinto. Ho liberato la Daughter e per un istante la mia scimitarra si è incrociata con quella di Jaffar. Anzi, quasi quasi lo acciuffavo, era stretto alle corde, il furfante, ma prima del fendente decisivo, grazie ai suoi poteri magici, egli è riuscito a dileguarsi, e con una risata perfida da far gelare il sangue è sparito in una botola segreta.
Può darsi che l’interminabile preambolo che avete appena letto vi ricordi qualcosa. Niente di più facile: è la storia della mia avventura d’esordio, quella del vecchio floppy, e forse la sapevate già. Sono si-curo, però, che il seguito non lo sapete e quindi vi dirò che dopo le grandi celebrazioni e le pacche sulle spalle per la missione condotta a buon fine mi sono fatto sorprendere da un anelito di umana tenerezza, e nel pieno tripudio di popolo che mi aveva eletto a idolo ho impalmato il mio amore, l’ho impalmato davanti a migliaia di invitati nel corso di un sontuoso banchetto che il riconoscente Sultano, rientrato con serti di vittoria dalla perigliosa campagna d’Egitto, aveva preparato per la Daughter e per me, il suo figliolo acquisito, paladino dell’intera Baghdad, che ormai, alle orecchie di tutti, ero conosciuto come

PRINCE OF PERSIA
(licensed by Nintendo®)

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etc etc. a settembre. esce. Gli altri due titoli della trilogia, se uno volesse qualcosa intanto: Il geometra sbagliato, Maledizione del Sommo poeta. E poi a settembre. Cià.

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Due tipi di pazzia

Nei giorni scorsi ho pensato molto ai due libri di Calvisi, mi dicevo che raccontavano due tipi di pazzia che tempo fa sentii sommariamente descrivere da uno strizzacervelli, ma soprattutto che riconoscevo e riconosco come fondati non solo teoricamente: sia introspettivamente, in quella – piccolissima – quota di pazzia che alberga in me, sia nella crescente, infinita quantità di pazzia che continuo a scoprire negli altri.

La prima delle due pazzie, mi dicevo, si esprime attraverso un’avarizia invincibile di sé, e produce un raggrumarsi di chi ne è portatore; la seconda pazzia invece è animata da una prodigalità dissipatrice della propria persona. E queste differenze sono rese benissimo da Calvisi. Nella realtà c’è qualche incursione breve di ciascuna pazzia in quella di natura opposta, ma il carattere dominante di ognuna delle due riemerge presto, inevitabilmente, dopo piccolissime deviazioni.
Avari e prodighi… ci porta già alla prima cantica dantesca… e forse non è un caso.

Avevo letto i due libri a distanza di tempo: il primo – che poi è quello scritto per secondo – quasi un anno fa; il secondo, un mese fa. Penso che quello che lasciano i libri nella memoria e nel senso della vita di chi li legge sia molto più importante di qualsiasi “valore letterario” (non so che sia la letteratura, in verità, ma non intendo attaccare ora una polemica su quest’argomento). E mi dicevo: questo sedimento che certi libri lasciano nella memoria di chi li legge è più importante di quello che il libro dice veramente.

Nella mia memoria l’avaro ossessivamente concentrato era quello che si sentiva maledetto dal Sommo Poeta, il prodigo era naturalmente il geometra sbagliato, disorientatissimo e fecondo inventore di spazi e di luoghi mutevoli e fiabeschi. Ricordo che quando lessi Il geometra sbagliato, mi figurai che il personaggio si trovava seduto o affacciato a un cestello all’estremità di una lunghissima e flessibilissima molla d’acciaio capace di estendersi e di ritrarsi. Pur se l’altra estremità della molla era ancorata a un piccolo spazio della terra, o forse era tenuta in mano da un essere misterioso e potente – la pazzia? -,  lui disegnava-percorreva traiettorie fantastiche, incontrava tante persone, raccontava a se stesso storie straordinarie. Questa immagine di Tito Pozzi la porto ancora con me: un essere leggero, pur nella sua tragedia.

Ho riletto le due storie in questi giorni, perché desideravo comunque fare il punto sulle due pazzie, e sui due libri stessi. E ho verificato che la memoria non mi aveva ingannato: aveva solo estremizzato alcuni tratti, soprattutto in riferimento alla storia del maledetto dal Sommo Poeta.

Nell’universo di Dante l’inferno è non solo il regno delle pene più fantasiose e atroci, ma anche l’imbuto frazionato in zone circolati e concentriche da cui i dannati e i diavoli addetti a ciascuna specie di peccatori non si possono staccare (quest’idea della chiusura  o autochiusura in uno stesso luogo, del localismo come inferno, è anche nell’impressionante dramma di Sartre, A porte chiuse). Ricordo una parte bellissima scritta dal Sommo Poeta. Quando Dante fugge di fronte ai diavoli che lo inseguono e poi si lascia scivolare giù per la discesa steso su Virgilio che gli fa da slittino, una volta giunto al girone successivo alza lo sguardo e vede, affacciati alla rovina, gli esseri infernali che li hanno rincorsi con le ali spiegate, sicuramente furiosi perché impossibilitati a raggiungerli: quei diavoli sono infatti inchiodati alla zona loro assegnata dall’architetto dell’universo (CANTO XXIII, vv. 37 e sgg.). L’intensificazione massima della fissità nel Divino Poema è naturalmente al centro della terra, a cui si arriva non a caso attraverso regioni di ghiaccio. Penso che il pazzo maledetto dal Sommo Poeta, la prima creatura di Calvisi, pur senza darsene conto abbia localizzato il fondo dell’inferno al centro non della terra/universo (impossibile, ovviamente, al giorno d’oggi, una simile localizzazione: anche per un pazzo!), ma del proprio corpo, in quel blocco di carne  in cui ci sono il baricentro di sé, le budelle, gli orifizi e gli organi di riproduzione e di espulsione, fra cui un pisello a forma di sombrero. Mi è venuto in mente a tal proposito anche un terribile (questo sì, terribile) video che è stato pure ospitato sul blog della RR: si trattava di Roberto Piumini che in una classe di scuola elementare recitava con fare teatrale e autorevole una filastrocca sulla cacca, e i bambini, con un’espressione da ebeti, che non era di sicuro la loro naturale, ripetevano alla fine di ogni ritornello: “è la mia cacca”. E forse quest’esperienza didattica è stata fatta passare come pedagogicamente avanzata: se fossi stata la madre di uno di quei bambini, sarei andata a gridare contro lo scrittore, i maestri, il direttore…

