I walk the front lawn, pretending
to be weeding. You ought to know
I’m never weeding, on my knees, pulling
clumps of clover from the flower beds: in fact
I’m looking for courage, for some evidence
my life will change, though
it takes forever, checking
each clump for the symbolic
leaf, and soon the summer is ending, already
the leaves turning, always the sick trees
going first, the dying turning
brilliant yellow, while a few dark birds perform
their curfew of music. You want to see my hands?
As empty now as at the first note.
Or was the point always
to continue without a sign

Louise Glück, 1992

>> [ Vespri

Vuoi sapere come passo il tempo?
Cammino sul prato davanti, fingendo
d’estirpare erbacce. Dovresti sapere
che non lo faccio mai, in ginocchio, mentre strappo
mucchi d’erba dal letto di fiori: in realtà
sto cercando il coraggio, qualche prova
che la mia vita cambierà, anche se
ci vuole un’eternità a cercare in
tutti i mucchi il simbolico
trifoglio, e l’estate finisce presto, già
le foglie mutano, gli alberi malati sempre
i primi ad andarsene, i morenti mutano
in giallo brillante, mentre qualche uccello scuro canta
la sua musica da coprifuoco. Vuoi vedere le mie mani?
Vuote ora come la prima nota.
O il punto era di continuare
sempre senza un segno?

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Louise Glück (1943 -). Nata a New York, Glück cresce a Long Island. La poetessa sviluppa un verso libero votato ad un’indagine filosofico-religiosa ed esistenziale, ancorato nella tradizione classica europea. Le poesie di Glück, mantenendo una cogente ma raffinata tensione stilistica svestita del confessionalismo più spinto e dell’intellettualismo gratuito tipico di certa poesia contemporanea, sono segnate da istanze gnomiche e immagini lapidarie che anelano a un lirismo universale dalle note grandemente evocative. Tra i suoi libri di poesia Averno (2006) finalista al National Book Award in Poetry 2006; The Seven Ages (2001); e Vita Nova (1999) vincitore del Boston Book Review’s Bingham Poetry Prize e del New Yorker’s Book Award in Poetry. Le sue altre pubblicazioni includono: Meadowlands (1996); The Wild Iris (1992), per cui la poetessa ha ricevuto il Premio Pulitzer per la Poesia 1992; Ararat (1990), e The Triumph of Achilles (1985). Nel 2008, Glück è stata selezionata per il prestigioso Wallace Stevens Award per la pratica poetica. Oggi è writer-in-residence all’Università di Yale.

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The great thing
is
not having 
a
mind. Feelings:
oh, I have those; they
govern me. I have
a
lord in heaven
called the sun, and open
for him, showing him
the fire of my own heart, fire
like his presence.
What could such glory be
if not a heart? Oh my brothers and sisters,
were you like me once, long ago,
before you were human? Did you
permit yourselves
to open once, who would never
open again? Because in truth
I am speaking now
the way you do. I speak
because I am shattered.

Louise Glück, 1992

>> [ Il Papavero Rosso

La gran cosa
è non avere
una mente. Sentimenti:
oh, ho certo quelli; mi
governano. Ho
un signore in cielo
chiamato sole, e mi apro
per lui, gli mostro
il fuoco del mio cuore, fuoco
come la sua presenza.
Che sarà mai questa gloria
se non un cuore? O miei fratelli e sorelle,
eravate come me una volta, tanto tempo fa,
prima che foste umani? Vi
permettevate
d’aprirvi un tempo, voi che mai più
vi sareste aperti? Perché in verità
sto parlando ora
come parlate voi. Io parlo
perché sono a pezzi.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Louise Glück (1943-). Nata a New York, Glück cresce a Long Island. La poetessa sviluppa un verso libero votato ad un’indagine filosofico-religiosa ed esistenziale, ancorato nella tradizione classica europea. Le poesie di Glück, mantenendo una cogente ma raffinata tensione stilistica svestita del confessionalismo più spinto e dell’intellettualismo gratuito tipico di certa poesia contemporanea, sono segnate da istanze gnomiche e immagini lapidarie che anelano a un lirismo universale dalle note grandemente evocative. Tra i suoi libri di poesia Averno (2006) finalista al National Book Award in Poetry 2006; The Seven Ages (2001); e Vita Nova (1999) vincitore del Boston Book Review’s Bingham Poetry Prize e del New Yorker’s Book Award in Poetry. Le sue altre pubblicazioni includono: Meadowlands (1996); The Wild Iris (1992), per cui la poetessa ha ricevuto il Premio Pulitzer per la Poesia 1992; Ararat (1990), e The Triumph of Achilles (1985). Nel 2008, Glück è stata selezionata per il prestigioso Wallace Stevens Award per la pratica poetica. Oggi è writer-in-residence all’Università di Yale.

“…The use of condoms offers substantial protection, but does not guarantee total protection and that while there is no evidence that deep kissing has resulted in transfer of the virus, no one can say that such transmission would be absolutely impossible.” — The Surgeon General, 1987

I know you won’t mind if I ask you to put this on.
It’s for your protection as well as mine–Wait.
Wait.  Here, before we rush into anything
I’ve bought a condom for each one of your fingers. And here–
just a minute–Open up.
I’ll help you put this one on, over your tongue.
I was thinking:
If we leave these two rolled, you can wear them
as patches over your eyes. Partners have been known to cry,
shed tears, bodily fluids, at all this trust, at even the thought
of this closeness.

Denise Duhamel, Smile!, 1993

.

>> [ Comprare Azioni

“…L’uso del preservativo offre una protezione considerevole, ma non garantisce una protezione totale e mentre non ci sono prove che il bacio profondo abbia condotto alla trasmissione del virus, nessuno può affermare che questa trasmissione sia assolutamente impossibile.” -- The Surgeon General, 1987

So che non ti dispiacerebbe se ti chiedessi di metterti questo.
È per la tua protezione, come per la mia—Aspetta.
Aspetta. Ecco, prima di buttarci in qualsiasi cosa
ho comprato un preservativo per ciascuna delle tue dita. Anche qui—
solo un minto—Apri.
Ti aiuto a mettere questo, sulla lingua.
Stavo pensando:
Se lasciamo questi due arrotolati, li puoi indossare
come bende sugli occhi. È risaputo che i partner piangono,
versano lacrime, fluidi corporei, di fronte a tutta questa fiducia, anche solo al pensiero
di questa vicinanza.

trad. it. Cecialia Piantanida ]

-

NOTE

Stock: ‘Stock’ ha diverse valenze in inglese: non solo quello di “azioni in borsa”, ma anche quello di “scorta”, e “stirpe”.

Denise Duhamel. Nata in Rhode Island nel 1961. Ha conseguito una laurea e un Master in scrittura creativa al Sarah Lawrence College. È l’autrice di numerose sillogi di poesia, tra cui Ka-Ching! (1009), Two and Two (2005), e Mille et un sentiments (2005). Duhamel ha inoltre pubblicato: Queen for a Day: Selected and New Poems (2001), The Star-Spangled Banner, vincitore del Crab Orchard Poetry Prize (1999); Kinky (1997); Girl Soldier (1996); e How the Sky Fell (1996). La sua poesia è caratterizzata da uno stile semplice ed umoristico e fonde riferimenti alla cultura pop con una pungente critica socio-culturale del presente. Le tematiche, sviluppate sia in verso libero che in varie complesse forme chiuse, includono sesso, discussioni sulla definizione di genere e politica corrente. Ad oggi Duhamel insegna scrittura creativa e letteratura all’Università Internazionale della Florida.

[misconosciuto classico dell'avant-pop]:

Sento un fischio, non resisto
musica maestro, vai cor disco
pisto, nella folla me ce ammischio
il dj je l’ammolla se corre il rischio
niente fiaschi, riempio piste
Piotta è sul piatto e nessuno è più triste
c’è chi in pista veste come Manero Tony
mangianastri a palla negli Alfettoni
pantaloni a zampa, la giacca della Standa
la cubista in tanga, eccita la banda
mi metto in branda e sogno un sei all’enalotto
poi me compro tutto quello ch’è coatto
lo studio 54 o il Piper disco
Ma Amanda Lear è una femmina o un maschio?
Piotta, merlo maschio come Lando
un urlo un lampo il cafone è sul palco

Rit. 2 volte:

Il supercafone eccolo qua
Piotta è il suo nome nun lo scordà
movi la mano de qua e de là
fammela vede’ nun te fermà

Alla fine del mese alla borsa: EuroPiotta
di corsa alla banca del seme: Robba Coatta
se non è robba nostra devastiamo tutto
a casa nun ve manno… “Ah senza tetto”
più a palla, niente ballo del quaquà
il Supercafone eccolo qua,
“Com’è bello fa l’amore” come canta la Carrà
anda’ co’ Califano al Festivalbar
co’ ‘na stella dell’Hard su Novella
brindà co’ Funari a sciampagna e mortadella
sur Ferrari co’ ‘na pischella der varietà
“Vota Moana” pe’ cambià la società
il rap… chi lo ama e chi lo frega
io so’ coatto come Mario Brega

Rit. 2 volte

Sì, sì, sì… aha, aha, aha
Piotta e Robba Coatta… Supercafoniii!

Il sole integrale ar mare o in balcone
o la classe serale dei supercafoni
giovani coatti come Manuel Fantoni
“Ah bella” vie’ co’ sti maschioni
Signore e Signori io so’ Mister Ok
il rapper giusto per lui e per lei
provo disgusto per ogni gentilezza
il cafone è trucido come er Monnezza
“che pezza”, la voce si spande
dalle Alpi alle Ande
Piotta, sei grande!
ignorante con l’abbronzante,
abbondante fra le mutande

Rit. 6 volte

Piotta, 1999

Posted in poesia Tagged: 1999, avant-pop, piotta, poesia, supercafone ]]> http://roundrobineditrice.wordpress.com/2009/10/25/supercafone/feed/ 0 RR http://roundrobineditrice.wordpress.com/2009/10/17/the-miniaturist/ http://roundrobineditrice.wordpress.com/2009/10/17/the-miniaturist/#comments Sat, 17 Oct 2009 22:02:28 +0000 round robin http://roundrobineditrice.wordpress.com/?p=3138 ]]>

She is jack-hammering needlepoint through
a hank of satin blanched in a wash of milk light,
the rippling fluorescents, her sculpted hunch
snow-capped by the light above the workbench, the ceiling
veined with shadow play of plumbing
gurgling like hand fed pigeons.
House-shoes drag out her listening and she
thinks of sea foam inching the linoleum’s
edge, dampening the sill between
laundry and garage where his voice
catches like a sweater thread
on a cuticle, unsure of loss
or longing, before he enters her field
of vision to peck her forehead as if she were
parchment, and he tells her it is good
and she thinks comme ci comme ça. It will do.
Everywhere appears the synecdoche
projecting from the frugal mind in which she
squints at sea swells that broaden like
a yawn before they spasm into compressed light
and the idea of light and the rhythm in between them
is the precision she crafts into displays
she wants to carry through the vastness that follows
the hollow and diminishment of her bones,
the rudderless boats and unchartable shores, the buoys
doddering silently midmotion like satellites she seizes,
fraction by fraction from the lips of stars ever
imploding on the unseen roofs of her balsawood boxes.

Gregory Pardlo, 2005

>> [ La Miniaturista

Sta trivellando mezzopunto fino in fondo
a una matassa di satin sbiancata in un bagno di luce lattiginosa,
increspano le fluorescenze, la luce sopra la panca da lavoro
una coperta di neve sulla sua gobba scolpita,
il soffitto venato dai giochi d’ombre delle tubature
gorgoglia come piccioni imbeccati con le mani.
Scarpe da casa la trascinano all’ascolto e lei
pensa alla schiuma del mare che avanza verso il ciglio
del linoleum, che bagna il davanzale fra
lavanderia e garage dove quella voce
s’impiglia come il filo d’un maglione
su una pellicina, incerta fra perdita
e brama, prima che lui entri nel suo campo
visivo a baciarle la fronte come se fosse
un attestato, e lui le dice che va bene
e lei pensa comme ci comme ça. Questo basterà.
Ovunque appare la sineddoche
proiezione dalla mente frugale in cui lei
strizza gli occhi davanti all’onde che s’aprono come
uno sbadiglio prima che questo spasmi in luce compressa
e nell’idea di luce e il ritmo fra di loro
è la precisione che lei a mano mette in mostra
che lei vuole portare attraverso la vastità che segue
il vuoto e la diminuzione delle sue ossa,
le barche senza timone e le coste fuori mappa, le boe
che vacillano silenziosamente in movimento come satelliti da afferrare,
frazione per frazione dalle labbra delle stelle che da sempre
implodono sui tetti non scrutati delle sue scatole di legno di balsa.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Gregory Pardlo. Quarantenne poeta e traduttore newyorkese Pardlo scopre la poesia a venticinque anni e ne fa una professione. Infatti, dopo aver ottenuto un Master in Scrittura Creativa dall’Università di New York, nel 2005 diventa New York Foundation for the Arts Fellow in poetry. Le sue poesie e traduzioni compaiono regolarmente nelle più prestigiose riviste internazionali, tra cui The American Poetry Review; ad oggi ha pubblicato un’unica ma plurime volte premiata silloge intitolata Totem (2007). Fortemente ispirata alla musica e in particolare alla cultura Jazz, la poesia di Pardlo esplora il significato della rappresentazione oggi, il ruolo dello scrittore contemporaneo e il suo rapporto con il peso delle aspettative culturali, politiche e letterarie del mondo odierno. Dal 2008 Pardlo vive a Brooklyn con la sua famiglia e insegna scrittura creativa all’Università di George Town.

I was born in minutes in a roadside kitchen a skillet
whispering my name. I was born to rainwater and lye;
I was born across the river where I
was borrowed with clothespins, a harrow tooth,
broadsides sewn in my shoes. I returned, though
it please you, through no fault of my own,
pockets filled with coffee grounds and eggshells.
I was born still and superstitious; I bore an unexpected burden.
I gave birth, I gave blessing, I gave rise to suspicion.
I was born abandoned outdoors in the heat-shaped air,
air drifting like spirits and old windows.
I was born a fraction and a cipher and a ledger entry;
I was an index of first lines when I was born.
I was born waist-deep stubborn in the water crying
ain’t I a woman and a brother I was born
to this hall of mirrors, this horror movie I was
born with a prologue of references, pursued
by mosquitoes and thieves, I was born passing
off the problem of the twentieth century: I was born.
I read minds before I could read fishes and loaves;
I walked a piece of the way alone before I was born.

Gregory Pardlo, 2009

>> [ Scritto da sé

Sono nato in minuti in una cucina a bordo strada una padella
sussurrava il mio nome. Sono nato da acqua piovana e lisciva;
sono nato oltre il fiume dove sono
stato imprestato colle molle da bucato, un dente d’erpice,
giornali cuciti nelle mie scarpe. Sono tornato, seppur
ciò ti piaccia, senza averne colpa
le tasche piene di polvere di caffè e gusci d’uovo.
Sono nato morto e superstizioso; ho portato un fardello inaspettato.
Ho dato vita, ho dato benedizioni, ho dato adito al sospetto.
Sono nato abbandonato all’aperto nell’aria segnata dal caldo,
aria alla deriva come spiriti e vecchie finestre.
Sono nato una frazione e una cifra e una voce di libro mastro.
Ero un indice di capoversi quando sono nato.
Sono nato testardo nell’acqua fino alla vita urlando
non sono forse una donna e un fratello sono nato
da questa casa di specchi, questo film horror sono
nato con un prologo di riferimenti, inseguito
da zanzare e ladri, sono nato oltre-
passando il problema del ventesimo secolo: sono nato.
Ho letto menti prima di poter leggere pesci e pani;
ho fatto un pezzo di strada solo prima d’esser nato.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Gregory Pardlo. Quarantenne poeta e traduttore newyorkese Pardlo scopre la poesia a venticinque anni e ne fa una professione. Infatti, dopo aver ottenuto un Master in Scrittura Creativa dall’Università di New York, nel 2005 diventa New York Foundation for the Arts Fellow in poetry. Le sue poesie e traduzioni compaiono regolarmente nelle più prestigiose riviste internazionali, tra cui The American Poetry Review da cui è tratta “Written by Himself”; ad oggi ha pubblicato un’unica ma plurime volte premiata silloge intitolata Totem (2007). Fortemente ispirata alla musica e in particolare alla cultura Jazz, la poesia di Pardlo esplora il significato della rappresentazione oggi, il ruolo dello scrittore contemporaneo e il suo rapporto con il peso delle aspettative culturali, politiche e letterarie del mondo odierno. Dal 2008 Pardlo vive a Brooklyn con la sua famiglia e insegna scrittura creativa all’Università di George Town.

One narcissus among the ordinary beautiful
flowers, one unlike all the others!  She pulled,
stooped to pull harder—
when, sprung out of the earth
on his glittering terrible
carriage, he claimed his due.
It is finished.  No one heard her.
No one!  She had strayed from the herd.

(Remember: go straight to school.
This is important, stop fooling around!
Don’t answer to strangers.  Stick
with your playmates.  Keep your eyes down.)
This is how easily the pit
opens.  This is how one foot sinks into the ground.

Rita Dove, 1995

>> [ Persephone, in caduta.

Un narciso tra fiori comunemente
belli, uno diverso da tutti gli altri! Lei tirò,
si chinò per tirare più forte—
quando, spuntato da terra
sul suo terribile carro
brillante, lui pretese il dovuto.
È finita. Nessuno la sentì.
Nessuno! Lei se n’era andata dal gregge.

(Ricorda: vai dritta a scuola.
Questo è importante, smettila di perder tempo!
Non rispondere agli sconosciuti. Rimani
con i tuoi compagni. Tieni gli occhi bassi.)
In questo modo, così facilmente il baratro
s’apre. In questo modo un piede sprofonda nel terreno.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Rita Dove (1952-). Nata in Ohio nel 1952, Rita Dove è una delle figure più influenti nel panorama poetico contemporaneo. Vincitrice del Pulitzer per la Poesia nel 1987 con Thomas and Beulah (1986), ha servito come Poetessa Laureata dal 1993 al 1995. La sua opera in versi si presenta principalmente come una critica acuta degli avvenimenti sorico-politici contemporanei con grande attenzione al sociale. Tra le sillogi principali American Smooth (2004); On the Bus with Rosa Parks (1999); Mother Love (1995) e Grace Notes (1989). Parallelamente all’opera poetica Dove si dedicata anche alla narrativa, nel 1985 pubblica la raccolta di racconti Fifth Sunday, seguita nel 1992 dal romanzo Through the Ivory Gate. Ha inoltre pubblicato diverse raccolte di saggi grazie anche alla sua attività accademica che continua ancora oggi come professoressa di letteratura inglese all’Università della Virginia.

Quanno che ‘r padreterno fece er monno
c’aveva i cazzi sua da ‘n’antra parte
e ccó le mano ‘n pasta in artre marte [1]
nun pòrse portà ll’opra fino ‘n fonno

Ce mise ggiusto ‘r tempo de ‘n seconno
distratto da faccenne bben più arte
j’anniede bbene qu’o’o stato dell’arte
e ‘nvece d’appiattillo o lassò ttonno

Defatti su ‘sta tèra bbenedetta
ce fusse ‘n accidente che ffunziona
e ttocca sempre spigne la caretta

Si ‘r caro sempiterno, anima bbona,
c’avrebbe messo impegno un quarche oretta
nun gne saria vienuto a la carlona

…
Quarcuno invece penza che ‘r perfetto
nun ha dda esse poi così ppreciso
e ppare pure che ssii ‘n indeciso
che pprova a ccazzo, come viè, dde ggètto

Quarc’artro ‘nfatti dice che ‘r proggetto
de ‘n dio che ppoi nun è ccosì nnarciso
nun è dde facce simili ar suo viso
ma è cquello de fà pprove pe ddifetto

Ammischia, ‘mpasta, ‘nfregna la materia
infragne leggi e lloggiche cristiane
perché ppe llui nun è ‘na cosa seria

È ‘n passatempo p’arivà ar dimane
un gioco fatto senza cattiveria
de uno sempre solo come ‘n cane
…

Inzomma parerebbe ch’er cotale [2]
– che d’è o cche nun è [3], sò ccazzi sui –
ce fece in uno dei momenti bbui
che ppò cconosce solo un immortale

A mmettela così mme viè nnormale
de metteme a penzà che nnoi pe llui
nun semo che ‘no svago, indi per cui
‘sto monno nun c’ha gnente de speciale

Un solo che nun c’ha dda fà ‘na cippa
– che lo ‘nventorno doppo trinitario [4] –
nun ppò stà ssempre llì a grattass’a’a trippa

Perciò semo un evento seconnario
un giocarello, un attimo, ‘na pippa
de uno che sse fa un bèr solitario

Addendum a mmo’ ddi scusa

Ner metteme a ggiocà có ‘sta quistione
m’ha ppreso ‘n pò la mano, c’hai raggione
E spero nun s’offennerà nisuno…
… si ssemo fii de ‘n cinque contro uno

NOTE

1 – In altre malte.
2 – Colui.
3 – Ovvio riferimento al Colui che è e/o alla presunta inesistenza d’un dio.
4 – La trinità divina si svela molto tempo dopo la creazione.

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>> 17. Na fortuna dell’avi mia

>> 24. ‘Na dimensione de le donne

>> 26. La rivoluzzione de li sorci

>> 93. Le scarpe nòve der papa nòvo

Although it is night, I sit in the bathroom, waiting.
Sweat prickles behind my knees, the baby-breasts are alert.
Venetian blinds slice up the moon; the tiles quiver in pale strips.

Then they come, the three seal men with eyes as round
As dinner plates and eyelashes like sharpened tines.
They bring the scent of licorice. One sits in the washbowl,

One on the bathtub edge; one leans against the door.
“Can you feel it yet?” they whisper.
I don’t know what to say, again. They chuckle,

Patting their sleek bodies with their hands.
“Well, maybe next time.” And they rise,
Glittering like pools of ink under moonlight,

And vanish. I clutch at the ragged holes
They leave behind, here at the edge of darkness.
Night rests like a ball of fur on my tongue.

(Rita Dove, from Yellow House on the Corner, 1989)

>> [ Adolescenza II

Nonostante sia notte, siedo in bagno, e aspetto.
Il sudore mi formicola dietro le ginocchia, i seni neonati allerta.
Le veneziane tagliano a fette la luna; le piastrelle fremono in strisce pallide.

Poi arrivano loro, i tre uomini foca dagli occhi tondi
Come piatti e ciglia come affilati denti di forchetta.
Portano un aroma di liquerizia. Uno siede nel lavandino,

Uno sul bordo della vasca da bagno; uno si appoggia alla porta.
“Lo puoi già sentire?” sussurrano.
Non so cosa dire, di nuovo. Loro ridacchiano,

accarezzano i loro corpi patinati con le mani.
“Bene, magari la prossima volta.” E si alzano,
brillando come pozze d’inchiostro sotto il chiaro di luna,

e svaniscono. Mi aggrappo ai vuoti grezzi
che si lasciano dietro, qui al limite del buio.
La notte riposa come una palla di pelo sulla mia lingua.

trad. it Cecilia Piantanida ]

NOTE

Rita Dove (1952-). Nata in Ohio nel 1952, Rita Dove è una delle figure più influenti nel panorama poetico contemporaneo. Vincitrice del Pulitzer per la Poesia nel 1987 con Thomas and Beulah (1986), ha servito come Poetessa Laureata dal 1993 al 1995. La sua opera in versi si presenta principalmente come una critica acuta degli avvenimenti sorico-politici contemporanei con grande attenzione al sociale. Tra le sillogi principali American Smooth (2004); On the Bus with Rosa Parks (1999); Mother Love (1995) e Grace Notes (1989). Parallelamente all’opera poetica Dove si dedicata anche alla narrativa, nel 1985 pubblica la raccolta di racconti Fifth Sunday, seguita nel 1992 dal romanzo Through the Ivory Gate. Ha inoltre pubblicato diverse raccolte di saggi grazie anche alla sua attività accademica che continua ancora oggi come professoressa di letteratura inglese all’Università della Virginia.

Er sinnaco dei sorci de le fogne
all’ora concordata diede inizzio
a cquello che ssarà er più bber commizzio
de tutti quanti i tempi: «Le menzogne

che vvanno a mette ‘n giro ‘ste carogne
de ommini buciardi, có cquer vizzio
de dì cche ttutto è lloro, cór giudizzio
che nnoi nun semo artro che vvergogne

dovranno da finire e ffiniranno!
‘Sti pulitini zzozzi, amiche fiere,
avranno da vedé chi cc’ha er comanno!

Sò nnostra sia ‘r formaggio sia le pere!
Ce pijeremo tutto quer che cc’hanno!»
E dda llì a ppoco presero er potere

****

La questione è tutta QUI. Ti piacerebbe un libro di poesie come questo? Se sì scrivici a

rrpubblicateceerbaracca@gmail.com

****

>> 17. Na fortuna dell’avi mia

>> 24. ‘Na dimensione de le donne

>> 93. Le scarpe nòve der papa nòvo

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I love the hour before takeoff,
that stretch of no time, no home
but the gray vinyl seats linked like
unfolding paper dolls. Soon we shall
be summoned to the gate, soon enough
there’ll be the clumsy procedure of row numbers
and perforated stubs—but for now
I can look at these ragtag nuclear families
with their cooing and bickering
or the heeled bachelorette trying
to ignore a baby’s wail and the baby’s
exhausted mother waiting to be called up early
while the athlete, one monstrous hand
asleep on his duffel bag, listens,
perched like a seal trained for the plunge.
Even the lone executive
who has wandered this far into summer
with his lasered itinerary, briefcase
knocking his knees—even he
has worked for the pleasure of bearing
no more than a scrap of himself
into this hall. He’ll dine out, she’ll sleep late,
they’ll let the sun burn them happy all morning
—a little hope, a little whimsy
before the loudspeaker blurts
and we leap up to become
Flight 828, now boarding at Gate 17.

Rita Dove, 1994

>> [ Ferie

Amo l’ora prima del decollo,
quello spazio senza tempo, senza dimora
se non i sedili grigi in vinile uniti come
bamboline di carta spiegate. Presto saremo
chiamati al gate, molto presto
ci sarà la procedura claudicante dei numeri di fila
e l’obliterazione— ma per ora
posso guardare queste sfatte unità famigliari
e quel loro tubare e bisticciare
e la dottoressina in tacchi che cerca
d’ignorare il vagito d’un lattante e la madre
del lattante esausta che aspetta d’essere chiamata prima,
mentre l’atleta, una mano mostruosa
addormentata sopra la borsa in panno, ascolta,
appostato come una foca da circo prima del tuffo.
Anche il solo esecutivo,
che s’è spinto tanto addentro quest’estate
con il suo itinerario laser e la 24-ore
che picchia le ginocchia—persino lui
ha lavorato per il gusto di portare
null’altro che un avanzo di sé stesso
in questa sala. Lui cenerà fuori, lei dormirà fino a tardi,
lasceranno che il sole li bruci felici tutto il mattino
— un po’ di speranza, un po’ di capricci
prima che l’altoparlante sfiati
e noi balziamo in piedi per diventare
il Volo 828,  imbarco immediato al Gate 17.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Rita Dove (1952-). Nata in Ohio nel 1952, Rita Dove è una delle figure più influenti nel panorama poetico contemporaneo. Vincitrice del Pulitzer per la Poesia nel 1987 con Thomas and Beulah (1986), ha servito come Poetessa Laureata dal 1993 al 1995. La sua opera in versi si presenta principalmente come una critica acuta degli avvenimenti sorico-politici contemporanei con grande attenzione al sociale. Tra le sillogi principali American Smooth (2004); On the Bus with Rosa Parks (1999); Mother Love (1995) e Grace Notes (1989). Parallelamente all’opera poetica Dove si dedicata anche alla narrativa, nel 1985 pubblica la raccolta di racconti Fifth Sunday, seguita nel 1992 dal romanzo Through the Ivory Gate. Ha inoltre pubblicato diverse raccolte di saggi grazie anche alla sua attività accademica che continua ancora oggi come professoressa di letteratura inglese all’Università della Virginia.

Er nonno de mi nonno de mi nonno
e nnonni e nnonni in era strapassata
siqquanno je scappava ‘na pisciata
s’ariggirava e llì je dava fonno

Siccome che ‘na cosa in de ‘sto monno
da semplice va ffatta compricata
un re romano fa la ritirata
e cc’è rimasta insino a ‘sto seconno

Si vvòi fà ‘n goccio d’acqua ggiù dde còre
te devi chiude a ‘n cesso có ‘n bidè
pe nun infragne er pubblico pudore

E ssi stai fori casa, pòro te,
ar bare devi annà e ppe qu’o’o squallore
j’hai puro da dà ‘r dazzio de ‘n caffe

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VOTE FOR TEO

Tutto il discorso lo trovate QUI. Il succo è: sonetti romani, Belli-ssimi, li pubblichiamo? La questione è aperta. Convinceteci: e se un libro così lo comprereste scrivete qui:

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>> 24. ‘Na dimensione de le donne

>> 93. Le scarpe nòve der papa nòvo

The porch swing hangs fixed in a morning sun
that bleaches its gray slats, its flowered cushion
whose flowers have faded, like those of summer,
and a small brown spider has hung out her web
on a line between porch post and chain
so that no one may swing without breaking it.
She is saying it’s time that the swinging were done with,
time that the creaking and pinging and popping
that sang through the ceiling were past,
time now for the soft vibrations of moths,
the wasp tapping each board for an entrance,
the cool dewdrops to brush from her work
every morning, one world at a time.

Ted Kooser, 1965/85

>> [ Il dondolo del portico a Settembre

Il dondolo del portico pende fisso nel sole mattutino
che candeggia le sue stecche grigie, i suoi cuscini fiorati,
i cui fiori sono sbiaditi, come quelli dell’estate,
e un piccolo ragno marrone ha steso la sua ragnatela
su un filo fra il palo del portico e la catena
così che nessuno si puo' dondolare senza romperla.
Sta dicendo è tempo di smettere di dondolare,
tempo che lo scricchiolio, il tintinnio e lo scoppiettio
che cantava attraverso il soffitto passi,
è ora tempo per le soffici vibrazioni delle falene,
per la vespa che testa ogni asse per un accesso,
di spazzare le fresce gocce di rugiada dal suo lavoro
ogni mattino, un mondo alla volta.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

out on a line: letteralmente ‘su una linea’.  Kooser sfrutta due dei plurimi significati della parola ‘line’, ovvero quello di ‘linea’, e quello di ‘filo del bucato’. “Line” denota quindi sia la traiettoria della ragnatela intessuta fra il palo del portico e la catena del dondolo, sia un filo immaginario su cui il ragno stende la sua tela ad asciugare,  in continuità con l’immagine dei versi precedenti in cui il sole “candeggia” [bleaches] le stecche del dondolo.
her web / She / her work: i pronomi possessivi femminili e il pronome personale soggetto “She” sono riferiti al ragno. Ed è quindi il ragno, evidentemente un ragno femmina, a prendere la parola nella seconda parte della poesia: “She is saying [...]“.

Quanno Peppe da novello Torquemada [1]
fu ppromosso su a la carica più mmagna
– la gognata pontisgicia gran cuccagna –
primo passo: fa ddu’ passi e vva dda Prada [2]

“Pe ppercore degnamente la mia strada,
tantoppiù che nu’ la devo fà a pedagna [3],
su le scarpe poi, se sa, n’ se risparagna [4],
vojo er mejo, ché la ggente a dda dì: Abbada! [5]

Ce vò cclasse e su la via che vi ho condotti [6]
ve fo vvede che cór tocco de li sghei
v’arinnovo lo stir [7] vecchio dei bbigotti

La madonna? ‘Na bborzetta de Paciotti
‘R padreterno? ‘N gessatino dai ggiudei [8]
Ggesucristo? ‘N perizzoma Karvinklei”

de Teo Baracca

NOTE

1 – La Santa Congregazione dell’Inquisizione Romana e Universale, fondata nel 1542, cambia nome nel 1908 in Sacra congregazione del Sant’Offizio e nel 1965 in Congregazione per la Dottrina della Fede. A capo di quest’ultima c’era il poi Peppe Scarperosse.
2 – Le scarpe rosse di Benedetto Aloisio l’antirelativista sono giusto di tale popolarissima griffe.
3 – A piedi.
4 – Non si risparmia (tipico del papa).
5 – Uh, la Peppa!
6 – Il negozio di Prada, come tanti altri negozi d’alta moda si trova a Roma in via Condotti.
7 – Stil.
8 – Molti negozi di abiti di lusso sono, nella capitale, di proprietà di commercianti ebraici.

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Vorreste che pubblicassimo i mitici sonetti de Teo Baracca? Vi sentireste di mandarci una mail in cui dichiarate che un libro così, se fosse, voi lo comprereste? E allora aiutateci a convincere il nostro direttore, scriveteci a:

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daje!