Il pazzo maledetto dal Sommo Poeta è feroce, ma non cinico: non ha la forza né la lucidità per coinvolgere altri a recitare l’inferno, a condividerlo con lui. L’inferno se lo vive in proprio fino alle estreme conseguenze. In verità, ci sono dei piccoli tentativi di fuoriuscita o qualcuno che arriva nel suo covo puzzolente a cercar di cambiare le cose: ma sono mutamenti che muoiono prima ancora di esser nati, da cui il maledetto si difende con determinazione.
C’è nella storia anche il paradiso: che nel tempo di miscredenza e di estetismo degradato che viviamo, non può che essere il paradiso della cosiddetta letteratura, della cosiddetta arte, del successo nel mondo mediatico.
Il Dio vero e proprio, quello dantesco, compare una sola volta nel romanzo: però è un dio più che terribile, astiosetto, e manda sulla terra uno straordinario sciame di santi queruli a perseguitare il maledetto. Questo dio ha il suo alter ego nel Sommo Poeta e i suoi emissari in scrittori di successo di questi nostri tempi, persecutori meritevoli di odio (mi è venuto da ridere pensando a uno di loro dall’aspetto pacioso, Giulio, alle prese con il pazzo).
Certo, la fissità della pena non è proprio quella del povero diavolo Lucifero, incastrato da Dante nell’anello di roccia che si trova al  centro dell’universo, ma si sa, in tempi di relativismo morale anche la fissità assoluta traballa… C’è poi una Vespa (nel senso di veicolo a due ruote) che decide con maggiore determinazione di quanto faccia il suo padrone, e c’è un enorme negozio di dischi, che chissà che cos’è davvero. Questa relatività stralunata degli spazi e delle geografie l’ho trovata in uno scrittore spagnolo, Juan José Millas; segue a distanza di più di un secolo gli stravolgimenti temporali che abbiamo conosciuto nei “grandi” che si insegnavano a scuola: Proust, Joyce, Svevo, ecc., imitati poi da tanti altri, tanti, al punto che fino a poco tempo se uno raccontava una storia mettendo gli eventi in ordine cronologico pareva proprio banale e vecchio. Oggi pare che si sia tornati un poco alla tradizione, per quest’aspetto, non so se sia proprio così o se è solo una mia impressione. Provo comunque una grande empatia nei confronti di chi percepisce lo spazio, per pazzia o per disorientamento genetico, come qualcosa che muta continuamente.
E poi il personaggio ambiguissimo della Morte: vuole morire il pazzo maledetto o no? Non si sa bene. L’avrebbe voluta per sé, la morte, il Lucifero dantesco almeno per poter smettere di masticare i tre traditori? Non si sa.

Il geometra Tito Pozzi, personaggio poeticissimo (nulla ha a che fare,  in questo caso, l’aggettivo “poeticissimo” con la “letteratura” e l’“arte” cui ho accennato prima), come dicevo, si muove con un andamento sghembo, talvolta a spirale. Anche lui dispone di una Vespa, nel senso che ho detto sopra. Anche per lui i luoghi non hanno alcuna consistenza oggettiva. Ma lui ha la capacità di trasformare gli spazi che attraversa in scenari magici, di fare della zucca una carrozza fatata, di sottoscala antri pieni di fantasmi o pirati. Prendo a caso: “… mentre procedo con la Vespa PX per le strade cittadine, cioè che sembro una nuvola gialla per la mantellina da geometri che si gonfia per l’aere”. Poco dopo il geometra Tito cade con la Vespa e accanto a lui, coricato a terra, si stendono tanti altri che guardano il cielo e che… non dico come si conclude l’episodio. E quando lui e il geometra Bodoni si spogliano nudi, lo fanno perché così diventano invisibili. E quando il geometra Bodoni scoreggia, manifesta così la sua  immensa felicità… Smetto di rivelare particolari e di rovinare la scoperta a chi non ha ancora letto il libro.

A questo punto, vorrei porre una domanda a chi ha letto tutti e due i libri: se impazzissi, saresti il maledetto dal Sommo Poeta oppure il geometra Tito Pozzi?
Io, non c’è dubbio, vorrei essere il geometra Tito Pozzi, ma non so se ne sarei all’altezza. Certe volte ribollono anche in me, che sono nobile persona, miserie ansiose proprie del pazzo maledetto.

Vorrei chiedere qualcosa anche ad Angelo Calvisi:
Non gli chiedo perché ha dato il nome di Angelo Calvisi al maledetto. So che non può essere, quello che ha per protagonista il maledetto, un vero racconto autobiografico, in primo luogo perché nulla di quello che si scrive, specialmente se esce bene, è davvero autobiografico; e poi perché un pazzo maledetto con la smania addosso che lo porta a un moto perpetuo non avrebbe potuto scrivere un libro così. Penso anche per queste ragioni che il libro non sia autobiografico, ma apotropaico.
Invece vorrei chiedergli: Il principe di Persia sarà la sintesi hegeliana dei due libri precedenti?

E ora voglio raccontare una cosa che mi è successa – ma davvero – oggi pomeriggio, in questo pueblo andaluso, a qualche migliaio di chilometri da Genova: mi è successo proprio mentre scrivevo queste riflessioni. È venuto un ragazzo con cui dovevo mettermi d’accordo per l’imbiancatura della facciata della mia casa. Sono uscita con lui sulla strada per mostrargli due buchi che s’erano fatti nel muro vicino alle due sbarre esterne della griglia che protegge  la finestra della stanza a piano terra. Mi accorgo con sbalordimento che i buchi non ci sono più, qualcuno dei vicini deve averli aggiustati, una riparazione perfetta, il cemento liscio e ben sagomato, e pure, in quelle due zone, ridipinto di bianco. Interrogo i vicini, ma tutti negano. Non riesco a scoprire chi ha fatto il lavoro e per conto di chi.
Non so che c’entri questo episodio che mi riguarda con i libri di Calvisi: ci deve essere una connessione misteriosa che io sento oscuramente, ma che non so dire.

Maria Laura Bufano

qui

Davide Martirani presenta in un minuto Maledizione del sommo poeta, live, alla fiera del libro di Torino…

“Perché lui diventerà famoso, e mica solo a Genova!”