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>> 24. ‘Na dimensione de le donne

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Essere verdi

-

C’era un vecchio a Conil, sicuramente più che novantenne. Lo incontrai la prima volta, due anni fa, nell’Hogar del pensionista (La casa del pensionato): non ci ero andata in quanto pensionata, ma per partecipare a una riunione sui diritti umani che si teneva in una delle sale di questa specie di centro sociale per anziani, nella splendida, bianchissima calle Cádiz, al centro del pueblo. Il vecchio, che se ne stava seduto nel patio, mi sorrise, io mi avvicinai per dargli i due baci sulle guance che qui è pessima educazione negare a qualcuno. Feci appena a tempo a scorgere un lampo nei suoi occhi, che scattò una sua mano verso una zona della mia persona che non gli era permesso toccare. Feci un salto indietro e gli dissi: “Ma che, è matto? Alla sua età… alla mia età…”. Lui incassò di nuovo la testa tra le spalle, riassunse l’aria di vecchio buono. Ma una signora che si era accorta dell’accaduto ed evidentemente lo conosceva, prese a rimproverarlo: “Sei il solito, sei un sinvergüenza, sei verde verde verde, devi piantarla di far così, vecchio come sei!”
Qualche tempo dopo, una mia amica, infuriata con sua figlia che faceva l’estremista, le gridò: “Sei verde, verde come una cipolla!”
La parola “verde”, oltre a indicare il colore dell’erba, significa in castigliano anche “lussurioso”, come in genere sono i giovani, e pure “immaturo”.
Incontrai poi varie volte il vecchietto verde per le vie del paese, camminava traballante appoggiandosi al bastone; mi sorrideva, gli sorridevo, ma non mi avvicinavo a più di un metro. Qualche giorno fa ho chiesto di lui a un’amica che lo conosceva, non lo vedevo da tempo: ho saputo che è morto già da qualche mese.
È anche in suo onore che propongo questo romance di Federico García Lorca (1898, Viznar – Granada, 1936), tratto dal bellissimo Romancero gitano. Il vento verde è sincretizzato con San Cristoforo, anche lui verde. Protagonista è una ragazzina gitana, Preciosa. Molti inglesi – quelli di cui si parla nella storia – verso la fine dell’Ottocento, per ragioni economiche e politiche, si erano trasferiti in Andalusia.

Federico García Lorca

PRECIOSA E IL VENTO
A Dámaso Alonso

La luna di pergamena
Preciosa suonando viene,
lungo i cristalli e gli allori
di un anfibio sentiero.
Il silenzio senza stelle,
sfuggendo a quelle cadenze,
va dove il mare urta e canta
la notte piena di pesci.
Sulle cime della sierra
dormono i carabinieri
sorvegliando bianche torri
dove vivono gli inglesi.
E i gitani delle acque
fanno per divertimento,
padiglioni di conchiglie
con rami di pino verde.

La luna di pergamena
Preciosa suonando viene.
Vedendola si è levato
il vento, che veglia sempre.
E san Cristoforo nudo,
pieno di lingue celesti,
se la guarda mentre suona
una dolce piva assente.

Bella, lascia che sollevi
la tua veste per vederti.
Apri a queste dita antiche
la rosa blu del tuo ventre.
Getta il cembalo Preciosa
e fugge velocemente.
La rincorre il vento-omone
con una spada rovente.

Corruga il suo suono il mare.
Si sbiancano gli oliveti.
Cantano i flauti dell’ombra
e il liscio gong della neve.

Preciosa, corri, Preciosa,
che ti prende il vento verde!
Preciosa, corri, Preciosa!
Guardalo da dove viene!
Satiro di stelle basse
con le sue lingue lucenti.

Preciosa entra, atterrita,
nella casa che possiede
più in alto della pineta,
il console degli inglesi.

Allarmati dalle grida
ecco tre carabinieri,
le nere cappe allacciate
e i berretti sulle tempie.

Latte caldo in una tazza
dà alla gitana l’inglese,
con un bicchiere di gin
che Preciosa non accetta.

E mentre piange e racconta
l’avventura a quella gente,
le tegole di lavagna
il vento morde furente.

(in Federico García Lorca, Romancero gitano, trad. di Lorenzo Blini, Rizzoli 1994)

P.S. Quello che sto per proporre non ha un legame diretto con il Romancero di García Lorca, ma approfitto dell’uscita del mio articoletto per invitare i lettori del blog a guardare  questi spettacoli musicali arabo-siciliani. La cantante è siciliana e si chiama Etta Scollo. Ci sono diversi video in proposito.

Maria Laura Bufano

Slap of the screen door, flat knock
of my grandmother’s boxy black shoes
on the wooden stoop, the hush and sweep
of her knob-kneed, cotton-aproned stride
out to the edge and then, toed in
with a furious twist and heave,
a bridge that leaps from her hot red hands
and hangs there shining for fifty years
over the mystified chickens,
over the swaying nettles, the ragweed,
the clay slope down to the creek,
over the redwing blackbirds in the tops
of the willows, a glorious rainbow
with an empty dishpan swinging at one end.

Ted Kooser, 2004

>> [ L’acqua dei piatti

Schiaffo della porta a vetri, il colpo sordo
delle scarpe quadre e nere di mia nonna
sul portico in legno, lo struscìo silenzioso
del suo passo sciancato, ingrembiulato di cotone,
fino al ciglio e poi, inchiodato
con una furiosa torsione, di getto,
un ponte che salta dalle sue calde mani rosse
e si ferma lì brillando per cinquant’anni
sulle galline disorientate,
sulle ortiche che ondeggiano, l’erbacce,
la discesa d’argilla lungo al ruscello
sui merli dalle ali rosse in cima
ai salici, un arcobaleno glorioso
con un catino vuoto che donodola da un’estremità.

trad. it. Cecilia Piantanida]

NOTE

Ted Kooser (1939-). Una voce fuori dal coro, da sempre Theodore Kooser rifiuta l’elitismo accademico e la sperimentazione stilistica fine a sè stessa, prediligendo un linguaggio semplice e deliberatamente non allusivo. Il poeta aspira a una “poesia popolare” (utopica concezione), che parli non solo agli addetti ai lavori, ma anche e soprattutto al grande pubblico. Sulle orme di Robert Frost, i suoi brevi componimenti si sviluppano su immagini icastiche ricche di riferimenti alla natura del Nebraska —terra natia del poeta — e di particolari di vita quotidiana. Kooser insegue la sua vocazione per tutta la vita: ogni giorno per trentacinque anni dalle cinque e mezza alle sette del mattino scrive, prima di vestire i panni d’assicuratore e guadagnarsi da vivere. Nel 1999 si ammala di cancro ed è costretto ad abbandonare il lavoro e la scrittura. Uscito dall’ospedale nel 2001 riprende a scrivere, da allora ha pubblicato: Winter Morning Walks: 100 Postcards to Jim Harrison (2001); Braided Creek: A Conversation in Poetry (2003); Delights and Shadows: Poems (2004), da cui “Dishwater”; e la raccolta Flying at Night: Poems 1965-1985 (2005). Nel 2004 entra nell’Olimpo servendo come 13º Poeta Laureato degli Stati Uniti d’America.

-

‘Na dimensione de le donne

–

Lì ssotto a le mutanne ben ricorca
mistero fra i misteri der creato
la donna c’ha dda avé – mmo vv’ho sgamato –
appressappoco un ettaro de sorca

L’ipotesi induttiva ch’ho pensato
è ‘na valutazzione fenomenica
basata su la sola carta iggienica
che ppiù de una a mme mm’ha cconzumato

Appena ch’ha ppisciato, nun ce scappi
pe’ ddasse ‘n’asciugata ar sottolonza
je serveno tra i trenta e i cento strappi

Pe’ qquesto me vienì l’idea ‘n pò stronza
la tesi che llì sotto ai dórci drappi
c’è un acre in estenzione de patonza

-

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-

Avanti forza daje, lo dovemo fa’ o nun lo dovemo fa’ sto llibbro? La questione, come sapete, è aperta: poesia normalmente non ne pubblichiamo, ma per i mitici Sonetti Post-bellici de Teo Baracca un’eccezione la vorremmo fare, ma ci dovete scrivere, in tanti, che un libro così sì, ve lo comprereste (so’ fantasitici so’, daje, chiedeteceli e li avrete!). Scrivete una mail, con  nome e cognome, qui

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Gossip e storielle in versi nella Spagna antica

Nella cultura araba di regioni diverse del mondo, e anche nella Spagna medievale, non fiorirono poemi epici simili a quelli della tradizione greco-romana, e neppure ampi poemi cavallereschi, come quelli del nostro rinascimento. Lo stesso Poema del Cid, certamente uno dei pochi (se non l’unico, non ne sono sicura) nati in terra spagnola, è composto da meno di 4000 versi, un’ampiezza simile a quella della Chanson de Roland.

Erano invece molto diffusi canti epico-lirici piuttosto brevi, i romances. Molti raccontavano, romanzandole, vicende reali, disavventure sentimentali, matrimoniali o guerresche, di personaggi noti del tempo. Altri, invece, storie abbastanza stereotipate, però già molto teatrali, con travestimenti, colpi di scena, agnizioni. Li scrivevano poeti conosciuti, ma anche di nessuna fama, spesso trascrittori di canti più antichi. Molti di questi poeti appendevano i fogli delle loro composizioni a fili, come quelli su cui si mettono ad asciugare le lenzuola, i fazzoletti e altre cose: erano, questi, i “pliegos de cordel”, che venivano venduti per strada o nei mercati (una bella idea per una piccola casa editrice di oggi, no?).

Isabella di Castiglia, quella che diede le caravelle a Colombo e distrusse l’ultimo regno del mori a Granada, aveva una grande passione per questi canti epico-lirici-sentimentali-pettegoli, e se li faceva leggere a corte, per riposarsi dalle sue non pacifiche fatiche.

In quello che propongo in traduzione, c’è  una delle non inconsuete storie di mascheramento e questa volta… di fedeltà (a differenza, per esempio, da quanto sarebbe avvenuto qualche secolo dopo nel Così fan tutte di Mozart). Interessante la fama di  seduttrici che allora, a quanto pare, avevano le italiane, in specifico le donne di Genova, e di attaccabrighe che avevano gli italiani, nel caso particolare, di Milano.

Anonimo, La sposa fedele

«Cavaliere di terre lontane,
venite qua, e sostate,
piantate la lancia in terra
ed il cavallo legate:
voglio chiedervi notizie,
se il mio sposo conoscete».
«Vostro marito, signora,
dovete dirmi com’è».
«Mio marito è giovane e chiaro,
gentiluomo assai cortese,
gran giocatore di scacchi
e di tavola reale.
Sopra il pomo della spada
ha lo stemma di un marchese,
e un mantello di broccato
foderato di scarlatto;
presso il ferro della lancia
ha un’insegna portoghese
che guadagnò in un torneo
a un valoroso francese».
«Se è come dici, signora,
tuo marito, morto è:
a Valenza l’hanno ucciso,
in casa di un genovese;
per una partita a scacchi
L’ha ammazzato un milanese.
Molte dame l’hanno pianto,
cavalieri con arnese;
più di tutti lo piangeva
la figlia del genovese.
In città dicono tutti
che è la sua innamorata:
se cercate un nuovo amore,
per altri non mi cambiate».
«Non chiedetemelo, signore,
signore, non lo chiedete;
prima che io faccia questo,
monachella mi vedrete».
«Non andate monaca, signora,
poi che farlo non potete:
l’amato marito vostro
davanti agli occhi lo avete»

in Romancero, Canti epico-lirici del  Medioevo spagnolo,  a cura di Cesare Acutis, Einaudi, Torino 1983.

È già da ‘n po’ che s’aggira pe’ i locali, tra li circoli, sui parchetti sgangherati della città de Roma er nome de un poeta, un non ancora noto sonettista: sor Teo Baracca. A dilla tutta nun è che s’aggiri proprio lui, che er Teo, dar vero, nessuno l’ha visto mai, ad aggirasse in effetti e a legge ’sti sonetti è n’antro, mezzo matto pure lui, che ar secolo risponne ar nome de Alessandro Mascolini. Ora, er Mascolini dico, che ’sti sonetti l’ha scoperti, l’ha curati, li legge e li presenta a destra e a manca, li conserva assai gelosamente e, dice, ne farebbe volentieri un volumetto…

Mo er problema è che ’ste poesiole so’ belle sì, fanno riflette, ce fanno ride, ma come se sa de libbri de poesia nun se ne venne ‘n cazzo. E allora che stai a fa?  – direte – de che stamo a parlà? Stamo a parlà che noi poesie nun le pubblicamo, ma fuori collana un libretto de epigrammi l’amo già fatto, e si sarei in grado de dimostrà ar direttore editoriale, er sor Milani, che ’sto libretto de poesie oltre che fa tajà un pochetto venderebbe, beh, allora po’ esse che ce scappa che li famio ’sti sonetti der Baracca…

Pe’ dimostrazione che quarche copia de poesie ’sto poeta le venderebbe pure, nun c’è altro da fa che fa la conta e chiede, ma sur serio, che qua dico davero, chi de voi – che lo conosce, che a sentillo ce se taja, oppure che nun lo conosce ma che da ’sti du’ spizzichi s’è trovato incuriosito – dicevo, nun resta che da chiede si sarebbe disposto a dichiarà che un libbro così ‘o comprerebbe, ma pe’ fà ’sta cosa sur serio li commenti sur blog nun possono bastà, e infatti v’ho acchitatto ‘na mail, ecchila qua:

rrpubblicateceerbaracca@gmail.com

a cui si ve lo comprereste dovreste da scrive’, mettendo er nome er cognome, si volete puro un telefono (nun ve chiameremo mai, è chiaro, è solo pe’ dimostrà ar direttore che state a dì ddavero, e pe’ chiarì che nun è sempre er solito pazzo a scrive inventasse indirizzi mail e poi riscrive… che qua secondo me si da ‘na parte è vero che er Baracca ‘na cosa così nun la farebbe mai, dall’artra è pure vero che seguitanno su ’sta strada dopo er Baracca l’autori li cercamio direttamente dentro ai manicomi…).

Pe’ conclude ve do i numeri: si ce scrivete in 100, ne parlamo, si sète 150 ce cominciamo a penzà sur serio, ma si a dì che ve lo comprereste sarete da 200 in su ar direttore lo ‘ncastramo. Che ’ste poesie varebbe la pena chi l’ha sentite lo sa, se pe’ convince quarche artro er Mascolini nelle prossime settimane ce ne facesse pubblicà qua sopra quarcheduna, pe’ promuove’ er sondaggino principarmente, magari se convincerebbe pure quarche altro…

aò, nun fate i timidi, daje, dajeee!!!

www.bahbohmah.com

Heartworn happiness, fine line that winds
among the tapestry’s old blacks and blues,
bright hair blazing in the theater,
red hair raving in the bar—as now
the little leaves shoot veils of gold
across the trees’ bones, shroud of spring,
ghost of summer, shadblow snow, blood-
russet spoor spilled prodigal on last year’s leaves…
When your yellows, greens, and yellow-greens,
your ochres and your umbers have evolved
nearly to hemlock blackness, cypress blackness,
when the woods are rife with soddenness
(unfolded ferns, skunk cabbage by the stream,
barberry by the trunks, and bitter
watercress inside the druid pool)
will your thin, still-glinting thread insist
to catch the eye in filigreed titrations
stitched along among beneath the branches,
in the branches where it lives all winter,
occulted fire, brief constant fleeting gold…

Jonathan Galassi, 2000

>> [ Filo

Felicità erosa, sottile linea che spira
fra i lividi esausti della tappezzeria,
capello lucente che infiamma a teatro,
capello fulvo che impazza nel bar- come ora,
le piccole foglie proiettano veli d’oro
fra l’ossa degli alberi, sudario di primavera,
fantasma d’estate, neve di fior d’amelanchier, tracce rosso-
sangue si versano prodighe su foglie dell’altr’anno…
Quando i tuoi gialli, verdi, e giallo-verdi,
i tuoi ocra e i tuoi terra d’ombra mutano
quasi in nero cicuta, nel nero del cipresso,
quando il bosco è madido d’acqua
(felci spiegate, il cavolo puzzola lungo il ruscello,
il crespino lungo i tronchi e l’amaro
crescione nello stagno dei druidi)
il tuo filo sottile ancora fulgente insisterà
a catturare lo sguardo nella filigrana
di titolazioni cucite sotto l’orlo dei rami,
nei rami dove vive tutto l’inverno,
fuoco occulto, breve costante sfuggevole oro...

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

blacks and blues =  dall’espressione idiomatica ‘black and blue’ [nero e blu], che significa ‘coperto di lividi’. Es. He was black and blue all over after falling down the stairs (Era tutto blu e nero/coperto di lividi dopo essere caduto dalle scale).

shadblow snow =  tradotto con “Neve di fior d’amelanchier.” L’amelanchier (“shadblow”, o shadbush) è una pianta che a primavera fa dei minutissimi fiorellini bianchi, leggermente venati di rosa. Quando sfiorisce in fine stagione, i petali caduti formano un tappeto bianco sul suolo circostante, che può ricordare uno spruzzo di neve. Credo proprio che Galassi si riferisca a questo. Sono stata costretta ad usare in traduzione il nome botanico amelanchier, perché in Italiano non esiste un nome comune per questa pianta.