È da poco uscito per la casa editrice romana Round Robin Maledizione del sommo poeta, secondo capitolo della trilogia sulla follia di Angelo Calvisi, scrittore genovese. Questo “Sommo Poeta” segue Il geometra sbagliato e precede Il principe di Persia, la cui uscita è prevista per settembre. L’autore, come suggerisce Filippo La Porta, “Con modi naif e lo stile del parlato, tenta di dare una voce alla follia”, riuscendo al contempo a rappresentare “l’esito esistenziale, oltreché letterario, dell’uomo precario contemporaneo”. Nella presentazione alla trilogia presente nel catalogo della Round Robin lo stesso Calvisi dice che “Ci sono tre libri, tre sofferenze diverse ma uguali, c’è la lingua dell’inferno e quella del paradiso, e poi il buio del dolore e la luce del riscatto. C’è Dante Alighieri, il suo fantasma dispettoso, e da qualche parte un Virgilio privo di senno e di memoria che guida un geometra sbagliato nei sentieri che conducono non tanto alla sommità del monticello purgatoriale, ma a un abisso dove la ragione si arrende. C’è una certa continuità stilistica, e molti temi che ritornano”. L’autore, evidentemente consapevole del suo lavoro, si serve di una lingua pulita, di uno stile cadenzato da anacoluti e ricco di formule tipicamente parlate, perché, come dichiara lui stesso “ho sempre scritto testi che, almeno inizialmente, avevo intenzione di portare in scena, e quindi di rendere orali“. Calvisi, che simula il “parlare un po’ dinoccolato dei matti”, e che ricorda lo stile di Paolo Nori e di Gianni Celati, seppur con evidenti tratti distintivi – il Nostro infatti è, se mi è concessa quest’espressione, una versione Pop di Celati, e, aggiungo, più godibile – Calvisi, dicevo, è stato attratto dal tema della follia da una precisa circostanza biografica, la malattia di un amico d’infanzia (esperienza che peraltro ha dichiaratamente ispirato la vicenda del primo romanzo), malattia che lo ha portato nel tempo a frequentare concretamente il mondo delle comunità dei presìdi, “e – come rivela lui stesso – di tutte quelle strutture che faticosamente cercano di sostenere le persone in difficoltà. Tra i venti e i trent’anni ho conosciuto molta gente, e ho maturato l’idea che per certi versi la visione della realtà di un matto sia molto più lucida di quella dei cosiddetti normali”. Nei primi due libri della trilogia infatti, tra loro più vicini (“la trilogia doveva in partenza essere una bilogia“), entrambi costruiti per mezzo di una sorta di sfogo monologico del protagonista narratore (Tito Pozzi, nel “Geometra sbagliato” e, autobiograficamente, Angelo Calvisi, nel “Sommo poeta”), vengono rappresentati due percorsi per certi versi opposti di visualizzazione della follia: Tito Pozzi è infatti un matto che cerca disperatamente di costruirsi e immaginarsi un’esistenza “normale”, mentre Angelo Calvisi è una sorta di alienato, sulla falsariga di iconici personaggi fumettistici come il Colombo o il San Francesco di Altan, che, incapace di accettare i propri limiti aspira fortemente a distinguersi dagli altri senza sapersi rassegnare all’anonimato: “A partire da quando ho undici anni dico ai miei amici: da grande diventerò famoso e lascerò un segno. I miei amici suggeriscono di non dire cazzate”.

La godibilità dei ritmicamente cadenzati flussi di coscienza calvisiani è arricchita, in questi primi due casi, dalla presenza di singolari quanto strampalati compagni di viaggio, nel Geometra – seguendo la nota in seconda di copertina – Tito Pozzi è accompagnato da un “Virgilio privo di senno e di memoria” ossessionato da oscuri quanto improbabili complotti, il ragionier Bodoni; mentre nel Sommo Poeta, il fantasma a pungolare l’invidia copiosamente distillata dai pensieri del protagonista è la stessa immagine di Dante Alighieri, un “giustiziere maledetto” e dispettoso che compare appollaiato sul camino, o fumando marijuana con cappello rastafariano, sempre pronto a ricordare al protagonista la propria inadeguatezza. Per quanto riguarda il terzo capitolo della trilogia (che forse sarebbe più corretto definire trittico, non essendoci nei tre libri alcuna continuità dal punto di vista della narrazione nè da quello dei personaggi), “Il principe di Persia”, che uscirà in autunno, e il cui progetto è ampiamente anticipato per mezzo di un corposo estratto nel catalogo dell’audace casa editrice, ci affidiamo ancora una volta alle stesse parole dell’autore che ammette di muoversi sempre nell’ambito della descrizione di una patologia, “ma, in questo caso, il tema della malattia mentale è secondario rispetto ad altri, segnatamente a quello della memoria”. L’idea del Principe di Persia, nasce invece con un’intenzione diversa: “all’inizio volevo scrivere un libro di avventure ispirate al protagonista della celebre serie di videogiochi [...], poi il racconto a un certo punto ha deragliato e si è trasformato nella storia di una memoria guasta, di frammenti che faticosamente si ricompongono nella psiche e, forse, di uno spiraglio di salvezza che improvvisamente appare tra i bagliori”.

Di Calvisi, tra i più fantasiosi autori che si stiano attualmente muovendo nel panorama narrativo nazionale, si è detto che ricorda i monologhi di Benji, o l’idiota nell’Urlo e il furore di Faulkner, così come il protagonista della Macchina mondiale di Volponi, o gli ambienti surreali e verosimili di Gogol, o anche che fa pensare a una sorta di “Bulgakov bonaccione”, noi preferiamo concludere rimandando al già citato Altan dei fumetti di San Francesco e di Colombo, e parafrasando una vignetta del navigatore vi consigliamo di stare attenti a Calvisi “perché lui diventerà famoso, e mica solo a Genova”!

Francesco Fanti, rivist@

I

La trilogia sulla follia in partenza doveva essere una “bilogia”. In effetti ho cominciato a scrivere Maledizione del Sommo Poeta e Il Geometra Sbagliato praticamente in contemporanea, tra il 2002 e il 2003. La continuità stilistica e tematica fra questi due testi è piuttosto evidente, così come sono evidenti i miei referenti letterari, che vanno da Celati al primo Nori, passando magari per il Berto del Male oscuro. In entrambi i racconti è proprio la componente stilistica a evidenziare fin da subito (o quasi) la devianza patologica che affligge la psiche dei protagonisti. Tale aspetto non è altrettanto nitido per larga parte del Principe di Persia, che inizia come un semplice racconto d’avventura e che nelle mie intenzioni di partenza come tale doveva svilupparsi. Ma spesso accade che alle intenzioni poi non corrispondono gli esiti, e il racconto d’avventura è diventato la storia di una memoria guasta che, faticosamente, cerca una sua ricomposizione. E così come è differente il tema portante e la struttura, il Principe di Persia si distingue dagli altri due libri della trilogia anche stilisticamente. Potrei parlare di una maggiore precisione descrittiva, forse di una maggiore chiarezza e di una maggiore luce. Una luce bianca, non so se realmente solare o “ospedaliera”, che avvolge il protagonista alla fine della sua vicenda.

oppure

II

Ci sono tre libri, tre sofferenze diverse ma uguali, c’è la lingua dell’inferno e quella del paradiso, e poi il buio del dolore e la luce del riscatto. C’è Dante Alighieri, il suo fantasma dispettoso, e da qualche parte un Virgilio privo di senno e di memoria che guida un geometra sbagliato nei sentieri che conducono non tanto alla sommità del monticello purgatoriale, ma, al contrario, a un abisso dove la ragione si arrende. C’è una certa continuità stilistica, ci sono molti temi che ritornano e, infine, l’autore è sempre lo stesso. Credo che sia sufficiente per parlare di una trilogia! Scrivere una trilogia è una faccenda piuttosto impegnativa e anche vagamente intimidatoria. Inoltre, se devo essere sincero, la trilogia doveva in partenza essere una “bilogia”. Maledizione del Sommo Poeta e Il Geometra Sbagliato li ho cominciati praticamente in contemporanea, e se uno legge i libri se ne accorge. Il Principe di Persia, invece, nasce con un’intenzione diversa. All’inizio volevo scrivere un libro di avventure ispirate al protagonista della celebre serie di videogiochi. Ma come spesso accade, alle intenzioni non corrispondono gli esiti, e il racconto a un certo punto ha deragliato e si è trasformato nella storia di una memoria guasta, di frammenti che faticosamente si ricompongono nella psiche e, forse, di uno spiraglio di salvezza che improvvisamente appare tra i bagliori.

scegliete voi.

Angelo Calvisi

Recensione al Geometra sbagliato di Angelo Calvisi sul blog giusto due parole:

Io, gli ultimi tempi, i libri troppo conosciuti, preferisco di no.
Allora mi fa piacere quando sfogliando i cataloghi delle case editrici piccine scopro dei libri che non li conosce quasi nessuno, mi vien curiosità di conoscerli a me. Tipo questo, che l’ha pubblicato una casa editrice che si chiama Round Robin, c’ha anche un blog, se vi interessa.
Questo è un libro che bisogna stare attenti a come se ne parla, sennò si rischia che poi uno lo legge e sa già delle cose che invece è meglio che non le sappia, se si vuol godere la lettura per benino.
Perché in questo libro c’è un crescendo secondo me molto efficace, e sarebbe un peccato se ve lo rovinassi, questo bel crescendo che ti prende alla sprovvista e finisce che ti porta dove non te lo aspetti.
Allora abbiate pazienza se sarò un po’ ermetica e non si capirà niente (intendo: meno del solito).

Alla fine di questo libro, c’è un’eclissi solare, c’è un silenzio che fa spavento tutto intorno, c’è un po’ di buio, in generale.
A legger questo libro mi è venuto da pensare che, chi più chi meno e ognuno a modo suo, siamo tutti geometri sbagliati. Solo che, sempre chi più chi meno, c’hanno insegnato a nasconderlo abbastanza bene, fare finta di no.
Questo libro, la cosa che mi è piaciuta particolarmente, è la progressione: che all’inizio c’è questo Tito Pozzi che pare quasi un personaggio vagamente fantozziano-charlottiano, ti fa simpatia da subito, e tenerezza, e anche un pochina di compassione forse, perché te lo vedi lì così sprovveduto e candido e che sembra sempre fuori posto, che io all’inizio tra l’altro mi sembrava di assomigliarci tantissimo.
Insomma da principio si sorride molto, e non ti immagini che poi magari dopo, un po’ meno.
Perché dopo un po’ che sei lì a sorridere e a intenerirti sulle miti strampalatezze di Tito Pozzi, ti accorgi che pian piano iniziano a far capolino delle cose che non tornano tanto, e queste cose è come se ti comunicassero un’inquietudine che non te la spieghi, lì per lì, che non ci fai neanche granché caso, ma ti mettono sempre più sul chi va là, e ti sale una certa ansia di non capire bene, e le cose che non tornano sono sempre di più, e insieme all’inquietudine ti salgon su anche dei dubbi su Tito Pozzi, la sua vita, i suoi pensieri.
Fino a che, poi, le cose tornano, ma in un altro modo.
Pensi Ah ecco, vedi, e il libro è finito.

LaSere

Certe cose a me vengono spontanee e non so dire se siano la causa o l’effetto dei granchi che mi stanno rosicchiando (ma allegramente, lo giuro!) la base cranica. Ma tant’è, vi voglio ammannire un prezioso e utile suggerimento per misurare l’entità e/o originare un sano impazzimento. Si tratta di ripetere a voce alta (o anche solo pensare, ma è meno incisivo) la medesima frase o il medesimo concetto. La cosa migliore sarebbe che quando ti viene in mente una frase o un concetto degni di nota (ma anche no, come dite voi gggiovani) cominci a ripetere quella frase o quel concetto, li ripeti, cominci a ripetere il concetto, lo ripeti a voce alta, te lo fissi nel pensiero ma anche lo ripeti, ripeti il concetto e la frase che ti è venuta in mente, magari cambiando un po’ l’ordine delle parole, ma ripeti concetto e frase, a voce alta, sostanzialmente con le stesse parole, per almeno cinque minuti, non importa l’inflessione, importante è che ripeti la frase e il concetto, e adesso non so se vi serve un esempio, ve lo potrei anche fare, deve solo venirmi in mente un esempio che sia calzante, un esempio da farvi per esprimere questa tecnica rivoluzionaria che serve a stimolare il cervello alla base dell’impazzimento, e quindi ora non so se sia il caso di farvelo, questo esempio, anche perché ci vorrebbe una frase degna di essere ripetuta, una frase pregna e degna, una frase che serva come esempio e, insomma, ci vorrebbe una frase (o un concetto).

dal blog di angelocalvisi,

autore della mitica trilogia sulla follia in corso di pubblicazione preso la RRED.

Il geometra sbagliato - Maledizione del sommo poeta – Il principe di Persia

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sapevi che i primi tre libri di Angelo Calvisi andavano a comporre una trilogia?

Che pensi del nostro autore?

apriamo un dibattito: lascia un commento e iscriviti alla nostra newsletter!

Maledizione del sommo poeta è il secondo romanzo della trilogia sulla follia pubblicato dalla Round Robin editrice. Rispetto al Geometra sbagliato notiamo subito una  notevole differenza: il nome del protagonista non è Tito Pozzi ma il tuo, Angelo Calvisi. L’opera non si può certo definire autobiografica ma alcune delle ossessioni del personaggio Angelo Calvisi devono essere le stesse dell’autore, come per esempio il segno da lasciare nella vita. Parlaci un po’ dell’Angelo Calvisi protagonista del Sommo poeta e, più in generale del tuo rapporto con questo libro.