Jonathan Galassi (1949-). Nato a Seattle una sessantina d’anni fa, laureato ad Harvard e Cambridge e allievo di Robert Lowell, Jonathan Galassi è oggi una delle figure più influenti nel panorama della cultura letteraria statunitense. Galassi si dedica all’editoria fin dagli inizi della sua carriera. Appena uscito dall’università, nel 1973, comincia a lavorare per una casa editrice minore come Junior Editor. Nel 1981 il punto di svolta: Galassi diventa Senior Editor per Farrar, Straus and Giroux, e da qui, comincerà la sua scalata verso la vetta dell’editoria statunitense. Dal 2002 è infatti presidente della stessa Farrar. Oltre che un prestigioso editore ed un fine poeta, Galassi (con William Arrowsmith) è anche il principale traduttore dell’opera di Eugenio Montale negli Stati Uniti. L’intensità delle liriche di Galassi, ricche di vocaboli rari, rime interne e paronomasie risuonano, a volte, con echi montaliani. D’altro canto, tipicamente americano è il tono ‘confessionale’ di alcune poesie—elementi che avvicinano Galassi alle liriche intimiste del suo maestro Robert Lowell. Ad oggi, la produzione poetica di Galassi comprende solamente due raccolte, la prima del 1988 Morning Run, e la seconda, pubblicata a distanza di dodici anni North Street (2000), da cui “Thread”.

l’altro giorno °
nelle quinte stavano litigando °
una pasta dil rei °
ed una gamba di pois °
il primo diceva che la scala era abbastanza grande °
per aprire il sole e chiedergli qualcosa °
l’altro un po piu grosso diceva che comunque °
non era posibile salire °
senza l’aprobazione dil rei °
allora la gamba ha presso una casserola °
la ha messo sulla testa della pasta °
ed è salito °
ha incontrato un uccelo °
con l’ochio sinistro °
sempre in giro °
questo uccelo °
gli ha spiegato il segreto °
di come fare cambiare il colore dil sole °
quando le personne sono stanche de la stessa luce °
ci vuole solamente °
metere una grande pluma sul naso dil sole (alergico) °
ogni volta che starnutira °
il colore cambiara °
e basta °

Annesophie Pouette

NOTE

Questa poesia mi è stata mandata per posta da un’amica francese, che ha vissuto con me a Siviglia e quest’anno è stata qualche mese a Catania. Ha imparato un po’ d’italiano, mi ha mandato questa cosa così, con tutti gli errori. Mi sembra bellissima.

Dopo qualche anno di partecipazione intensa al movimento delle donne per i consultori, nella prima metà degli anni Settanta, mi allontanai dal femminismo. Non mi andavano e non mi vanno nel femminismo degli anni successivi diverse cose. Forse la mia diagnosi non è obiettiva e bene informata, oggi; forse, quelle che sto per dire, sono impressioni, più che giudizi fondati. Beh, comunque dico quel che non mi piace, anche se mi si potrà rimproverare di essere superficiale.
Non mi piace il separatismo sociale, sessuale, genitoriale; non mi piace una sorta di autosantificazione della donna, talvolta accompagnata da vittimismo; non mi piace il discorso ossessivo sulla letteratura al femminile, sulla poesia al femminile, sull’arte al femminile, che non tiene conto del fatto che quando le donne facevano tanti bambini – i bambini allora morivano e fors’anche per questo non c’erano mezzi contraccettivi sicuri – non potevano quasi mai dedicarsi ad altro che alla maternità: il potere patriarcale certo, reprimeva e svalutava l’operato delle donne, ma una robusta contestualizzazione storica di queste cose darebbe a mio parere oggi più potere, più uguaglianza, più forza all’altra metà del cielo di cui, nonostante le apparenze, faccio parte anch’io. Non mi piacciono i frequenti ritorni alle differenze sessuali fondate sul biologico. E invece mi piace il pensiero che fa giravolte e qualche volta si perde e poi si ritrova per riperdersi. Ho l’allergia per gli schematismi, per le interpretazioni che tagliano in due il mondo eccetera eccetera.
Pensavo queste cose – e le penso ancora – quando un amico catalano mi ha fatto conoscere Maria-Mercè Marçal  (Barcellona, 1952 – 1998): impegnata fino all’ultimo nel movimento femminista (che comunque in Spagna ha tratti particolari, in parte diversi, a mio parere, dal nostro femminismo, ma di questo forse parlerò un’altra volta), e anche nel movimento lesbico. Si sposò con un uomo, divenne madre, poi divorziò e fu fortunata perché poté vivere fino alla morte con il suo amore, un’altra donna, Fina Birulés.

Leggere alcune composizioni di questa poetessa è stata per me una scossa. Ne propongo tre in traduzione, precedute dal testo catalano, che può dare l’idea dei suoni, anche a chi non conosca bene le regole di pronuncia di questa lingua. Sono tutte e tre tratte dalla raccolta DESGLAÇ, DISGELO. La prima è un sonetto – naturalmente con versi non regolari come li avevano i sonetti della tradizione – e tematizza la morte. Fa parte di una sezione della racconta intitolata appunto al padre morto:

La mort t’ha fet escac

La mort t’ha fet escac i mat sense retop.
I de retop a mi, des de el fons del mirall
que se m’encara, clos; no hi cal amagatall.
Em sé arrapats al coll els tentacles del pop.

Sento l’udol del ca i el plany del llop.
El galop desbocat de l’hora i del cavall
del recordo que ens calciga, ja ni cassigall
del què fórem, i el glaç que ens colga cóp a cóp.

No sé sortir d’aquest carrer tallat
a sang pel mur on les ombres m’endolen
i on estrafaig només ganyotes de penjat.

I on et veig, cec als dies que s’escolen
sense donar-nos treva, en el tauler marcat
de la Mort, que ens ha fet escac i mat.

>> [ trad. it. La morte ti ha dato scacco matto

La morte ti ha dato scacco matto irrimediabilmente.
E quindi a me, dal fondo dello specchio
che mi affronta, chiuso: non occorre nascondiglio.
Mi so affondati nel collo i tentacoli della piovra.

Sento l’uggiolare del cane e il pianto del lupo.
Il galoppo sfrenato dell’ora e il cavallo
del ricordo che ci calpesta, ormai nemmeno un brandello
di ciò che fummo, e il ghiaccio che ci copre conca a conca.

No so uscire da questa strada tagliata
a sangue dal muro dove le ombre mi affliggono
e dove imito solo smorfie d’impiccato.

E dove ti vedo, cieco ai giorni che scorrono
senza darci tregua, nella scacchiera marcata
della Morte, che ci ha dato scacco  matto.

La seconda è una sorta di Padre Nostro reinventato: durissimo.

Pare-esparver

Pare-esparver que em sotges des de el cel
i em cites en el regne del teu nom,
em petrifica la teva voluntat
que es fa en la terra com es fa en cel.
La meva sang de cada dia
s’escola enllà de tu en el dia d’avui
però no sé desfer-me de les velles culpes
i m’emmirallo en els més cecs deutors.
I em deixo caure en la temptació
de perseguir-te en l’ombra del meu mal

>> [ trad. it. Padre-sparviero

Padre-sparviero che mi spii dal cielo
e mi convochi al regno del tuo nome,
mi pietrifica la tua volontà
che è fatta in terra come è fatta in cielo.
Il mio sangue quotidiano
scorre oggi lontano da te,
ma non so liberarmi dalle vecchie colpe
e mi rispecchio nei più ciechi debitori.
E mi lascio indurre nella tentazione
d’inseguirti nell’ombra del mio male.

La canzonetta che segue fa parte di un “genere minore”, più leggero.

Cançoneta lleu

Desig, abella
solitària,
de què fas mel
si cap flor no
se’t bada?
Fes mel i no
facis tan sols
cera amarga
que em torni sorda
al teu reclam
de sirena.

>> [ trad. it. Canzoncina lieve

Desiderio, ape
solitaria,
di che fai miele
se nessun fiore
ti si apre?
Fa’ miele e non fare
solamente
cera amara
che mi fa sorda
al tuo richiamo
di sirena.

Le traduzioni della prima e della terza poesia sono di Maria Pertile (Maria-Mercè Marçal, Disgelo, traduzione di Maria Pertile, Luciana Tufani Editrice, 2007), quella del Padre-sparviero, di Emilio Coco (Poeti spagnoli contemporanei, introduzione e traduzione a cura di Emilio Coco, Poeti spagnoli contemporanei, edizioni “Edizioni dell'Orso”, 2008). ]]

Difficile, comunque, tradurre queste poesie che – soprattutto le prime due – per il linguaggio “contorto”, mi ricordano stranamente alcuni Inni sacri di Alessandro Manzoni e fors’anche qualche lirica de La Bufera di Eugenio Montale. Le traduzioni sicuramente hanno semplificato il linguaggio, rendendolo in molti passi assai più piano di come è nell’originale, e naturalmente smarrendo tratti espressivi importanti.

Maria Laura Bufano

Not, exactly, green:
closer to bronze
preserved in kind brine,

something retrieved
from a Greco-Roman wreck,
patinated and oddly

muscular. We cannot
know what his fantastic
legs were like–

though evidence
suggests eight
complexly folded

scuttling works
of armament, crowned
by the foreclaws’

gesture of menace
and power. A gull’s
gobbled the center,

leaving this chamber
–size of a demitasse–
open to reveal

a shocking, Giotto blue.
Though it smells
of seaweed and ruin,

this little traveling case
comes with such lavish lining!
Imagine breathing

surrounded by
the brilliant rinse
of summer’s firmament.

What color is
the underside of skin?
Not so bad, to die,

if we could be opened
into this–
if the smallest chambers

of ourselves,
similarly,
revealed some sky.

Mark Doty, 1995

.

[ La Corazza di un Granchio Verde

.

Non, esattamente, verde:
più simile al bronzo
in salamoia gentile,

un oggetto rinvenuto
in un relitto greco-romano,
patinato e stranamente

muscoloso. Non possiamo
sapere come fossero
le sue gambe fantastiche--

ma le prove
suggeriscono otto
sfuggenti armamenti

intrecciati in una
trama complessa, cinti
dai gesti di minaccia

e potere delle
tenaglie. Un gabbiano
ha ingollato il centro,

lasciando questa camera
--misura demitasse--
aperta a rivelare

uno scioccante blu Giotto.
Seppur sappia
d'alghe e rovina,

questa piccola borsa da viaggio
è provvista d'una fodera davvero lussuosa!
Immagina respirare

circondato dal
lustro risciacquo
del firmamento estivo.

Di che colore è
il rovescio della pelle?
Non sarebbe poi male, morire,

se potessimo sbocciare
in questo--
se le più piccole alcove

di noi stessi,
similmente,
rivelassero pezzi di cielo.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Mark Doty (1953-). Nato a Maryland, Tennessee, è un affermato poeta e saggista.  Nel 1993 è il primo americano a vincere il britannico T.S.Eliot Prize con My Alexandria (1993). Questa raccolta e la seguente Atlantis (1995) (da cui  ‘A Green Crab Shell’) segnano la maturita artistica di Doty, e un significativo cambiamento di stile anche in risposta alla malattia e alla morte nel 1994 del suo compagno di dodici anni Wally Roberts, affetto da AIDS. Acclamato dalla critica, Doty ha recentemente ricevuto il National Book Award 2008 per la raccolta Fire to Fire: New and Selected Poems (2008). Ha inoltre pubblicato altre sei sillogi: Theories and Apparitions (2008); School of the Arts (2005); Source (2002); Sweet Machine (1998); Bethlehem in Broad Daylight (1991) e Turtle, Swan (1987). I suoi lavori in prosa includono diverse memorie, tra cui Firebird: a memoire (2000), e Dog Years (2007). Doty attualmente vive a New York, dove sporadicamente insegna e tiene un blog.

Cold orates upon a Roman wall.
Light is extreme (caught)
and shadows wait like
hoods to drop.
Brain taps
twice
for salt.

Was it Ovid who said, There is so much wind here stones go blank.

Anne Carson, 2006

>> [ Sarebbero le sue nozze
d'oro oggi

Il vento disserta su un muro Romano.
La luce è estrema (prigioniera)
e l’ombre attendono come
cappe di cascare.
Il cervello bussa
due volte
per del sale.

Fu Ovidio che disse, C’è tanto vento qui che le pietre imbiancano.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Was it Ovid… blank = per chi si interessa dell’arte della citazione, Ovidio parla veramente del vento. Descrivendo il suo esilio a Tomi, dice: “tantaque commoti uis est Aquilonis, ut altas / aequet humo turres tectaque rapta ferat.” [Ed è tanta la violenza di Aquilone quando si scatena / che abbatte le alte torri e via trascina i tetti divelti]. (Tristia, III. X.22-24). Non essendo un’esperta di Ovidio non escludo che ci possano essere nella sua vastissima opera altri passaggi in cui il poeta racconti della potenza del vento.

Anne Carson (1950 – ). Di origine Canadese, Anne Carson ha da sempre forti legami con gli Stati Uniti dove vive e lavora. Oggi infatti insegna Lettere Classiche e Letteratura Comparata per la University of Michigan. I suoi volumi di poesia sperimentale, segnata da una profonda intertestualità del discorso e da continui riferimenti al cinema, alla televisione, e alla pop culture includono: Glass, Irony and God (1995); Plainwater: Essays and Poetry (1996); Autobiography of Red (1998); The Beauty of the Husband: A Fictional Essay in 29 Tangos (2001); Economy of the Unlost (1999), vincitore del T.S. Eliot Prize per la poesia; e Decreation (2006).

My washed rags flap on a serious grey sunset.
Suppertime, a colder wind.
Leaves huddle a bit.
Kitchen lights come on.
Little spongy mysteries of evening begin to nick open.
Time to call mother.
Let it ring.
Six.
Seven.
Eight—she
lifts the receiver, waits.
Down the hollow distances are they fieldmice that scamper so drily.

.

Anne Carson, 2006

>> [ Domenica

.

I miei stracci lavati sbattono contro un tramonto grigio e serioso.
Ora di cena, un vento più freddo.
Le foglie si rannicchiano un poco.
Le cucine s’illuminano.
Piccoli spugnosi misteri serali cominciano a slabbrare.
Ora di chiamare mamma.
Lascialo suonare.
Sei.
Sette.
Otto—lei
alza il ricevitore, aspetta.
Lungo le vacue distanze vi sono loro topi di campo che sgusciano così aridamente.

.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Anne Carson (1950 – ). Di origine Canadese, Anne Carson ha da sempre forti legami con gli Stati Uniti dove vive e lavora. Oggi infatti insegna Lettere Classiche e Letteratura Comparata per la University of Michigan. I suoi volumi di poesia sperimentale, segnata da una profonda intertestualità del discorso e da continui riferimenti al cinema, alla televisione, e alla pop culture includono: Glass, Irony and God (1995); Plainwater: Essays and Poetry (1996); Autobiography of Red (1998); The Beauty of the Husband: A Fictional Essay in 29 Tangos (2001); Economy of the Unlost (1999), vincitore del T.S. Eliot Prize per la poesia; e Decreation (2006).

It was a Maine lobster town –
each morning boatloads of hands
pushed off for granite
quarries on the islands,

and left dozens of bleak
white frame houses stuck
like oyster shells
on a hill of rock,

and below us, the sea lapped
the raw little match-stick
mazes of a weir,
where the fish for bait were trapped.

Remember? We sat on a slab or rock.
From this distance in time,
it seems the color
of iris, rotting and turning purpler,

but it was only
the usual gray rock
turning the usual green
when drenched by the sea.

The sea drenched the rock
at our feet all day,
and kept tearing away
flake after flake.

One night you dreamed
you were a mermaid clinging to a wharf-pile,
and trying to pull
off the barnacles with your hands.

We wished our two souls
might return like gulls
to the rock. In the end,
the water was too cold for us.

Robert Lowell, 1973

>> [ Acqua

Era una città d’aragoste del Maine
ogni mattino carichi di mani
salpavano per cave
di granito sull’isole,

e lasciavano tetre dozzine di
bianche case legnose incrostate
come gusci d’ostrica
sul pendio d’una rocca,

e dietro di noi, il mare lambiva
quei grezzi piccoli fiammiferi
labirinti d’una chiusa
dove il pesce d’esca era intrappolato.

Ricordi? Sedevamo s’una scaglia.
A distanza di tempo,
sembra color dell’iris,
quando marcisce e diventa più viola,

ma era solo
la solita roccia grigia
che diventa il solito verde
fradicio di mare.

Il mare infradiciava la roccia
ai nostri piedi tutto il giorno,
e continuava a lacerarla
falda per falda.

Una notte hai sognato
d’essere una sirena stretta al pilone d’un molo,
e cercavi di strappare
le conchiglie con le mani.