Nella Maledizione del Sommo Poeta ci sono talmente tanti episodi collegati alla mia biografia che chiamare il protagonista con il mio nome mi è proprio venuto spontaneo. In questo senso, contrariamente a quello che dici tu, è un libro clamorosamente e vergognosamente autobiografico, e d’altra parte ritengo che ogni libro lo sia. Intendo dire che ogni scrittore è mosso alla scrittura dal proprio vissuto, che necessariamente si riverbera, in maniera più o meno diretta, su quello che scrive. Per assurdo anche Stephen King fa dell’autobiografia, anche Manganelli. Nel caso del Sommo Poeta, come dicevo prima, le cose non sono neppure troppo mediate, anche se poi gli accadimenti vengono manipolati in una struttura linguistica e narrativa che vorrebbe conferire ad essi una dignità universale e quindi, lo dico sommessamente, letteraria. Tanto per fare un esempio, posso dire che pure io, come il protagonista del racconto, ho lavorato in un grande negozio di dischi. La differenza consiste nel fatto che questa mia circostanza biografica io me la ricordo, mentre invece il personaggio del racconto no. In sostanza direi che tutto quello che si legge nel libro (o almeno quasi tutto: in effetti non ho mai dialogato con il fantasma di Dante Alighieri!) è riconducibile a una mia esperienza diretta. Anche gli episodi apparentemente più stralunati, anche quelli. Per questo motivo provo una certa tenerezza, un grande trasporto nei confronti di questo personaggio e di questo libro, che parla veramente di un me stesso con setto o otto anni di meno, che ancora riconosco, ma che oggi faccio fatica a ritrovare dentro di me.

Ormai sono passati diversi anni dalla scrittura di Maledizione del sommo poeta, e l’Angelo Calvisi in carne e ossa ha pubblicato prima questo libro (per Oedipus nel 2006), poi Il geometra sbagliato nel 2007 con la Round Robin, che oltre a ripubblicare il Sommo poeta, completerà in autunno la tua trilogia sulla follia col Principe di Persia. Insomma Angelo, ora quello che nel racconto è la nemesi del protagonista, l’innominato “giovane scrittore genovese” si sta un po’ trasformando in te, giovane scrittore genovese che un piccolo segno nel mondo piano piano sta cominciando a lasciarlo. Che effetto fa?

Nel 2002, quando ho cominciato a scrivere il Sommo Poeta, credevo sinceramente che lasciare un edificante segno del proprio passaggio nel mondo fosse una delle poche cose in grado di dare un senso all’esistenza. Oggi ritengo che lasciare un segno del proprio passaggio nel mondo non aiuti a fronteggiare l’enormità del vuoto che ti si spalanca davanti quando realizzi che la vita è bella, ma insensata. Più o meno come una partita di calcio. Ergo: lasciamo perdere i segni e cerchiamo di godercela, finché dura.

L’ho riletto l’ultima volta l’anno scorso. A tratti ho avvertito un senso di estraneità, come se quelle pagine non le avessi scritte io, ma in generale devo confessare di essermi fatto quattro risate.

Cosa intendi dire usando la parola “accessibile”? Che i miei racconti sono più semplici di quelli di Celati? E ci credo! Gli archi sintattici e strutturali di Celati sono abbastanza inimitabili e io, senza falsa modestia, ritengo che il tuo accostamento sia molto ardito. I tre racconti che oggi sono raccolti nel volume intitolato Parlamenti Buffi (Le Avventure di Guizzardi, La Banda dei Sospiri e Lunario del Paradiso) sono tra le mie letture preferite, li leggo e li rileggo e riescono sempre a farmi sorridere e a intenerirmi. E poi Celati è formidabile non solo nel registro comico, ma anche in quello elegiaco delle sue ultime prove. Insomma: pur riconoscendo che Celati è uno dei miei modelli di riferimento (assieme a Giuseppe Berto, per esempio, ma anche al primo Nori), credo che sia più giusto e saggio collocarsi qualche gradino sotto, e continuare ad ammirare dal basso scrittori di questa levatura.

Il protagonista di Maledizione del Sommo Poeta è un paranoico afflitto da manie di persecuzione, non riesce ad avere relazioni normali con gli altri esseri umani, si dimentica che lavoro fa. Tito Pozzi, nel Geometra Sbagliato, vuole affittare un appartamento, desidera avere un’occupazione e anela ad una vita ordinaria, come ogni persona ordinaria. Il mio omonimo letterario, invece, aspira ad elevarsi al di sopra della massa, non si rassegna all’anonimato, ma sostanzialmente è un inetto che ha ambizioni sproporzionate e non accetta i propri limiti. Al mondo ci sono molte persone così, a volte riescono anche a diventare Presidente del Consiglio.

Per essere definita tale, una trilogia deve presentare almeno una continuità tematica. Nel caso dei miei racconti tale continuità è rappresentata principalmente dal fatto che i protagonisti sono persone afflitte da disagio psichico. Inoltre, soprattutto per il Geometra e per il Sommo Poeta, si può parlare di uno stile abbastanza omogeneo. Nel Principe di Persia, invece, ci sono delle differenze. Siamo sempre nell’ambito della descrizione di una patologia, ma il tema della malattia mentale è secondario rispetto ad altri, segnatamente a quello della memoria. Inoltre mi pare che stilisticamente si intraveda una qualche forma di evoluzione. E senza temere di rovinare la sorpresa a nessuno, anticipo che anche la maniera di chiudere il racconto, mi riferisco sempre al Principe di Persia, offre qualche spunto inedito rispetto alle modalità con cui avevo chiuso il Geometra e la Maledizione. Per quanto riguarda quella che tu chiami “attività letteraria”, ti dirò che ho appena consegnato alla redazione della Round Robin un racconto che, se vedrà la luce della stampa, sarà pubblicato sotto lo pseudonimo di Vasco Gallieni, che poi è l’anagramma di Angelo Calvisi. Come vedi faccio un po’ di confusione con la mia identità, chiaro sintomo di disturbi schizofrenici! Ad ogni modo il racconto di cui sopra è corale, frenetico, molto diverso rispetto alla mia produzione precedente, talmente diverso che proprio per questo ho deciso di farlo circolare non a mio nome. Non ho altre novità da segnalarti. L’anno scorso ho scritto il primo capitolo di un testo che, nelle intenzioni, è il più ambizioso su cui mi sono cimentato, ma in questo momento non ho voglia di scrivere. Con il mio amico Paolo Dotti stiamo accarezzando l’idea di realizzare un mediometraggio, e attualmente le mie energie sono orientate in quella direzione.

*********

[* il luogo dove compare quest'intervista in effetti potrebbe lasciar sospettare la marchetta, ma no, fidatevi, quello che dico è assolutamente, fortissimamente vero! Provare per credere... ]

Tito Pozzi è un geometra di trent’anni, che abita a Genova, suona la chitarra, e lavora negli uffici dell’ Amministrazione provinciale. Fin qui, apparentemente, niente di più comune. Ma basta proseguire nel romanzo di Calvisi per accorgersi di come anche queste poche informazioni elementari siano tutt’altro che solidi dati di fatto. Il Geometra, infatti, è quanto di più lontano si possa immaginare dall’ennesimo, futile romanzo generazionale sulle ansie e le insicurezze dei trentenni di oggi. Con una sorprendente abilità mimetica di scrittura, l’autore mette a fuoco le frustrazioni, i turbamenti e i quotidiani terrori di ognuno di noi, rappresentandoli nella figura sghemba e tormentata di Tito, vittima sacrificale di un mondo ostile e sempre più avaro di umanità.

La malattia mentale del protagonista, di cui il lettore si avvede pienamente solo a lettura inoltrata, è la chiave per entrare in un universo popolato di presenze enigmatiche: un coinquilino fantasma che comunica solo tramite post-it (“Scusa per la prolungata assenza. Sono andato a un convegno di medicina, poi preparato un esame difficile, poi assistito una zia moribonda che però è sopravvissuta. Ti sono per caso mancato?”), una ‘pianerottolaia’ minacciosamente rapace, un collega bislacco, un “Virgilio – come recita la quarta – privo di senno e di memoria” ossessionato da oscuri quanto improbabili complotti; personaggi e situazioni la cui ingannevole concretezza ci dà la prova di quanto tenui siano i confini di quella che siamo soliti chiamare ‘realtà’.

Come in ogni opera che abbia un senso definire letteraria, non è tanto la storia a contare, quanto il modo in cui questa storia è raccontata: raramente, infatti, succede di trovare una capacità simile di addentrarsi linguisticamente nei percorsi di una mente ‘disturbata’. Quello che caratterizza Calvisi (in questo come negli altri due romanzi della sua ‘trilogia dei mattoidi’, in corso di edizione presso la Round Robin editrice) è il misto di humour, tenerezza e delicata ferocia con cui tratta un argomento difficile e complesso come la follia. Senza mai tradirne la specifica ‘alterità’, cioè senza pretendere superficialmente di comprendere la malattia attraverso le categorie della salute, l’autore riesce a mostrarci il mondo attraverso gli occhi ingenui e diffidenti al tempo stesso di Tito, svelando gli aspetti più inquietanti, grotteschi e ridicoli che stanno sotto la realtà di ogni giorno. Un libro intelligente e molto ‘colto’ dietro un’apparenza di estrema semplicità, una lettura piacevolissima che non rinuncia a far riflettere.

Giacomo Pomillo, rivist@

Per la Round Robin editrice ad aprile esce Maledizione del sommo poeta, il secondo dei tre romanzi sulla follia di Angelo Calvisi. Ma ancora siamo indecisi sulla copertina… AIUTACI A SCEGLIERLA, PARTECIPA AL SONDAGGIO!

1                                                                                           2

3                                                                                             4

C’è stato un giorno che il buon dio menagramo ha detto: lo vedi quello lì? I santi, seduti in cerchio, guardano un po’ verso il basso e poi rispondono in coro: non vediamo niente. Allora il buon dio intima: guardate bene, altrimenti m’incazzo. I santi aguzzano la vista. Di chi parli? Parli del bambino che soffre d’asma? Quel bambino con gli occhi grandi e le ginocchia sproporzionate? Il vegliardo dalla barba azzurra fa cenno di sì con la testa. Quello lì bisogna che faccia una vita di merda, dice il buon dio canaglia.

C’è un uomo la cui esistenza è tormentata dall’ingombrante presenza del fantasma di Dante Alighieri, il Sommo Poeta. C’è una fidanzata invadente che prepara pranzetti non richiesti e adora l’EsidGezz. E poi c’è la professoressa di lettere delle scuole medie che marchia per sempre la psiche del protagonista con una domanda raccapricciante: perché vale la pena vivere?

Per votare c’è tempo fino al 15 marzo 2009. Votate eh, votate!

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Un vecchio post dal blog di Tito Pozzi:

Stamattina mi è arrivata una mail, una mail da un editore piccolo ma serio e ben conosciuto come Manni, e questo editore piccolo ma serio come Manni mi scrive che Il geometra Sbagliato è un romanzo “notevole” (testuale) e mi acclude la scheda compilata dal comitato di lettura, che così recita:

Titolo didascalico, quasi smaccato (in origine il titolo era Viva il Manicomio ndr), per un romanzo – invece – molto calibrato nel linguaggio e nello sviluppo psicologico dei personaggi. Sviluppo particolarmente delicato, perché l’autore dà voce (la narrazione è in prima persona) al disagio psichico di Tito Pozzi, un malato di mente realmente esistito.

L’abilità di Calvisi sta nel condurci, dall’inizio appena un po’ stravagante, ma piuttosto realistico, nel suo più profondo, e irrecuperabile, delirio: grazie a un controllo totale dello stile (che rende, in modo originale e credibile, il processo mentale e linguistico della sofferenza psichica), ma soprattutto attraverso l’attendibilità dell’io: la pazzia di Tito è resa dall’interno, quasi con divertimento, mettendo al riparo il lettore da pietismi e sociologismi.

Un testo maturo, senz’altro pubblicabile, che ha il suo limite nell’angustia della dimensione narrativa, in una certa esilità della storia: l’assenza di un punto di vista esterno, se da una parte è la forza del romanzo, dall’altra si traduce in un senso di mancanza, in una distanza (anche emotiva) dal testo.

Insomma, quelli di Manni me lo vorrebbero pubblicare, il romanzetto uscito dal mio petto, previo un contributo alle spese, come sempre più spesso accade. Ora io sono lusingato dell’interesse di Manni, che è più grande di voi e più conosciuto di voi, e mi fanno piacere i giudizi che del testo hanno dato, anche perché mi sembrano giudizi motivati e, nei limiti ravvisati, perfino condivisibili. Mi dà appena appena fastidio il discorso del contributo spese, perché mi pone una domanda: saranno sinceri i loro complimenti? Mi pongo la domanda e poi mi rispondo. E dico: non importa, io ho già pubblicato con un editore che è piccolo, non mi ha chiesto nessun contributo alle spese, e mi tratta come un re.