Sperammo le nostre due anime
potessero tornare come gabbiani
alla roccia. Alla fine
l’acqua era per noi troppo fredda.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Robert Lowell (1917-1977). Nato a Boston, a soli trent’anni vince il Pulitzer con la raccolta Lord Wearies Castle (1947). Un rapporto conflittuale con la famiglia e la religione, l’impegno politico pacifista (contro la Seconda Guerra Mondiale e il conflitto in Vietnam), una devastante depressione cronica, e due matrimoni disastrosi, sono alcuni dei temi fondamentali della poesia di Lowell. In seguito a diversi episodi maniaco-depressivi— per cui viene ripetutamente ospedalizzato— e l’abbandono radicale della fede Cattolica, nel 1959 il poeta pubblica Life Studies. La silloge, marcata da toni fortemente introspettivi e personali, abbandona i metri tradizionali, in favore di una sperimentazione formale e linguistica che cambierà per sempre il panorama della poesia moderna— così come T.S. Eliot e la sua Waste Land avevano fatto trent’anni prima. I temi e lo stile delle raccolte successive, tra cui For the Union Dead (1964), History (1973), For Lizzy and Harriet (1973), Day by Day (1977), divideranno la critica degli anni sessanta e settanta, fino alla morte improvvisa del poeta a soli sessant’anni. Oggi Lowell è da molti considerato il poeta anglo-americano più significativo del secondo dopo guerra.

(On the train from Rome to Paris, 1950, the year when Pius XII
defined the dogma of Mary’s bodily assumption)

Reading how even the Swiss had thrown the sponge
in once again and Everest was still
unscaled, I watched our Paris Pullman lunge
mooning across the fallow Alpine snow.
O bella Roma! I saw our stewards go
forward on tipotoe banging on their gongs.
Man changed to landscape. Much against my will,
I left the City of God where it belongs.
There the skirt-mad Mussolini unfurled
The eagle of Caesar. He was one of us
Only, pure prose. I envy the conspicuous
Waste of our grandparent on their grand tours –
Long-haired Victorian sages accepted the universe,
While breezing on their trust funds through the world.

When the Vatican made Mary’s Assumption dogma,
The crowds at San Pietro screamed Papa.
The Holy Father dropped his shaving glass,
And listened. His electric razor purred,
His pet canary chirped on his left hand.
The lights of science couldn’t hold a candle
To Mary risen – at one miraculous stroke,
Angel wing’d, gorgeous as a jungle bird!
But who believed this? Who could understand?
Pilgrims still kissed Saint Peter’s brazen sandal.
The Duce’s lynched, bare, booted skull still spoke.
God herded his people to the coup de grace –
The costumed Switzers sloped their pikes to push,
O Pius, through the monstrous human crush…

Our mountain-climbing train had come to earth.
Tired of the querulous hush-hush of the wheels,
The blear-eyed ego kicking in my berth
lay still, and saw Apollo plant his heels
on terra firma through the morning’s thigh…
Each backward, wasted Alp, a Parthenon,
fire-branded socket of the Cyclop’s eye.
There are no tickets for that altitude
once held by Hellas, when the Goddess stood,
prince, pope, philosopher and golden bough,
pure mind and murder at the scything prow –
Minerva, the miscarriage of the brain.

Now Paris, our black classic, breaking up
like killer kings on an Etruscan cup.

Robert Lowell, 1959

>> [ Oltre le Alpi

(Sul treno da Roma a Parigi, 1950, l’anno in cui Pio XII
definì il dogma dell’assunzione del corpo di Maria)

Leggendo come anche gli svizzeri avessero gettato la spugna
un’altra volta e l’Everest fosse ancora
intonso, notavo la carrozza per Parigi gettarsi
e vagare fra la neve alpina sul maggese.
O bella Roma! Vedevo le nostre guide andare
avanti in punta di piedi picchiando sui gong.
L’uomo cambiò in paesaggio. Molto contro voglia,
lasciai la Città di Dio al suo posto.
Là un Mussolini pazzo di gonne spiegava
l’aquila di Cesare. Era uno di noi
solo, pura prosa. Invidio l’ostentato
spreco dei nostri nonni al gran tour –
saggi vittoriani dai lunghi capelli accettavano l’universo,
veleggiando per il mondo sui loro fondi fiduciari.

Quando il Vaticano rese dogma l’Assunzione di Maria,
le folle a San Pietro urlarono Papa.
Il Santo Padre abbassò il suo specchio da barba,
e ascoltò. Il rasoio elettrico faceva le fusa,
il canarino cinguettava sulla sua mano sinistra.
I lumi della scienza incapaci d’accendere una candela
a Maria risorta — in un colpo miracoloso,
dall’ali d’angelo, stupenda come un uccello selvaggio!
Ma chi ci credeva? Chi poteva capire?
I pellegrini baciavano ancora il sandalo sfrontato di San Pietro.
Il teschio del Duce linciato, spoglio, calpestato parlava ancora.
Dio pascolava la sua gente verso il coup de grâce –
gli svizzeri in costume inclinavano le lance per passare,
o Pio, attraverso la mostruosa calca umana…

Il nostro treno da scalata era arrivato a terra.
Stanco del lamentoso ssh-ssh delle ruote,
l’ego dagl’occhi velati che prima scalciava nella mia cuccetta
giacque fermo, e vide Apollo piantare i suoi tacchi
sulla terra firma, attraverso la coscia del mattino…
indietro, l’Alpe scarnita, un Partenone,
l’orbita marchiata a fuoco dell’occhio del Ciclope.
Non ci sono biglietti per quell’altezza
un tempo occupata dall’Ellade, quando la Dea regnava,
principe, Papa, filosofo e il ramo d’oro,
pura mente e massacro alla falce di prora –
Minerva, l’aborto spontaneo della mente.

Ora Parigi, il nostro classico nero, smembrata
come re assassini s’un’anfora etrusca.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Brazen = ‘sfrontato’, ma anche ‘di ottone’/ ‘di bronzo’.

Hush-hush = letteralemente ‘zitto-zitto’, questo significato va ad aggiungersi, ovviamente, al carattere onomatopeico della parola ‘hush’,

Paris = in inglese, Paris è il nome non solo della città di Parigi, ma anche di Paride, il principe troiano che, secondo la mitologia greca, scatenò la guerra di Troia fuggendo con Elena, moglie del re spartano Menelao.

Robert Lowell (1917-1977). Nato a Boston, a soli trent’anni vince il Pulitzer con la raccolta Lord Wearies Castle (1947). Un rapporto conflittuale con la famiglia e la religione, l’impegno politico pacifista (contro la Seconda Guerra Mondiale e il conflitto in Vietnam), una devastante depressione cronica, e due matrimoni disastrosi, sono alcuni dei temi fondamentali della poesia di Lowell. In seguito a diversi episodi maniaco-depressivi— per cui viene ripetutamente ospedalizzato— e l’abbandono radicale della fede Cattolica, nel 1959 il poeta pubblica Life Studies. La silloge, marcata da toni fortemente introspettivi e personali, abbandona i metri tradizionali, in favore di una sperimentazione formale e linguistica che cambierà per sempre il panorama della poesia moderna— così come T.S. Eliot e la sua Waste Land avevano fatto trent’anni prima. I temi e lo stile delle raccolte successive, tra cui For the Union Dead (1964), History (1973), For Lizzy and Harriet (1973), Day by Day (1977), divideranno la critica degli anni sessanta e settanta, fino alla morte improvvisa del poeta a soli sessant’anni. Oggi Lowell è da molti considerato il poeta anglo-americano più significativo del secondo dopo guerra.

Maybe my limbs are made
mostly for decoration,
like the way I feel about
persimmons. You can’t
really eat them. Or you
wouldn’t want to. If you grab
the soft skin with your fist
it somehow feels funny,
like you’ve been here
before and uncomfortable,
too, like you’d rather
squish it between your teeth
impatiently, before spitting
the soft parts back up
to linger on the tongue like
burnt sugar or guilt.
For starters, it was all
an accident, you cut
the right branch
and a sort of light
woke up underneath,
and the inedible fruit
grew dark and needy.
Think crucial hanging.
Think crayon orange.
There is one low, leaning
heart-shaped globe left
and dearest, can you
tell, I am trying
to love you less.

Ada Limón, 2009

>> [ Infatuazione

Forse le mie membra son fatte
più per decorazione,
come quando penso ai
cachi. Non puoi
davvero mangiarli. O non
lo faresti. Se afferri
la pelle soffice con il pugno
in qualche modo ti sembra strano,
come se ci fossi già stato
qui e a disagio
pure, come se preferissi
schiacciarlo tra i denti
impazientemente, prima di sputare
indietro le parti soffici
a indugiare sulla lingua come
zucchero bruciato o senso di colpa.
Per prima cosa, fu tutto
per caso, tagliasti
il ramo giusto
e una sorta di luce
si svegliò di sotto,
e l’immangiabile frutto
crebbe scuro e bisognoso.
Pensa attesa cruciale.
Pensa arancio pastello.
C’è un solo globo rimasto,
basso, si sporge
a forma di cuore
e carissimo, lo
capisci, sto cercando
di amarti meno.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

NOTE

Crush = il titolo di questa poesia gioca sul significato multiplo della parola in inglese: ‘crush’ come sostantivo appartiene al registro colloquiale e può essere tradotto in italiano con sbandata/cotta/infatuazione/invaghimento. Come verbo, ‘to crush’ prende il significato di schiacciare/spremere/spappolare–qui in riferimento a ‘pearsimmons,’ inglese per cachi.

Crucial hanging = tradotto con ‘attesa cruciale,’ il primo significato di ‘to hang’ è pendere/appendere. Probabilmente nel verso di Limòn hanging si riferisce non solo ad un’attesa, ma anche, più letteralmente, ai frutti che pendono dal ramo dell’albero del caco.

Ada Limón (1976-), originaria di Sonoma, California, vive a Brooklyn, New York. Dopo un master in scrittura creativa alla New York University, nel 2005 pubblica due libri: Lucky Wreck e This Big Fake World vincitori rispettivamente del Autumn Poetry Prize 2005 e del Pearl Poetry Prize 2005. Oggi è direttore creativo per la rivista Travel & Leisure ed insegna alla Columbia University. Il suo terzo libro di poesie Sharks in the River uscirà nel 2010 edito da Milkwood Press. Limón fa anche la cantante per il gruppo musicale Lucky Wreck, e posta regolarmente sul suo blog.

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I teach my friend, a fisherman gone blind, to cast

true left, right or center and how far

between lily pads and the fallen cedar.

Darkness is precious, how long will darkness last?

Our bait, worms, have no professors, they live

in darkness, can be taught fear of light.

Cut into threes even sixes they live

separate lives, recoil from light.

He tells me, “I am seldom blind

when I dream, morning is anthracite,

I play blind man’s bluff,

I cannot find myself,

my shoe, the sink,

tell time, but that’s spilled milk and ink,

the lost and found I cannot find.

I can tell the difference between a mollusk and a whelk,

a grieving liar and a lemon rind.”

Laughing, he says, “I still hope the worm will turn,

pink, lank and warm, dined

out on apples of good fortune.

Books have a faintly legible smell.

Divorced from the sun, I am a kind

of bachelor henpecked by the night.

Sometimes I use my darkness well -

in the overcast and sunlight of my mind.

I can still wink, sing, my eyes are songs.”

Darkness is precious, how long will darkness last?

He could not fish, he could not walk, he fell

in his own feces. He wept. He died where he fell.

The power of beauty to right all wrongs

is hard for me to sell.

.

.

Stanley Moss, 2009

.

.

>> [ Un pescatore cieco

.

Insegno al mio amico, un pescatore ora cieco, a lanciar

preciso a sinistra, destra o centro e a che distanza

fra le foglie di ninfea e il cedro caduto.

L'oscurità è preziosa, quanto durerà l'oscurità?

Le nostra esca, vermi, non hanno professori, vivono

nell'oscurità, gli si può insegnare a temere la luce.

Tagliati in tre perfino sei, vivono

vite separate, ritratti dalla luce.

Lui mi dice: "Sono raramente cieco

quando sogno, il mattino è antracite,

gioco a mosca cieca,

non posso trovar me stesso,

le mie scarpe, il lavandino,

dire l'ora, ma quello è latte versato e anche inchiostro,

lo smarrito e ritrovato non posso trovare.

Posso dir la differenza tra un crostaceo e una lumaca,

un bugiardo afflitto e una scorza di limone".

Ridendo, dice, "spero ancora che il verme si rivolti,

rosa, magro e caldo, avendo

cenato con mele di buona fortuna.

I libri hanno un odore leggermente leggibile.

Divorziato dal sole, sono come

uno scapolo al cappio della notte.

A volte uso la mia oscurità bene -

tra le nuvole e la luce solare della mia mente.

Posso ancora ammiccare, cantare, i miei occhi son canzoni".

L'oscurità è preziosa, quanto durerà l'oscurità?

Non poteva pescare, non poteva camminare, cadde

nelle sue feci. Pianse. Morì dove cadde.

Il potere della bellezza d'aggiustare tutti i mali

è duro da vendere, per me.

.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

.

Note alla traduzione di “The Blind Fisherman”

‘The worm will turn’ = dal proverbio: “the worm will turn when trodden upon” (“il verme si rivolterà/ribellerà se calpestato”); indica che persino i più deboli e indifesi possono reagire quando provocati, ma anche, con significato esteso, un inaspettato cambiamento di fortuna. Moss sfrutta in particolare il secondo significato di questo proverbio, come si evince dal riferimento seguente a “apples of good fortune” [mele di buona fortuna]. Il gioco che in inglese si instaura tra l’analogia fra pescatore e verme (suggerita anche nei versi iniziali (‘La nostra esca…/…ritratti dalla luce”)) e i diversi livelli di significato offerti dal proverbio si perde in parte nella traduzione in italiano. Il significato letterale di “will turn” (qui tradotto con ’si rivolti’) nella forma intransitiva è girarsi/diventare. Il motivo è stato ripreso anche da Shakespeare, Henry VI, Part 3 (Atto II, Scena 2, v.16). In ogni caso, dubito che Moss avesse in mente il Bardo.

pink, lank and warm = citazione da Emily Dickinson, “In Winter in my Room” [non datata] v. 3. La poesia della Dickinson racconta di un sogno in cui un verme dopo essere comparso nella camera da letto della poetessa/voce narrante si trasforma in serpente e la costringe a scappare.

“henpecked by the night” = tradotto liberamente con ‘al cappio della notte.’ ‘Henpecked’ si trova di solito nell’espressione ‘henpecked husband’, a indicare un marito che si lascia dominare dalla moglie/alla mercé della consorte. Interessante notare che la parola ‘henpecked’ è composta da ‘hen’ (gallina) e il verbo ‘to peck’ (beccare) al participio passato ‘pecked’ – francamente intraducibile in italiano (si accettano suggerimenti).

the power of beauty to right all wrongs = citazione da William Carlos Williams (lo stesso di “The Red Wheelbarrow” (1923)), “To a Dog Injured in the Street” (1954), vv. 60-61.

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Come forse qualcuno avrà notato è già da un po’ di tempo che qui, sul nostro blog, è apparsa una sezione di Poesia in cui, oltre ai pochi pezzi casualmente apparsi precedentemente, vengono raccolte e proposte poesie novecentesche di area generalmente americana, le cui traduzioni sono a firma – e questo l’avranno visto solo i più attenti per davvero – sempre della stessa ragazza: Cecilia Piantanida. Cecilia mi mandava le poesie e io le postavo, più o meno finiva lì, erano belle, niente da ridire… ma, mi chiedevo, ci sarà un disegno, un percorso, un filo rosso che lega le poesie scelte dalla mia amica? Lei era restia a rispondere fino a che ieri, in coda a un thread di commenti, un piccolo manifestino se l’è lasciato scappare, e allora cogliamo l’occasione e lo copiamo qui:

Ringrazio il Blog Round Robin per avermi messo a disposizione questo spazio (matti…). Uno spazio in cui vorrei richiamare l’attenzione su certa poesia spesso ignorata in Italia; quella poesia americana che ha lasciato una traccia da qualche altra parte nel mondo, o la lascerà – perché magari non tutti lo sanno.