Denghiù bboi.

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Venerdì 12 dicembre 2008 – alle ore 18:00 – presso il Museo Luzzati di Genova, si terrà la presentazione/reading/discussione congiunta de Cronache da Siviglia, di Federico di Vita e de Il geometra sbagliato di Angelo Calvisi. Interverranno, oltre ai due autori, Gabriele Geri (attore, fine dicitore…) et Adriano Ercolani (critico letterario, pazzo…). Non mancate, non mancate, sarà una cosa che ricorderete, per carità, fidateve, non mancate…

di Maurizio Piccirillo

recensione di Sara Dellabella

Si sciorinano all’interno di queste pagine storie di provincia, delle tristi vicende che si legano più alla monotonia che alla follia. Personaggi insoddisfatti che ad un certo punto della propria vita si danno al crimine, anche una sola volta per soddisfare l’impeto del cambiamento, per provare una brezza diversa. Singole storie di uomini e donne che per qualche tratto ripercorrono i malesseri della società attuale, esasperandone i toni e le conseguenze…

Leggi il seguito su rivist@.

Filippo La Porta recensisce così Il geometra sbagliato sul n. 30 di Left, 25-31 luglio 2008; pag. 93.

Con modi naif e lo stile del parlato, Calvisi tenta di dare una voce alla follia.

Sul piano letterario pensate sia possibile dare una voce alla follia? Gli scrittori ci hanno provato innumerevoli volte. Per limitarci al Novecento, e a un modello altissimo, ricordo solo i monologhi di Benji, l’idiota nell’Urlo e il furore di Faulkner o anche al protagonista della Macchina mondiale di Volponi, il contadino autodidatta, forse più maniacale e visionario che matto. Ora ci prova meritoriamente con Il geometra sbagliato (pubblicato da un piccolo, coraggioso editore, Round Robin) Angelo Calvisi, genovese, trentenne, che si ispira a una persona reale, conosciuta durante il servizio civile in una comunità di sostegno. Si tratta di Tito Pozzi, oscillante tra momenti di lucidità e momenti di buio psichico, con manie di persecuzione e fenomeni dissociativi. Ed è lui a raccontare la propria storia, come a un immaginario magnetofono. Calvisi è bravissimo a mescolare modi naif, con una immediatezza tipica del parlato (stile paratattico, uso di anacoluti: “Bodoni non è un tipo che sia facile rompere il ghiaccio”), e una lingua più riflessiva e colta (“è uno scontro dialettico tra morti di fame”). L’inizio del romanzo è irresistibile, angoscioso e esilarante, con la scena del concorso per geometri. Poi l’ufficio ventoso nel palazzo dell’amministrazione provinciale. Un po’ Fantozzi, del concittadino Paolo Villaggio, un po’ gli ambienti surreali e verosimili di Gogol e un po’ le strisce dell’impiegato Bristow. Il protagonista si muove in mezzo alla gente sempre un po’ spaesato e del tutto passivo. A volte fa il finto tonto per difendersi, ma capisce tutto con lucidità estrema. Si sente invece a suo agio e con una “allegrezza senza fondamento” tra i matti dell’ex manicomio, di fronte al suo ufficio. Il lettore avverte con una certa ansietà che la follia comincia a entrare impercettibilmente nella vita di Tito, in forma di deliri persecutori, in cui il coinquilino e la vicina di pianerottolo tramano complotti per eliminarlo. Qui la malattia mentale si mostra in primo luogo come crescente irrealtà, come ipertrofia dell’immaginazione (o almeno di quella imamginazione masturbatoria, autoreferenziale, che nega l’altro e la sua diversità). Si ritroverà anche Tito paziente nell’ex manicomio, e poi in Val d’Aosta in un posto dove ci sono altri 22 “geometri esauriti”. Infine dai padiglioni manicomiali evade insieme al Bodoni, nel frattempo ricoverato tra i “geometri irrecuperabili”. La pagina finale è raggelante, e rinvia a una esperienza personale traumatica, di chi ha ispirato la storia. Si mettono tutti una pellicola davanti agli occhi per vedere l’eclisse del 1999: “Nel cielo la luna sta per coprire il sole e il mondo è diventato tutto nero”. Ci troviamo di fronte a quella che Ernesto De Martino chiamava “crisi della presenza” (la paura che scompaia il mondo, il senso di una frattura), esperienza che potrebbe riguardare tutti, anche se in una psicopatologia può accadere che per timore che il mondo sparisca lo facciamo preventivamente sparire noi. La follia resta tale – evidentemente – ma è importante darle una lingua per imparare a riconoscerla e a estrarne il nucleo di verità stremata.

Dunque, iniziamo con le presentazioni: chi è Angelo Calvisi?
Ho quarantun’anni e sono genovese, su questo non ci piove. Poi posso dirti che sono un individuo pieno di contraddizioni, un po’ sociopatico, con molti dubbi su tutto e poche, pochissime certezze. Faccio un lavoro bislacco (lavoro in una cooperativa di servizi sociali per minori) e conduco una vita ancora più bislacca. E per giunta sono un accanito tifoso del Genoa.

Autore Round Robin. Come sei entrato a contatto con questa casa editrice?

Mi sono imbattuto nel primo titolo della Round Robin (Il mio cuore ha due battiti di Vignozzi) nel 2004 o nel 2005, non ricordo. La veste grafica del volumetto mi piaceva e siccome accade che gli editori appena nati siano tra quelli che leggono i manoscritti loro inviati, ho mandato un racconto intitolato Maledizione del sommo poeta. Dopo un paio d’anni (meglio tardi che mai!) sono stato contattato da Stefano Milani, il direttore editoriale della Round Robin, ma ormai il libretto era già stato stampato dalla Oèdipus di Francesco Forte, un signore d’altri tempi a cui va, oltre che il mio ringraziamento, tutto il mio affetto. Avevo comunque pronto un racconto intitolato Viva il manicomio, che ho sottoposto a Milani, il quale lo ha accettato e, dopo un cambio di titolo, lo ha mandato in libreria.

Il geometra sbagliato è il titolo del tuo nuovo romanzo. Parliamone un po’.