Poi, visto che me lo si chiede, volevo dire anche che un percorso in un certo senso c’è. All’inizio ho cominciato a proporre alcune poesie “da passerella”: un mostro sacro del Modernismo, un premio Nobel, un Pulitzer. Dopo qualche tempo ho pensato fosse ora di sottolineare che anche gli Yankees del genere un po’ meno patinato due robine le sanno scrivere. Da lì, ho azzardato inoltrarmi per una strada un po’ meno battuta (tipo Moss).
Le poesie che scelgo e infliggo al prossimo sono legate da un sottile filo conduttore: dialogano deliberatamente tra loro e con la tradizione. Un po’ perché le singole poesie, di solito, giocano con immagini molto concrete: sono visibili; cantano alla gente, ma amano il silenzio… Belle lapidarie e nitide, à la Saffo. Un po’ perché tutti i poeti considerati hanno in testa, chi più chi meno, il pallino del frammento classico e della mitopoiesi. E un po’ perché la fissa della tradizione classica ce l’ho pure io… sublime fenomeno di rinascita, la tradizione.
Per lo più, continuerò a seguire questo labile filo d’Arianna fra i meandri della poesia americana, e magari oltre. Altre volte invece, mi capiterà (e ooh, se capiterà) di mandare delle cose in cui mi sono imbattuta per caso, che sono sempre le migliori, ovviamente.
Il percorso che voglio fare qui, in sostanza, è quello di una ri-scoperta di carattere un po’ reverenziale, ma neanche tanto. La riscoperta di una poesia umile che abbassa la cresta, disarmata dal peso di una tradizione non sua; che della tradizione ne fa una madre adottiva, facendosi a volte baciare, a volte prendere a schiaffi — una poesia con la speranza ultima di lasciare una traccia. Una traccia salvifica.
Sì, direi di sì, una traccia. Perché, secondo me, alla fine ha poi ragione Ezra Pound quando dice che:

nothing matters but the quality
of the affection –
in the end — that has carved the trace in the mind
dove sta memoria.
(Canto 76, p. 457)

Ecco, l’ho detto. Grazie mille e a presto.

Cecilia Piantanida

God washed his womb in the ocean.
All things that lived in or above the sea
rejoiced that they were there.
The sand under the rocks,
the driftwood trees rejoiced.
The living, those who called to their kind,
the lucky ones, rejoiced.

When I was young and prodigal,
I dived into God’s womb and the ocean.
God spoke to me as I swam
through a thousand reflections,
his face and my face touched
like Mary’s cheek on the cheek of her deposed son.
God washed across my face. My face was in him.
From time to time I spit him out as I swam.

I came out of his womb dripping. I felt clean.
I knew God was cold and wet wilderness.
Shivering, I dried God off me with a towel
then I hung him on a clothesline to dry.
God and the towel seemed happy and laughing,
flapping in the wind without commandments.
From the shore I could see the horizon:
he was washing his womb in the ocean
after a day of love, before his gala night.

Stanley Moss, 2009

>> [ Gioire

Dio si lavò il grembo nell'oceano.
Tutte le cose che vivevano dentro o sopra al mare
gioivano d'esser lì.
La sabbia sotto le rocce,
gli alberi alla deriva gioivano.
I viventi, quelli che invocavano la loro specie,
i fortunati, gioivano.

Quando ero giovane e prodigo,
mi tuffai nel grembo di Dio e nell'oceano.
Dio mi parlò mentre nuotavo
fra mille riflessi,
la sua faccia e la mia faccia si toccarono
come la guancia di Maria sulla guancia di suo figlio deposto.
Dio lavò la mia faccia da parte a parte. La mia faccia era in lui.
Di tanto in tanto lo sputavo fuori mentre nuotavo.

Uscii dal suo grembo gocciolante. Mi sentii pulito.
Seppi che Dio era una distesa fredda e bagnata.
Rabbrividendo, asciugai Dio via da me con una pezza
poi l' appesi s'una corda da bucato ad asciugare.
Dio e la pezza parevano ridere felici,
sbattendo al vento senza comandamenti.
Dalla riva potevo vedere l'orizzonte:
si stava lavando il grembo nell'oceano
dopo un giorno d'amore, prima della sua notte di gala.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

Stanley Moss (1925 – ). A ottant’anni suonati Stanley Moss scrive ancora. Poeta americano di origine ebrea (circonstanza che  influenza in decisamente la sua scrittura), questo genio del male ha capito tutto dalla vita: nel 1966 pubblica il suo primo libro The Wrong Angel, seguito da altri sei: The Skull of Adam (1979), The Intelligence of Clouds (1989), Asleep in the Garden (1997), A History of Color (2003), Songs of Imperfection (2004) and New & Selected Poems 2006. Stanley Moss sa, giustamente, che la poesia non paga. Per cominciare si guadagna da vivere insegnando inglese per un po’ a Roma e per un po’ a Barcellona. Realizza subito che anche quello paga poco e male e a un certo punto s’inventa mercante d’arte Italiana e Spagnola (altro evento che influenzerà fortemente le sue opere). Tra le altre cose, nel tempo libero tra un Goya e un Tiepolo decide di fondare una casa editrice no-profit specializzata principalmente in poesia e traduzione, la Sheep Meadow Press. Ora vive tra Clinton Corners, un paesino di quattromila anime nello stato di New York, e Riverdale, nel Bronx. E scrive – ancora.

There was an apple tree in the yard –
this would have been
forty years ago — behind,
only meadows. Drifts
of crocus in the damp grass.
I stood at that window:
late April. Spring
flowers in the neighbor’s yard.
How many times, really, did the tree
flower on my birthday,
the exact day, not
before, not after? Substitution
of the immutable
for the shifting, the evolving.
Substitution of the image
for relentless earth. What
do I know of this place,
the role of the tree for decades
taken by a bonsai, voices
rising from the tennis courts –
Fields. Smell of the tall grass, new cut.
As one expects of a lyric poet.
We look at the world once, in childhood.
The rest is memory.

Louise Glück, 1996.

>> [ Nostos

C'era un albero di mele nel cortile -
E questo sarebbe
quarant'anni fa - dietro,
solo campi. Cumuli
di crochi nel prato bagnato.
Stavo in piedi alla finestra:
tardo Aprile. Fiori
di primavera nel cortile del vicino.
Quante volte, davvero, l'albero
è fiorito al mio compleanno,
il giorno esatto, non
prima, non dopo? Sostituzione
dell'immutabile
per il volubile, l'evolvibile.
Sostituzione dell'immagine
per un'incessante terra. Cosa
conosco di questo posto?
Il ruolo decennale dell'albero
preso da un bonsai, voci
si sollevano dai campi da tennis.
Campi. Odore d'erba alta, nuovo taglio.
Come ci si aspetta da un poeta lirico.
Vediamo il mondo una sola volta, da bambini.
Il resto e' memoria.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

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Sornion lo sguardo attrezzo
Del mio disprezzo intesso
La Pigna caccolosa
Ognor più disgustosa.

De retro una cicciona
Ignobile cialtrona
S’attòmora a salsiccia
Porchetta-Marca-Ariccia.

Pe’ lei così limitrofa
Si sgomini la strofa
Governa questo vuoto
Chi pasce il fior di loto.

Lo sguardo passa oltre
Perscruta quelle bocche
‘Sì tanto impantanate
D’urine e de sborate.

Vociar ‘ngombrante veggo
Del ventre il loro cargo
Orrore e Raccapriccio
In un molliccio intreccio.

Mirando ad imo ad imo
Più guardo e più m’ opprimo.

Vulviar di bruna e bionda
Il mio scandaglio sonda
Riprende la sua ronda
Divelge, ‘nsidia, affonda.

Industria laboriosa
Di brufoli festosa
Ne sforna senza posa
Smodata ed operosa.

Rantoli e lamenti
Da dietro provenienti
Son prova manifesta
Di chi ‘l cazzò molesta.

Rimani solo al varco
Tu occhialuto mongo
Del mio ‘nsidiar te marco
Su te ‘l mirino espongo.

Un altro giro ancora
E la vergogna affiora.
Sol vedo che m’alletta
Il mio compar Sboretta.

‘No gnomo tracagnotto
Non ciocca mai purtroppo
Di pal ne tien ‘no stuolo
Se può ne prende al volo.

C’è poi chi è “alternativa”
E chi di cazzi è priva
Sì grande e acuminato
È quel del fidanzato.

L’idiota e pur’ottusa
Ch’il suo neuron non usa
Affianca quella “casta”
Che ‘l mio Sbore’ detesta.

Un fetido fetore
M’innegra nel colore:
La mia vicina puzza
È cozza e pure sozza.

E l’ occhio tropizèlla
Su me che so’ Girella,
Rondola e s’interna
In me terra paterna.

Gianluca Girella, 2000

The time will come
when, with elation
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror
and each will smile at the other’s welcome,
and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you
all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,
the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.

Derek Walcott, 1976.

>> [ Amore dopo Amore

Verrà il Tempo
in cui, con esultanza,
saluterai te stesso arrivato
alla tua stessa porta, nel tuo proprio specchio,
e ognun sorriderà al benvenuto dell'altro
e dirà: Siedi qui. Mangia.
Amerai di nuovo lo straniero che era il tuo Io.
Offri vino. Offri pane. Rendi il cuore
a se stesso, allo straniero che ti ha amato
per tutta la tua vita, che hai ignorato
per un altro e che ti sa a memoria.
Dallo scaffale tira giù le lettere d'amore,
le fotografie, le note disperate,
sbuccia via dallo specchio la tua immagine.
Siediti. E' festa: la tua vita è in tavola.

trad. it. Cecilia Piantanida ]

so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain
water

beside the white
chickens

William Carlos Williams, 1923.

>> [ La Cariola Rossa

tanto dipende
da

una cariola
rossa

smaltata d'acqua
piovana

accanto al bianco
delle galline

trad. it. Cecilia Piantanida ] <<

a Carlo Carrà

O Qualzacoalt
Stridente vessillo rigido di zinco
Nero sulle tegole della casa
paterna, che non rivedrò più mai.
Polo magnetico nell’aere nivale.
Sul marciapiede bianco di polvere e di freddo,
Etrange jouet, della mia già lontana
Infanzia.
Penso a una città dell’Alaska in un mattino
d’inverno, bianca sotto le montagne
bianche, presso il mare
oscuro.
Penso a un paccobotto che fa carbone a Teneriffa
in un tepido pomeriggio di settembre e poi salpa
verso i porti della vecchia Europa.
E non rimemoriamo in quest’ora di grazia
la primavera, bufera distruggitrice,
ciclone d’amore e di morte.
L’inverno verrà impalandranato con la browning
Nella tasca dei calzoni.
“Vous ne futes jamais en Italie Madame?”
E tu ingegnere piemontese, costruttore di nuove
strade ferrate, perché sei così mesto oggi?
Che l’America non fosse una parte dell’Asia
nessuno lo sospettò fino a quella sera del 1513
quando Balboa dalle alture di Panama vide
il vasto Oceano Pacifico e comprese che il mondo
Scoperto era veramente
Un mondo nuovo.

Giorgio de Chirico, 1917.

Dune

1914

Il più famoso amante-poeta della Spagna araba

Nel 1867 Adolfo Federico de Schack, nel libro tradotto da Juan Valera (ho accennato a questa “catena” letteraria nel precedente articolo), diceva così: “Se l’interesse che si è recentemente svegliato nei confronti della letteratura provenzale si applicasse anche a quella arabo-ispanica, e si facessero pubblicazioni e traduzioni della vita e degli scritti dei poeti andalusi, giungeremmo al dovuto riconoscimento di un memorabile periodo della cultura europea. Non credo che mi accechi una spropositata predilezione nell’assicurare che la poesia dei musulmani spagnoli, nonostante tutte le sue manchevolezze, è molto superiore a quella dei ‘trovatori’ provenzali, per la profondità dei sentimenti e la ricchezza e lo splendore delle immagini, mentre il suo valore e i suoi contenuti storici non sono affatto inferiori. Certamente, a stento si può sperare che questo vuoto nella storia generale della letteratura si riempia al più presto, quando si prende in considerazione la pigrizia che affligge gli orientalisti. Il presente lavoro non è nulla più che un tentativo, un invito a compiere un’impresa tanto grande, che per portarla a termine forse non basterebbe tutta la vita di un uomo.
Nella mia opera, di conseguenza, si dà al lettore solo una leggera notizia del vasto campo inesplorato.”
Quante cose sono successe nei 140 anni che ci separano da quest’opera! Certo, gli auspici di de Schack sono restati tali. L’Europa, in gran parte, continua a ignorare questa parte di sé.

Propongo ora qualche lirica di Ibn Zeidun (1003-1070), che fu considerato il più grande poeta d’amore arabo-andaluso.
Nacque in Cordova, ebbe compiti politici importanti sia durante la dominazione degli Omayyadi sia dopo la loro caduta. Amò la spregiudicata principessa Wallada, figlia di uno degli ultimi, debolissimi califfi di Cordova, e di una schiava cristiana, Amin’am. Accusato di un delitto, finì in carcere, da cui evase; fu poi perdonato, ma andò esule in diverse città di Al Andalús, soprattutto a Siviglia, dove fu ministro e amico di Al-Mutamid, di cui ho parlato la scorsa volta. Fu contemporaneo di Ibn Hazm, che ho presentato rapidamente in un mio vecchio articolo.
Ibn-Zeidun fu certamente tra coloro che, pur se con qualche incrinatura e ribellione, celebrarono l’amore udhrita, idealizzato, per lo più casto, sublimato.

Nelle poesie che seguono, si rivolge naturalmente a Wallada.

Triste per i giardini di Az-zahra

Triste per i giardini di Az-Zahra vado pensando a te.
Ride la terra e limpida e chiara è oggi l’aria.
È tanto mite il vento d’Occidente e tanto dolcemente sospira,
che mi pare percepisca le mie pene e le guardi con pietà.
Se, nel trascorrere per il campo fiorito, brilla, colpito dai raggi del sole,
il ruscello è collana di perle che cinge il tuo collo.
Questo giorno ricorda la bellezza di un altro giorno, remoto,
quando, nel segreto, amore ci fu propizio e ci regalò una fugace allegria.
I fiori che distillano rugiada si direbbe che piangano,
che lamentino la fine del mio amore, che compiangano la mia sorte.
Oggi, come allora, la fertile vallata si adorna di colori,
e al peso della rugiada si inclinano gli steli dei fiori.
Come alba viva della mattina, risplende la rosa,
e il fior di loto sognatore e pensieroso si dondola nell’aria.
E tutto ciò che sento, tutto ciò che vedo, fiori, vento, luce, profumo,
accende, avviva più ancora questo desiderio che mi consuma l’anima.
Magari la morte mi avesse strappato il sentire e l’essere,
prima che lo spietato destino mi trascinasse via da te.
Se il vento mi portasse al tuo fianco con le sue ali leggere,
nel pallore e nella tristezza del mio volto, tu conosceresti il mio dolore,
Mia unica, mia amata, mio tormento, che non posso dimenticare,
le tue proteste d’amore, il tuo giuramento, dimmi, dove sono andati?
L’ingratitudine del tuo cuore ti ha strappato via una memoria tanto fastidiosa.
Mentre conservare la fede che io ti giuravo era tutta la mia gloria.

Anche se mi hanno allontanato da te…

Anche se mi hanno allontanato da te, tu vivi dentro il mio petto:
per il mondo mi hai dimenticato, e sei il mio mondo e il mio cielo.
Le gioie che ti circondano cancellano nel tuo pensiero
l’amante che ti ama tenacemente, fino al più lieve ricordo.
Ancora non ho raggiunto il fine cui sempre aspiro.
“Che fine?” chiedi. “Della mia vita”
ti risponderei in ogni momento

Se tu vuoi, mai, mai finirà il nostro amore

Se tu vuoi, mai, mai finirà il nostro amore:
misterioso, senza macchia, vivrà nel mio cuore.
Per conquistare il tuo, sangue e vita darei:
e il sacrificio sarebbe leggero, confrontato con il premio.
Questo giogo nessuno poté toglierlo dalla mia anima:
e tu ancor più pesante lo imponesti. Non temere la sua ribellione.
Disprezzami! Lo sopporterò. Rimproverami! Hai ragione.
Fuggi! Ti seguo. Parla! Ti ascolto.
Ordina! Sono tuo schiavo.

Che male ci può essere…

Che male ci può essere nel tuo mostrarti compassionevole
se tu sei la mia malattia e ben lo sai?
Sei compiaciuta! Mia necessità, mio desiderio,
nel sentirti libera dai miei lamenti
e nel riderti dell’amore mentre io piango.
Dio sia il giudice della nostra vicenda.
Io esclamo, quando il sogno fugge da me,
come colui che è tormentato a causa del suo cuore innamorato:
colei che dorme e per il cui amore non riesco a dormire,
regalami il sonno, tu che dormi!

Basta, basta!

Basta, basta; ormai mi separo dal mondo per sempre;
le sue menzogne non mi accecano più, ho rotto tutti i suoi lacci.
Ormai il mio orizzonte è simile al recinto di un povero orto.
Nei miei libri solo cerco confidenti e amici.
Mi danno notizie del mondo e dei secoli passati.
E mi offrono un tesoro di verità e disinganni;
ancor più mi dorrà che nella fosse gli uomini mi diano riposo,
senza sapere che cuore, che ingegno avranno seppellito!

[Chi volesse trovare, in spagnolo, altre poesie di Ibn Zeidun e di qualche altro poeta, può consultare questo sito].

Maria Laura Bufano

I versi di un emiro nostalgico e quelli di un re sfortunato

Abd-ar-Rahman nacque a Damasco da nobile famiglia; in seguito a scontri e a fughe dai persecutori abbasidi, attraverso il Maghreb, giunse nella Spagna araba e, dopo avventure e lotte, divenne il primo emiro indipendente di Cordova, dove regnò a lungo (756-788), e iniziò la costruzione della splendida moschea. Tenne con sé cantori, musicisti e poeti, e fra questi una cantante e suonatrice di laùd, la schiava Achfa. La leggenda vuole che tutte le palme di Spagna siano figlie di un’unica madre, una palma che Abd-ar-Rahman aveva portato dalla lontana Siria e piantato con le sue mani nel giardino del suo palazzo.
La poesia che segue, da lui composta, è dedicata appunto a una palma:

Alla palma

Anche tu, o palma, sei straniera su questo suolo!
Piangi, dunque! Ma, essendo muta, come puoi piangere il mio dolore?
Tu non senti, come io sento, la sofferenza della lontananza.
Se tu potessi sentire, verseresti  amare lacrime.
Alle tue sorelle d’Oriente manderesti i tuoi tristi lamenti,
alle palme che l’Eufrate irriga con le sue acque trasparenti.
Ma per te dimenticanza e ricordo sono lo stesso:
della patria da cui Abbas e il Fato avverso mi trattengono lontano.

Facciamo un salto avanti nel tempo. Dalla crisi e poi dalla disgregazione del califfato di Cordova (1031) sorsero decine di piccoli stati spesso in guerra tra loro: le taifas. C’è chi vede in questo periodo di Al Andalús una situazione per certi versi simile a quella della Provenza feudale e nella lirica che fiorì in questi tormentati regni una sorta di anticipazione della poesia occitana.
Come tutta la poesia antica araba, a maggior ragione quella sorta nelle numerose corti delle taifas fu lirica simposiale, strettamente intrecciata con la musica.
Al-Motamid fu signore di Siviglia (alla taifa di Siviglia erano state forzosamente unite molte località dell’odierna Andalusia e del Portogallo). Suo padre – Al-Motadid -  era stato monarca potente e guerriero, famoso per la sua crudeltà.
Al-Motamid invece pare non si occupasse granché di guerre e conquiste, ma molto di poesia, e già mentre il padre era in vita, preso da altri pensieri pacifici, si lasciò sbaragliare dai nemici durante una spedizione contro Malaga. Al-Motadid, furioso, lo gettò in prigione, minacciandolo di morte, poi lo liberò. Quando finalmente questo padre feroce morì, nel 1069, Al-Motamid, salito al potere, poté dedicarsi a poesia e mecenatismo.
Il primo periodo del suo regno dovette essere per lui una delizia. Se ne andava a spasso di notte per Siviglia con il suo visir, componeva poesie, cantava l’amore udhrita e anche l’amor sensuale spesso legato alla dolcezza del vino…
Ecco una sua poesia sull’amore lontano:

Presto la morte

Presto sarà la morte a vincere la mia passione;
non permetti che si calmi, mio cuore, il dolore che mi divora.
Lontano dalla mia signora, la mia gelosia mi fa guerra.
Non posso raggiungere la pace sulla terra, e il sogno, che invano chiamo
con la sua mano delicata non chiude mai le mie palpebre.

****

E un’altra, in cui dice di aver sognato l’amata:

Un’ansia d’amore

Un’ansia d’amore mi infondono, nel vederti nel sogno
le rose delle tue guance, le mele del tuo petto.
E sono ansioso di averle vicine, quando mi sveglio.
Ma tra noi due si frappone il velo degli spazi immensi.
Altri si rammarichino dell’assenza, altri soffrano per l’acerbo dolore;
ma tu, germoglio di palma, tu, gazzella dagli occhi neri,
tu, florido e chiuso giardino di fiori odorosi,
al mio cuore appassito, al mio cuore assetato,
dai vita, con il profumo, e la rugiada dei tuoi baci.
E il cielo ti colmi di felicità e di benedizioni.

****

E ora una poesia in cui è celebrato il vino, insieme al cielo, alla vittoria e all’amore “facile”:

Che brilli il vino nei bicchieri

Che brilli il vino nei bicchieri, e che il notturno velo
dispiegato nel cielo dissipi l’oscurità.
Verso Orione già la luna va versando la sua luce,
simile a un re che arrivi al culmine della sua gloria e della sua maestà.
Un esercito di stelle copre la sua strada scura;
in mezzo risalta e splende la luna bella:
instancabile pellegrina, per fluttuanti sentieri,
e le più preziose stelle ornano il suo regio baldacchino.
Come la luna nel cielo, così mi mostro in terra,
quando mi circonda, festante, il mio esercito vittorioso;
o quando meravigliose ragazze che mi circondano mi offrono vino,
e con voce d’argento intonano inni d’amore.
La notte dei loro capelli mi circonda di tenebre,
e il vino mi inonda di luce, il vino che amano porgermi.
Che cantino per me le belle, e le cetre risuonino;
le ampie coppe si riempiamo, e beviamo senza stancarci.

Intanto però è iniziata la riconquista cristiana, che può contare sulla debolezza dei regni arabi. Re Alfonso VI di Castiglia aveva costretto diversi principi musulmani, fra cui  Al-Motamid, a versargli un tributo. Poi, non contento di questo, ordinò al re di Siviglia di consegnargli alcune fortezze. Al-Motamid allora chiamò in aiuto l’almoravide Jusuf-Ibn-Taschfin, monarca del Marocco. Questi arrivò con il suo esercito in Al-Andalús, e dopo varie vicende, sconfisse Alfonso VI. Alla battaglia, tremenda, partecipò anche Al-Motamid, che ne uscì vivo, ma coperto di ferite.
Il Cid (siamo nell’epoca del Cid Campeador) però uccise un figlio di Jusuf , che si ritirò in Marocco, dopo aver fatto mozzare una montagna di teste ai combattenti cristiani. Ma dopo un po’ di tempo tornò, buttò giù dal trono il re di Siviglia e poi si impadronì della fortezza di Tarifa e si fece proclamare signore dell’Andalusia. Successivamente Al-Motamid perse i due figli, quindi fu tratto in catene in Africa, e gettato nel carcere dove sarebbe rimasto fino alla morte.
In prigione poté comunque scrivere dei tristi versi, che sono stati tramandati, tra cui

Catena, che qual serpente

Catena, che, qual serpente, giri intorno al mio corpo,
prima che i tuoi anelli mi stringano e mi tormentino,
ferendomi i polsi e consumandomi le ossa,
pensa che cosa sono stato prima, e che mi devi rispetto.
La mano che leghi oggi, in altri tempi generosa,
proteggeva il derelitto e premiava gli uomini di ingegno;
se impugnava la scimitarra, nella tremenda battaglia,
apriva le porte del paradiso e quelle dell’inferno.

Morì in Spagna un altro suo figlio, dopo essere riuscito a ribellarsi per un po’ di tempo agli almoravidi. Al-Motamid scrisse versi dolenti anche in questa occasione e in tante altre della sua tormentosa prigionia.
Una volta, mentre c’era una festa a palazzo, le figlie, ridotte dai vincitori allo stato servile, andarono a trovarlo in carcere piangendo. Il re-poeta scrisse questa lacerante poesia, rivolta a se stesso:

Quando eri libero

Quando eri libero, le feste ti rallegravano l’anima,
che oggi geme prigioniera. Coperte di stracci,
oggi vedi le tue figlie, che filando
senza sosta si guadagnano la vita.
Arrivano a te piangenti, morte di fatica.
Le loro aride labbra accarezzano la tua fronte.
Calpestarono un tempo pavimenti di regge;
su ambra e profumi ponevano i piedi.
Ora pestano il fango coi i piedi nudi,
ora la miseria fa appassire i loro visi,
ora lacrime solcano le loro guance.
È giusto che tu pianga la festa di questo giorno.
L’invidia ti ha reso schiavo del fato,
di quel fato che prima ti offriva gioie.
Invano i re confidano nella sua costanza:
il potere è sogno, la gloria menzogna.

Ho tratto le poesie di Al-Motamid – solo una scheggia della produzione di quest’autore e un granello della lirica araba di questi secoli – da un vecchio volumetto del 1932 che comprai anni fa in un negozio di libri usati di Siviglia e le ho tradotte in italiano. Juan Valera, il cui nome figura nella parte alta della copertina, non conosceva l’arabo e non è l’autore della piccola antologia, ma il traduttore: riportò in castigliano il libro, pubblicato nel 1867, di un tedesco, che si chiamava Adolfo Federico de Schack. Questi aveva tradotto nella sua lingua diverse liriche di poeti arabi spagnoli e siciliani e le aveva collegate con il racconto delle avventure e disgrazie vissute dai poeti.

[Quindi la trafila è questa: poesie arabo-andaluse –> traduzione dall’arabo al tedesco di A.F.de Schack–> traduzione dal tedesco allo spagnolo di Juan Valera –> traduzione dallo spagnolo all’italiano mia].

Maria Laura Bufano

Nella prima metà del X secolo visse Abu l’Farag al Isfahani, che raccolse le composizioni in versi di molti poeti, a partire da quelli Giahiliyya, legandole strettamente alla musica araba del suo tempo. La sua opera, il kitab al-Aghani (Il Libro di canzoni), consta di circa venti volumi. Dice Francesco Gabrieli: “È difficile immaginare quale sarebbe la nostra conoscenza dell’antica poesia, preislamica e islamica sino a tutto il secolo IX, anzi di tutta l’antichità araba, senza l’opera di questo letterato nato in Persia ma di schietto sangue arabo (era imparentato con gli Omayyàdi), vissuto nella Baghdad abbàside e nell’Aleppo hamdanide, e dotato di un eccellente gusto e criterio storico-letterario”. Nel Libro delle canzoni sono comprese romanze che narrano per lo più vicende d’amore, ma anche notizie, storie e aneddoti sulla vita di poeti.
Uno dei capitoli del Libro delle canzoni racconta la storia del cosiddetto “Magnùn Leila” (ossia il pazzo d’amore per Leila), il cui nome è Qais ibn al-Mulawwah. Riporto qualche passo in cui Abu l’Farag al Isfahani narra la pazzia d’amore del poeta.

IL POETA PAZZO D’AMORE

L’amore di Qais per Leila nacque così: un giorno cavalcava una sua cammella di razza e indossava due mantelli da re; passò vicino ad una donna della tribù, chiamata Karima, che stava in conversazione con un gruppo di donne, e fra loro c’era Leila. Ammirarono la bellezza e la perfezione di lui e lo invitarono a fermarsi per discorrere. Scese dalla cammella, cominciò a parlare con esse e ordinò al suo schiavo di tagliare i tendini dei garretti alla cammella in onore di quelle donne . Così trascorse in conversazione il resto della giornata, finché venne a passare un giovane chiamato Munazil, che portava un mantello da beduino e si spingeva innanzi le sue capre. Le donne, appena lo videro, gli si fecero incontro, lasciando Qais, che andò in collera e venne via.
La mattina dopo si avvolse nel mantello, montò un’altra cammella e tornò da loro. Incontrò Leila, seduta nel cortile della sua casa; l’amore per lui si era attaccato al suo cuore. Stava parlando con altre ragazze; Qais si fermò accanto a loro e le salutò; lo invitarono a scendere e gli dissero:

— Non vuoi fare un po’ conversazione con lei? Né Munazil né altri la sanno distrarre da te…

Rispose: — Sì, per la mia vita!

Scese e fece come il giorno avanti, desiderando sapere se essa sentiva per lui quel che egli sentiva per lei. Leila invece evitava di rivolgergli la parola; passavano le ore, e Leila parlava con altri, mentre al cuore di Qais si era attaccato un amore pari a quello di lei per lui. Ecco arrivare un giovane della tribù; Leila lo chiamò e cominciò a parlargli a lungo in disparte, poi gli disse: — Va’! — e guardò Qais in faccia: era alterato e impallidito, addolorato dal contegno di lei. Essa allora improvvisò due versi:

Ciascuno di noi manifesta antipatia davanti alla gente

e ciascuno è soggiogato dall’altro,
Ma gli occhi ci comunicano quel che vogliamo,

e nei due cuori la passione è sepolta.

Udendo questi versi, Qais ruppe in un violento singhiozzo e svenne; lo svenimento si prolungava, gli spruzzarono acqua in faccia, e nel cuore di ciascuno dei due si consolidò l’amore per l’altro, raggiungendo il colmo.
Quando il caso di Qais e Leila fu risaputo e la gente recitava le poesie che egli aveva composto per lei, la domandò in moglie e le donò cinquanta cammelle rosse. La domandò anche Ward ibn Mohammed e le donò dieci cammelli col loro pastore. La famiglia disse:

— La faremo scegliere fra voi due, sposerà quello che preferisce.

Ma a lei dissero: — Se non sposi Ward ti castigheremo, — ed essa lo sposò per forza.
Racconta al-Haitham al-Murri: “Andai nel territorio dei Banu Amir per visitare il Pazzo, mi indicarono dove stava e incontrai il suo vecchio padre, circondato dai fratelli e da altri uomini. Domandai di lui; piansero, e il vecchio mi raccontò il caso del figlio e disse: “È impazzito; ogni vestito che gli infilavano, lo lacerava; vaneggiava, andava in giro nudo, giocava con la polvere e con i sassi, non rispondeva a nessuno. Ma quando volevano che tornasse in sé e parlasse, gli nominavano Leila, allora cominciava a parlare di lei da uomo ragionante, senza sbagliare una lettera, e i giovani della tribù lo visitavano, gli parlavano di lei e gli recitavano versi, o ascoltavano lui declamare… Qais abbandonò la preghiera, e se gli dicevano: ‘Che hai, che non preghi?’ non rispondeva motto. Lo rinchiudemmo e lo legammo, allora cominciò a mordersi la lingua e le labbra, e tanto ci spaventò che lo lasciammo libero, e andava vagando”.

Nel secondo anno della sua pazzia giunse Omar ibn Musahiq e lo vide nudo, che giocava coi sassi. Ordinò allo schiavo di recare un vestito e disse ad uno dei presenti:

— Buttalo addosso a quell’uomo.

Rispose: — Ma tu lo conosci?

— No. — È il figlio del capo della tribù; se volesse vestirsi, il padre possiede abiti a sufficienza, — e gli raccontò il caso.

Ibn Musahiq lo chiamò e gli rivolse la parola, ma Qais non capiva niente di quel che diceva. Gli suggerirono i presenti: — Se vuoi che ti risponda a tono, nomina Leila. — Gliela nominò, lo interrogò sul suo amore, recitò a Qais i versi composti per lei e domandò:

— L’amore ti ha ridotto così?

Rispose: — Sì, e mi ridurrà peggio di quel che vedi!

Stupì Ibn Musahiq e disse: — Vuoi che te la faccia sposare?

— È possibile?

Vieni con me dalla famiglia di lei; domanderò la sua mano per te, allettandoli con una buona dote…

[La famiglia non concede la mano della ragazza (che peraltro dovrebbe essere già sposata: è questa, probabilmente, una delle incoerenze presenti negli antichi testi) e Qais continua nella sua pazzia…]

Errava nel deserto con gli animali selvatici, mangiando soltanto le erbe che spuntano nel deserto e bevendo soltanto in compagnia delle gazzelle quando scendevano ai loro punti d’acqua. I capelli ed i peli del corpo gli crescevano, le gazzelle erano diventate mansuete con lui e non lo fuggivano…

[È una pazzia, quella di Qais, buona e mite, e così continua, anche quando gli capita di incontrare l’amata, che sta seguendo la sua tribù nella transumanza. E quando poi, dopo che è restato di nuovo solo, delle donne gli si siedono accanto e lo invitano a dimenticare Leila e ad amare una di loro, da cui potrebbe essere corrisposto.  Il poeta risponde che è impossibile Allora….]

Gli dissero le donne: – Descrivici Leila,- e Qais recitò la poesia che comincia:

Bianca, di schietta bianchezza, come una luna piena al centro di gelida notte…

Maria Laura Bufano

Nella seconda metà del VII secolo, in piena epoca islamica, Giamìl, poeta della tribù beduina degli Udhra, scrive per Bathna o Buthaina versi di amore assoluto. Di lui si sa poco: è certo solo l’anno della morte, il 701. Sono interessanti, nella poesia che segue, alcuni motivi: la presenza dei “denigratori mettimale”, a cui corrisponderanno i “malparlieri” della poesia provenzale; i due amici-confidenti, che ne ricordano altri di liriche dell’età classica (mi viene in mente una disperata di Catullo che comincia proprio con i nomi dei due amici: Furio e Aurelio) e anticipano il tema dell’amicizia nei versi di poeti che ci sono familiari: naturalmente quelli che ci vengono in mente prima di tutti sono gli amici del Dolce Stil Nuovo. C’è anche il motivo della dissimulazione dell’amore per Buthaina, e del finto interesse per altre donne. Il tipo dalle mani distorte è probabilmente un custode dell’amata. I “Negri” erano considerati esseri barbari dagli arabi, che spesso li riducevano in schiavitù, come si legge anche ne Le Mille e una notte. Infine, l’oasi Wadi 1-Qura è il luogo dell’amore felice.
Dopo Giamìl, l’amore casto, appassionato, sofferente, ha preso il nome, nella poesia araba, di “amore udhrita”.