Il geometra sbagliato parla di un quasi trentenne che non sa che fare della sua vita. Suona la chitarra e si barcamena tra un lavoro che non gli piace e un’assurda relazione “epistolare” con il suo coinquilino. Detta così sembra la solita storia generazionale e di formazione, ma sinceramente non credo che inscrivere il mio testo in questa griglia gli renda piena giustizia. Il fatto è che non posso permettermi di essere troppo preciso, perché nell’arco della storia il protagonista conoscerà, per così dire, uno sviluppo esistenziale che, se anticipato, priverebbe il lettore di molto gusto.

“Il geometra sbagliato” è il secondo capitolo, se così possiamo definirlo, di quella che sembrerebbe una serie; è infatti il seguito di “Maledizione del sommo poeta”, edito da Oèdipus edizioni. Ebbene, parliamo adesso della tua esperienza editoriale?

La parola “serie” non credo sia del tutto calzante. In effetti non è che Il geometra inizi laddove termina Maledizione. C’è una continuità tematica e stilistica, questo è fuori di dubbio, però i personaggi e le situazioni sono diverse. Ma l’argomento della domanda è la mia esperienza editoriale. Che dire? I primi libri li ho pubblicati per la gloriosa Theoria a metà degli anni ’90, editore a cui sono giunto attraverso i buoni uffici di Massimo Canalini, il guru di Transeuropa. Per Transeuropa dovevo pubblicare un racconto che poi, invece, non ha mai visto la luce. Theoria, tra le altre cose, mi ha permesso di conoscere Giulio Mozzi, il famoso scrittore e talent-scout, che magari ti rifiuta un testo (legittimamente, per carità) salvo poi chiederti dei soldi, con lettere piene di melassa che ho conservato, per sovvenzionare una fondazione da lui presieduta, fondazione che nelle intenzioni avrebbe dovuto occuparsi della tutela e della diffusione degli scrittori italiani! Oggi, al posto dei Vittorini e dei Calvino, ci sono i Mozzi (nomen sunt omen) e questa è la realtà editoriale del nostro paese, dove per pubblicare devi pagare. Tanto per dire: pochi mesi fa, era appena uscito Il geometra per Round Robin, ho ricevuto una mail dall’editore Manni. L’editore Manni è un piccolo/medio editore di assoluto prestigio che è distribuito su scala nazionale, a cui avevo inviato il manoscritto. Pubblica gente come Edoardo Sanguineti, per intenderci. Be’, anche l’editore Manni era pronto a pubblicare Il geometra, però dietro versamento di un congruo contributo alle spese di pubblicazione. Insomma, i grandi editori, prigionieri a loro dire dell’economia di larga scala, non investono sugli sconosciuti a meno che, al di là della qualità della scrittura, non annusino il “caso” editoriale o non ci siano spintarelle da parte delle agenzie letterarie (che a loro volta, per prestarti attenzione, ti chiedono, in linea di massima, dei bei dollaroni); i piccoli editori, a cui forse (mi viene da dire: istituzionalmente) spetterebbe il compito di scouting e di ricerca in senso lato, ti chiedono dei soldi. Poi ci sono le mosche bianche come la Oèdipus o come la Round Robin. Che non ti chiedono un euro, si sbattono per vendere la singola copia, e ti fanno sentire un re. Ma sono mosche bianche, appunto, o almeno questa è la mia esperienza.

Ci sarà un terzo libro?

Dovrai chiedere conferma ai ragazzi della Round Robin, ma credo di poter anticipare che il 2009 vedrà la pubblicazione dell’episodio conclusivo della trilogia (il titolo provvisorio è Il Principe di Persia) e la seconda edizione di Maledizione del sommo poeta. Questi tre titoli (oltre ai due appena ricordati c’è anche Il geometra sbagliato, ovviamente) rappresentano un cerchio che si apre e si chiude. Già nel Principe di Persia la scrittura e la struttura del testo sono piuttosto diverse dai primi due capitoli della trilogia, ma d’ora in poi tali differenze dovranno essere ancora più radicali. Lo richiede la mia evoluzione di scrittore, se così posso esprimermi.

Ogni scrittore ha un proprio percorso, un proprio stile… Stephen King scrive di horror, Jane Austen scriveva di storie d’amore… Angelo Calvisi cosa scrive?

Prima della pubblicazione del Geometra per la Round Robin, la rivista Re:, curata da Tommaso Lisa e Alessandro Raveggi, due giovani studiosi fiorentini, ha inserito un ampio stralcio del mio testo in un volume che aveva come tema le “Poetiche della precarietà”. Ecco, credo che proprio la precarietà (lavorativa, certo, ma anche emotiva e sociale) sia l’argomento centrale del mio lavoro.

“Leggere poco e scrivere tanto, o leggere tanto e scrivere poco?”… oggi non la scrittura sembra essere divenuta una filosofia, si sente dire che si legge poco ma che si scrive tanto, oppure che gli italiani sono tutti aspiranti scrittori… tu cosa ne pensi? Luoghi comuni con un fondo di verità o… semplici pregiudizi?

Guarda, io rispondo per la mia esperienza. Se sono in un periodo in cui scrivo, allora non leggo molto. Viceversa, se sono in una fase in cui mi guardo attorno e sono alla ricerca di spunti e stimoli, leggo tanto, di tutto, e specialmente mi dedico alla visione di molti film. In generale, comunque, credo che, per scrivere, la lettura di altri autori sia necessaria, proprio indispensabile, oserei dire…

C’è un libro che avresti voluto scrivere tu, magari un classico, oppure un romanzo che vorresti “rifare”, modellare a tuo modo, come un remake?

Gli scrittori che ammiro sono molti e tra i tanti libri che si avvicinano alla mia idea di scrittura e di letteratura avrei voluto scrivere A clockwork orange, di Anthony Burgess, da cui è stato tratto il celebre film di Kubrick. A proposito. Più che di libri, a me piacerebbe fare dei remake letterari di film. Fatti salvi i diritti d’autore, mi piacerebbe cimentarmi con una riscrittura di 8 1/2 di Fellini o di Rumbe Fish di Coppola. D’altra parte ci sono dei cineasti (tra cui lo stesso Fellini) che hanno affermato di essersi avvicinati al cinema perché non si sentivano in grado di scrivere un romanzo. A me, invece, piacerebbe occuparmi di cinema. Non so se ne ho il talento. Di certo non posseggo né i soldi per le attrezzature né la vocazione all’accentramento necessari a un regista. E quindi mi accontento di far muovere le mie figurine sulla pagina scritta.

Romanzi gialli o rosa?

Romanzi gialli.

Se il mondo fosse di un colore, questo colore quale vorresti che fosse?

Blu, senza ombra di dubbio. Il blu.

Fonte: MUSHROOM’S BLOG.