LAMENTO D’AMORE

O fosse ancor fresco il fiore di gioventù,

e potesse tornare, o Buthaina, un tempo ormai fuggito!
Abitassimo ancora come allora, quando tu mi eri amica,

e ciò che concedevi era così poco…
Qualunque cosa io dimentichi, mai scorderò le sue parole,

accostata al mio cammello:

«Vuoi proprio andartene in Egitto?»,
né quando disse: «Se non fossero le spie che guardano, verrei ben da te;

perdonami, ti riscattino i miei avi!».
O miei due amici, la passione che io nascondo è patente,

e le mie lacrime rivelano ciò che io stamane nascondo.
Io vedo, per Allàh, che più di una lacrima dovrà accrescersi ancora,

quando le nostre dimore saranno lontane.
Quando le dico: «L’amore che ho dentro, o Buthaina, mi uccide»,

ella risponde: «Esso è ben saldo, e ancor crescerà».
E se le dico: «Rendimi un po’ di senno, che io possa viverci tra la gente»,

ella risponde: «Lungi questo da te!».
Ma io non sono stato respinto in ciò che da lei ho cercato,

né l’amor mio morrà fra ciò che muore.
Io le dissi: «Fra te e me, sappilo bene, vi è un patto

e impegni stretti di fronte a Dio».
L’amor mio è stato insieme antico e nuovo,

e ogni amore è o nuovo o di antica data.
Io ho speso la vita in attesa del suo dono,

ho consumato l’età di giovinezza quando era ancora novella.
Oh se ai denigratori mettimale tra noi, dei barbari Negri infondessero veleno!
Se a ogni sera e a ogni levar di sole si raddoppiassero loro ceppi e catene!
Certe donne credono stoltamente che allorquando io vengo da loro,

sia loro che io voglio.
Divido tra loro lo sguardo in parti uguali,

ma nell’intimo petto c’è una gran distanza da loro!
Oh sapessi se potrò mai più passare una notte in Wadi 1-Qura!

Allora sarei felice.
L’amata mi ha preso prigioniero, con due occhi di gazzella, nel branco,

con un seno levigato come coppa d’argento.
Incede con molle ancheggiare,

come muove verso le sue compagne una fiera bellezza,

dalla pieghevole vita ondeggiante.
Quando una volta vengo a farle visita,

si presenta un repellente tipo, dalle mani distorte,
che respinge e allontana l’amor mio,

ed imputa a lei colpe, pervicace disturbatore,
e allora io mi stacco da lei per timore, quasi volessi evitarla;

ma talora quegli si distrae da noi, e noi torniamo al colloquio.
Mi dicono: «Giamìl, prendi parte a una spedizione della guerra santa!»,

ma qual guerra santa fuorché con le belle posso io volere?
Ogni discorso tra esse ha una sua gioia,

ogni loro vittima è un martire dell’amore .

[da Francesco Gabrieli, Virginia Vacca, Antologia della letteratura araba, Edizioni Accademia, 1976]

LO SPIRITO MIO SI È AVVINTO AL SUO PRIMA CHE FOSSIMO CREATI

Lo spirito mio si è avvinto al suo prima che fossimo creati e dopo che fummo gocce maturanti alla vita, e nella culla. Crebbe come noi crescemmo, e vigoreggiò gagliardo, né, quando morremo, romperà fede al patto giurato, ma sopravviverà ad ogni ulteriore stato, e ci visiterà nella tenebra della tomba e del sepolcro.

VENTO DEL SETTENTRIONE

Vento del settentrione, non mi vedi tu vaneggiante d’amore e visibilmente stremato? Donami un soffio dell’aura di Bathna, e fai grazia di spirare sopra Giamìl; e di’ a lei: “Piccola Bathna, basta all’anima mia poco di te, o più ancora del poco”.

[da Francesco Gabrieli, Letteratura araba, Sansoni Accademia, 1967]

Maria Laura Bufano

(Le Mouton de Panurge, di Georges Brassens – traduzione di Andrea Belli).

Andrea Belli e Franco Pietropaoli.

Versoest

Per qualche settimana tornerò a parlare di poeti arabi e di Al Andalús. Potrò proporre solo pochissimi esempi di un mondo vastissimo che è difficile conoscere in Europa perché mancano traduzioni organiche anche delle opere più importanti.
L’età preislamica in arabo prende il nome di Giahiliyyah, età dell’ignoranza, della barbarie. Nel secolo che precedette l’avvento del Profeta fu fiorente la poesia beduina. Per riprendere il filo interrotto ormai da tempo, sono costretta, mio malgrado, a citarmi. Ricordo che in coda al mio articolo sulla poesia andalusa, nella coda di commenti ho accennato a Imru l’Quais.
Imru l’Quais apparteneva a una nobile famiglia medio-orientale, i Kinda. Suo padre, un re locale che aveva cercato di unificare una parte delle genti arabe, era stato ucciso da membri di tribù nemiche e il poeta, chiamato anche “re errabondo”, era giunto fino a Bisanzio per chiedere aiuto all’imperatore Giustiniano; ma, per quel che si sa, morì sulla via del ritorno. Le liriche di Imru l’Quais, che, come ho detto, sarebbe stato condannato dopo qualche decennio come peccatore esemplare da Maometto, contengono già alcuni motivi della grande lirica araba, pure di quella di età islamica: oltre il motivo dell’amore sensuale, che si inserisce tra le lotte tribali, anche le grandi descrizioni del cammello, del cavallo, della natura; la meditazione sulla vita e sulla morte; i lamenti sulle sventure; invettive contro i nemici ed esaltazione del combattimento…
La metrica dell’antica poesia araba (‘arūd) era assai elaborata: è gradevole sentire recitare queste antichi versi da persone che conoscono l’arabo classico. Naturalmente in traduzione il gioco di ritmi e di suoni è del tutto perduto.

[I versi che seguono propongono una meditazione sulla morte. Qualche informazione che permette di comprenderli meglio: re Harith ibn Hamr è il nonno del poeta; Hugr, il padre, ammazzato da guerrieri di tribù rivali]:

LA MORTE

Vedo noi tutti avanzar rapidi verso il Mistero,

affascinati dall’incanto di cibo e bevanda.
Fragili come passeri, moscerini e vermi,

eppur più audaci dei lupi che si avventano sulla preda.
Le mie vene sono intrecciate a quelle della terra,

e questa morte vicina mi porterà la giovinezza,
mi porterà via anima e corpo e presto mi farà raggiunger la polvere.
Dopo che è morto il re Harith ibn Amr,

dopo il buon Hugr, il signor delle tende,
posso io sperare clemenza dal volger del Fato,

che non ha risparmiato le dure montagne?
No, io so bene che tra poco la punta d’un artiglio

e d’un dente ferale si pianterà nel mio corpo.

(da Francesco Gabrieli, La letteratura araba – Sansoni Accademia 1967)

[Ed ecco i versi del poeta-re vagabondo che parlano del suo destriero]:

IL DESTRIERO

Io parto al mattino, quando gli uccelli sono ancora nei lor nidi,
con un destriero di corto pelo, vincolo delle fiere fuggenti, di salda struttura,
pronto all’attacco e alla fuga, avanzante e arretrante del pari,

simile a blocco di roccia che il torrente trascini  dall’alto.
Baio, fa scivolare giù dalla groppa la gualdrappa di feltro,

come sulla pietra liscia scivolano le gocce di pioggia.
Ardente in sua magrezza, il battere del suo trotto,

quando ferve il suo ardore, sembra il ribollir di una pentola.
Corridor generoso, allorché anche i buoni trottatori stanchi

sollevano la polvere dalla piana battuta.
Fa scivolar giù di sella il leggero garzone inesperto,

e porta via le vesti nel galoppo al grave cavaliere provetto.
Veloce qual trottola di fanciullo,

che con ambo le mani vi fermò sopra il doppio filo congiunto.
Ha fianchi  di  gazzella  e  gambe  di   struzzo,

corsa  sfrenata  di lupo e balzo di volpacchiotto.
Di costole possenti, se lo osservi di dietro

ei colma l’interstizio delle zampe con una coda fitta,

giungente quasi a terra in perfetto appiombo.
I suoi due lati del dorso, quando egli procede,

paion la pietra ove la sposa stempra il profumo,

o quella ove si pesta la coloquintide.
Il sangue delle fiere fuggenti

pare sul suo petto succo di «henné» su pettinata canizie.
Ci si parò innanzi un branco di vacche selvatiche,

simili a vergini intorno a un idolo, in manti dal lungo strascico.
Esse arretrarono, simiglianti a un vezzo d’onici al collo d’un nobil garzone,

che conta nella tribù molti zii paterni e materni.
Il destriere ci fece d’un balzo raggiungere le prime del branco,

lasciandosi indietro le arretrate, in gruppo ancor non disperso.
E abbatté insieme un toro e una vacca selvatica,

né fu asperso di sudore sì da doversi lavare…
Tornammo, e l’occhio ammirante non arrivava ad abbracciarlo tutto,

e quando si levava in alto scendeva a mirarne il basso.
Ei trascorse la notte sellato e imbrigliato,

ritto sotto i miei occhi, non lasciato in libertà.

(da Francesco Gabrieli, Virginia Vacca, Antologia della letteratura araba, Edizioni Accademia, 1976)

[È di Abìb ibn al-Abras, contemporaneo e nemico di Imru l’Quais, appartenente alla tribù che gli ha ucciso il padre Hugr, questa descrizione di una tempesta]:

NUVOLA TEMPORALESCA

Ha abbeverato la terra di Rabàb una nube dai fianchi echeggianti di tuoni, dai lampeggianti baleni. Nera, sospinta dallo zefiro a notte, da cui lo scirocco spreme l’acqua, come il servo munge le sue cammelle, finché fluiscono le sue vene. Si avvicina sì da illuminare dei macchioni col suo margine bianco, infiammato dall’incendio dei lampi. Allorché non arriva più a reggere l’acqua che contiene, le spira dietro un vento del Yemen che la sospinge, e il vento del sud ne scioglie le bocche, ed essa vien giù a rovescio, spezzata ogni fessura…

(da Francesco Gabrieli, Virginia Vacca, Antologia della letteratura araba, Edizioni Accademia, 1976)

Maria Laura Bufano

(Je suis un Voyou, di Georges Brassens – traduzione di Andrea Belli).

Andrea Belli e Franco Pietropaoli.

Versoest.

(La légende de la Nonne, di Georges Brassens – da una poesia di Victor Hugo – traduzione di Fausto Amodei)

Andrea Belli e Franco Pietropaoli.

VersoEst

Raccontando di Al-Ándalus, ho parlato assai poco di monumenti e paesaggi, su cui è facile trovare informazioni su guide turistiche, libri specialistici ecc.
Ci sono invece cose che sono parte costitutiva nella storia di queste terre, ma quasi mai giungono all’orecchio dei viaggiatori che percorrono l’Andalusia in lungo e in largo. È difficile per chi non sia uno studioso sentir parlare della grande poesia arabo-andalusa (intrecciata con quella ebraica e cristiana): un immenso movimento – o meglio un fascio di movimenti e di singole individualità -, che ha attraversato i secoli. I canti d’amore la fanno da padroni, spesso accompagnati dalla musica – quindi destinati a banchetti e ad altri momenti di vita sociale -: celebrano l’amore sensualissimo e l’amore spirituale e sublimato, legato, quest’ultimo, per lo più, alle correnti mistiche del sufismo.
Non intendo proporre una panoramica pur sommaria di questa lirica, su cui ci sono in internet siti divulgativi interessanti. (Vedi, per esempio, per un’informazione generale, in spagnolo, e per la lettura di qualche testo poetico accompagnato da musica “ricostruita”. Oppure ecco un altro elenco di siti interessanti).
Non è facile, però, trovare repertori abbastanza ampi di testi tradotti dall’arabo. Questa poesia, come d’altra parte altre opere della cultura di Al-Ándalus, sono sparse in mille rivoli: codici, pubblicazioni e traduzioni di tempi diversi, che si trovano in luoghi diversi.
Per dare un’idea della massa di scrittori, filosofi, poeti di Al-Ándalus, di cui naturalmente io stessa conosco solo pochissime schegge, cito qualche dato di un progetto mastodontico, varato nel 2002 dal Legado andalusí di Granata (un ente promosso nel 1995 dalla Junta de Andalucía, che ha lo scopo di diffondere la conoscenza del patrimonio culturale della Spagna araba): 21 volumi di circa 750 pagine ciascuno, i primi cinque dedicati solo alle biografie e bibliografie ragionate (non ai testi!) di poeti, scrittori, filosofi, scienziati (dall’articolo Todo el saber de Al-Ándalus, di Maria José Carrasco – El País, 15/11/2002). La poesia lirica dovrebbe avere uno spazio ragguardevole in quest’opera, di cui è uscito finora solo un volume. Speriamo che il progetto non si interrompa.
Come esempio di questa lirica, propongo un poeta e due sue composizioni che cantano l’amore sublime e cortese (la traduzione, non certo perfetta, è mia: dallo spagnolo, non dall’arabo).
Il poeta è Ibn Hazm, di Cordova (994-1063); nato in una famiglia di rango elevato, intorno al 1020, scrisse, fra l’altro, El collar de la paloma, un trattato d’amor cortese e spirituale – el amor udri –, in cui alla prosa si alternano poesie. Ci sono, di questo testo, traduzioni in spagnolo, non in italiano.
La prima poesia si trova all’inizio del libro:

Ti consacro un amore puro e senza macchia

Ti consacro un amore puro e senza macchia:
Nel profondo di me è chiaramente scritto e inciso il tuo affetto.
Se nel mio spirito ci fosse altra cosa oltre te,
la afferrerei e la distruggerei con le mie stesse mani.
Non voglio da te altro che amore;
Al di fuori dell’amore, non chiedo nulla.
Se lo ottengo, la Terra intera e l’umanità
Saranno per me grumi di polvere e gli abitanti della mia patria, insetti.

Appartieni al mondo degli angeli o a quello degli esseri umani?

Appartieni al mondo degli angeli o a quello degli esseri umani?
Dimmelo, perché la confusione si prende gioco del mio intelletto.
Vedo una figura umana; però, se mi affido alla mia ragione,
trovo che il tuo corpo è un corpo celeste.
Benedetto sia Colui che bilanciò il modo d’essere delle sue creature
e fece sì che, per sua natura, fosse luce splendente!
Non posso dubitare che tu sia un puro spirito che si è avvicinato a noi
per un’affinità che lega le anime.
Non c’è prova che attesti la tua incarnazione, la tua presenza corporea,
né altro argomento se non il fatto che sei visibile.
Se i nostri occhi non contemplassero il tuo essere, diremmo
Che tu sei la Sublime Vera Ragione.

Questa e tante altre liriche di tono analogo, pur se con temi e contenuti molteplici, furono scritte dai poeti arabo-andalusi prima della grande fioritura provenzale.

Sotto il franchismo, gli studi di arabistica continuarono. D’altra parte il caudillo si era appoggiato a un generale del Marocco nella sollevazione contro la Repubblica spagnola, e il ricordo delle violenze commesse dalle truppe del Marocco contro la popolazione civile, con il beneplacito della Chiesa, ha lasciato per lungo tempo tracce di diffidenza negli antifranchisti.
Gli studi della cultura araba, comunque, durante e dopo il franchismo, per anni, sono restati negli ambiti specialistici, quello che si scopriva non è giunto o è giunto in minima parte ai libri scolastici. Dalla cultura ufficiale è stata privilegiata, nella considerazione del passato, la linea latina-visigota-cristiana. A questo proposito Juan Castilla Brazales, autore di un’affascinante opera al tempo stesso divulgativa e rigorosa, Andalusíes, la memoria custodiada, si esprime così, in un’intervista del 2003: “Senza dubbio, in epoche passate il peso della cultura araba è stato sempre un argomento lasciato da parte, c’era una crociata contro tutto ciò che si denominava tra virgolette “moro”. Era un tema tabù e purtroppo durante decadi e decadi tutto ciò che ha a che vedere con questi otto secoli – che sono tanti! – è stato riassunto in una pagina e mezzo nei libri di testo, e il professore, se poteva, non approfondiva per non cacciarsi nei guai”.
In Italia, dove pure, a livello accademico, c’è una grande tradizione di studi di arabistica, i ricchi risultati di tali ricerche non planano certamente sui libri per i nostri studenti. Molti si oppongono all’inserimento nella Costituzione europea del forte riferimento alle radici giudaiche-cristiane, in nome di un’eredità plurale, ma – cosa che di questi tempi avviene spesso per la memoria e le memorie – non si fa nulla o si fa poco per ridare vita a questo passato molteplice: meno che mai, nelle nostre scuole.

Maria Laura Bufano